Aquela noite parecia mais pesada do que todas as outras.A cidade brilhava do lado de fora, mas dentro da minha cobertura só existia escuridão.Eu estava de frente para ele, e era como se o mundo inteiro tivesse se calado para ouvir o que Zain — ou Rafael — tinha a dizer.— A verdade vai destruir você, Joana. — Ele repetiu, a voz rouca, carregada de algo que parecia medo. — Mas se é isso que você quer… então eu vou te dar.Senti minha garganta secar. Meus dedos tremiam, mas não recuei.— Eu quero.Ele respirou fundo e andou até a janela. O reflexo da cidade iluminava seu rosto, e pela primeira vez eu vi algo que sempre esteve escondido: cansaço.— O nome Zain não me pertence. — Ele falou devagar, como se cada palavra fosse um peso. — É uma máscara. Um nome que me deram quando roubaram o meu passado.Minha respiração acelerou.— Então quem é você?Ele se virou. Seus olhos estavam escuros, intensos.— Rafael Santos.O mundo girou e eu me senti caindo lentamente em um abismo interminável

A noite parecia interminável.Mesmo com as cortinas fechadas, a cidade piscava lá fora, lembrando que o mundo continuava girando enquanto o meu estava prestes a desmoronar.Eu me revirei na cama, mas o sono não vinha. De repente, a porta da cobertura se abriu.— Rafael? — chamei, levantando assustada.Mas não era ele. Era Lucas, meu assistente. Ofegante, suado, como se tivesse corrido para chegar até mim.— Precisamos conversar. Agora.O coração disparou. — O que aconteceu?Ele olhou em volta, fechou a porta e se aproximou. — Há rumores de que Ana fechou um acordo secreto com um dos diretores. E não é só isso.— O que mais? — perguntei, engolindo em seco.— Ela não está agindo sozinha. Há alguém financiando os movimentos dela. Uma mulher. Ninguém sabe o nome, mas dizem que ela tem ligação direta com… Rafael.Senti o chão sumir sob meus pés.— Não pode ser.Lucas assentiu. — Pode. E, Joana… se for verdade, estamos cercados.Horas depois, quando Rafael finalmente voltou, o encontrei na

O relógio marcava dez e meia da noite quando deixei a cobertura.O carro preto me esperava na garagem, mas cada passo até ele parecia gritar dentro de mim como um aviso: não vá.Mesmo assim, fui.O Hotel Imperial brilhava na Avenida Imperial como um templo de luxo. Cristais, tapetes vermelhos, recepcionistas treinados para sorrir sem nunca perguntar nada.Era um lugar perfeito para encontros que não podiam ser descobertos.Subi no elevador sozinha e o meu coração disparava a cada andar que passava.Oito. Zero. Nove.O corredor estava silencioso demais. As luzes douradas criavam sombras longas. Respirei fundo, bati na porta.Ela se abriu devagar.Era Olga.Um vestido preto colado ao corpo, os lábios vermelhos como sangue, o cigarro aceso entre os dedos. O olhar dela era de quem já tinha vencido.— Entre, querida. Estava esperando você.Entrei. O quarto era amplo, mas a escuridão pesava. Na mesa, uma pilha de pastas e fotos espalhadas. A prova de tudo que Rafael mais temia.— O que você

O som das vozes ainda ecoava dentro da sala quando os policiais tentaram puxar Rafael de volta.Ele não resistiu, mas também não se curvou. O olhar firme, o queixo erguido. Era impossível vê-lo como um criminoso — era um herdeiro. E todo mundo ali sabia.— Esse homem não sai daqui como prisioneiro — a voz da matriarca dos Santos cortou o ar, carregada de autoridade.— Ele foi acusado formalmente — um dos policiais tentou argumentar, a mão firme nas algemas.— Acusado com provas forjadas — ela rebateu, encarando Olga. — Eu exijo sua liberação imediata. E se alguém aqui ousar contestar, prepare-se para enfrentar não apenas a família Santos, mas todos os advogados que sustentam nosso império.O silêncio foi imediato. Até os diretores do Grupo Ayra baixaram os olhos.O herdeiro mais novo avançou, tirando do bolso uma pasta de documentos.— A fiança já foi paga. A papelada está aqui. Ele responde em liberdade a partir de agora.Os policiais se entreolharam, incertos. Mas diante da matriar

No dia seguinte amanheci com um gosto metálico na boca.Notícias, opiniões e teorias se espalhavam como óleo em água — às vezes um brilho, às vezes um cheiro de podridão.Mas ali, no alto da minha cobertura, o mundo era reduzido àquele apartamento e à presença dele: Rafael, de pé junto à janela, com os ombros largos recortados contra a luz cinzenta.Ele virou quando me viu entrar. O olhar não tinha sono — tinha foco, predador.— Dormiu? — perguntei, mas minha voz saiu mais fraca do que eu queria.— Dormi pouco. — Ele respondeu sem rodeios. — Não podemos perder tempo.E era verdade, não havia espaço para sentimentalismo agora. Depois do sequestro, depois das confissões extraídas por tortura, depois da confirmação de que Ana e Olga tinham puxado os fios daquele ataque, a guerra deixou de ser uma metáfora e transbordou para as ruas, para os escritórios, para os quartos. Era tangível, sujo, mortal.— O que propõe? — perguntei, sentando à mesa, pegando a caneca de café que Lucas deixara ai