Narrado por Catarina SmirnovaO jardim parecia outro país. As heras trepavam nos arcos como se quisessem costurar o céu à terra; lanternas âmbar pendiam dos galhos, e um corredor de pétalas levava até uma mesa baixa de madeira escura, onde repousava o livro da família — couro gasto, canto de metal, o selo do conselho em relevo. O ar cheirava a jasmim e a noite nova. Eu parei um segundo antes de dar o primeiro passo e entendi: eu não estava fugindo de nada; estava caminhando em direção a algo.O vestido que Irina improvisou em urgência parecia ter sido feito para mim: seda creme, mangas leves, cintura marcada. O cabelo ruivo preso de lado, a pele ainda com sombras do que passei, mas limpa, firme, minha. Quando avancei pelo corredor de pétalas, vi rostos que um dia temi e hoje precisava encarar. O conselho ocupava a primeira fileira: olhos atentos, bocas contidas. Polina e Darya estavam mais atrás, juntas, discretas. E ali, à esquerda, Anya — barriga desenhada sob o vestido, postura tra

Narrado por MikhailEla disse “quero”, com firmeza doce, como quem se entrega ao próprio destino pela primeira vez com as mãos abertas. E eu soube — com a nitidez de um homem que conhece a guerra — que nada no mundo, nem a lâmina, nem a tradição, nem a história, era mais importante do que aquela escolha.Me aproximei, em silêncio, e toquei o rosto dela com as pontas dos dedos. Estávamos inteiros. Ainda vestidos — ela com o vestido que marcou um novo nome, eu com o terno que firmava uma aliança diante de todos. Mas agora, naquele quarto só nosso, cada dobra de tecido parecia entre nós como um cuidado a ser desfeito devagar.Toquei a manga rendada do vestido. Os olhos dela pediam tempo.Mikhail: posso?Catarina: pode.Abaixei o zíper das costas com lentidão. Senti o tremor leve na pele dela quando a roupa começou a soltar. Os detalhes em renda, a leveza do véu caindo, os botões forrados — tudo pedia reverência. Eu não tirava o vestido. Eu a libertava dele. Com cada grampo que soltava do

Narrado por Don MarcelloA fúria tem som.No meu caso, é o estalo do cristal se quebrando na lareira quando o copo voa da minha mão.O dia tinha começado calmo. Sol sobre Milão, vinho no copo, a paz de quem sabe que tem o poder de um império aos pés. Até que um dos meus homens entrou correndo no escritório, pálido como um defunto.Guarda: — Don Marcello... chegou uma notícia da Rússia.Ergui o olhar. Quando ele gagueja, eu já sei que vem merda.Marcello: — Fala logo, rapaz, antes que eu te enterre no jardim.Guarda: — Catarina Smirnova... ela... ela se casou.O silêncio caiu pesado.Por alguns segundos, o mundo pareceu girar devagar, como se até o tempo estivesse com medo de mim. Caminhei até a mesa, puxei o jornal com o selo russo e abri. A manchete vinha com uma fotografia pequena, mas clara o bastante: Catarina, a minha noiva, vestida de branco, sorrindo ao lado de Mikhail Volkov — o braço direito de Dmitri.O sangue me subiu à cabeça.Marcello: — Casada? — minha voz saiu rouca, qu

Narrado por Dmitri VolkovA sede cheirava a metal e café queimado quando a mensagem chegou.Eu estava no meu escritório, a mesa limpa como sempre, apenas o celular vibrando no bolso do paletó — um som pequeno, mas que carregava peso.Mikhail apareceu na porta com o rosto fechado.Mikhail: — Dmitri, chegou uma ligação de Roma. É urgente.Levantei o olhar, já sabendo que não vinha coisa boa.A família italiana não faz contato fora de hora sem motivo.Mikhail: — Don Marcello declarou guerra. Disse que vai cortar nossas rotas e fechar fronteiras. E tem mais… Yakov tá do lado dele.Dei um sorriso curto, sem humor.Yakov Smirnova sempre foi um homem movido pelo ego — e o ego dele nunca engoliu o fato de eu ter escolhido o amor em vez do poder.Dmitri: — Então é isso... o velho finalmente perdeu o juízo.Peguei o cigarro, acendi e deixei a fumaça subir devagar. Mikhail ficou de pé na minha frente, esperando alguma reação maior, mas eu não sou homem de explosões.Sou feito de estratégia.Mikh

Narrado por Don MarcelloCatarina Smirnova está na Rússia, hospedada na mansão do tal Mikhail, casada por necessidade. A frase queimou meu orgulho como ácido.Não há pior humilhação para um homem do que ver o que lhe pertence usado como troféu nas mãos do inimigo. Volkov quis gritar ao mundo sua vitória — e eu não aceito palhaçadas no meu terreno.Chamei Rossi. Pedi o relatório consolidado. Não precisava de fotos para confirmar que ela estava lá; queria as rotas, o esquema de segurança, os horários de troca de turno, pontos cegos. Informação é arma. Informação bem usada é morte sem desordem.Rossi trouxe o tablet com tudo mapeado: câmeras, rotas de serviço, logs de entrada, o padrão de entregas. A casa de Mikhail é sólida — muro alto, câmeras, guardas em turnos — mas toda fortaleza tem uma costura mal feita. A estrada secundária atrás do jardim era o segredo mais óbvio — sempre é.Marcello: — Quero vigilância total. Homem meu em cada ponto cego. Sem ruído, sem pirotecnia. Quero saber