A respiração de Paloma vinha curta, entrecortada, enquanto as mãos firmes de César percorriam-lhe a pele com uma precisão quase cruel. Cada carícia parecia calculada para fazê-la estremecer, para arrancar-lhe suspiros involuntários, para provar que ele a conhecia melhor do que ela mesma.O calor que emanava de seus corpos transformava o ar do quarto em algo denso, palpável. Cada beijo dele era uma declaração muda, cada toque um comando ao qual ela não conseguia e já nem queria, resistir.A camisa masculina que vestira após o banho já permanecia esquecida no chão. Ele a despira peça por peça, como quem desembrulha um presente precioso, saboreando cada revelação, cada curva que surgia diante de seus olhos escuros.Paloma, antes hesitante, se descobriu ousada sob o olhar dele. Havia uma força inexplicável naquela intensidade que a fazia desejar corresponder com a mesma entrega. Seus dedos deslizaram pelos ombros largos, descendo pela firmeza do peito até se perderem na pele quente, na so

O dia avançava com uma lentidão quase cruel. Paloma tentava se distrair: varreu o chão, lavou a varanda, reorganizou seus poucos livros na prateleira improvisada. Depois, sentou-se para ler, mas as letras dançavam diante dos seus olhos, incapazes de prender sua atenção.Porque tudo em sua mente retornava ao mesmo ponto: César.O modo como a olhava, como se ela fosse a única mulher no mundo. O jeito como a tocava, firme e ao mesmo tempo reverente, como se cada centímetro de sua pele tivesse valor. As palavras que murmurara em seu ouvido durante a noite anterior ainda ecoavam, doces e perturbadoras.Paloma abraçou os joelhos e suspirou, perdida em lembranças que a deixavam corada.Foi então que a batida na porta a fez se sobressaltar. O coração acelerou de imediato, um sorriso surgiu em seus lábios.— Já voltou? — perguntou, apressando-se até a entrada.Mas, ao abrir a porta, o sorriso morreu.Não era César.Era Nicácio.Ele estava parado no batente, os cabelos desgrenhados pelo vento,

O restaurante italiano era um dos poucos lugares em Cabaceiras que destoava do clima rústico da cidade. Havia um charme moderno misturado ao toque sertanejo, com paredes de pedra aparadas, mesas de madeira polida e iluminação quente que dava um ar intimista ao ambiente. Um piano ao fundo tocava suavemente, completando a atmosfera elegante.Paloma ajeitou-se na cadeira de estofado claro, observando discretamente ao redor. O garçom depositou diante deles dois pratos fumegantes de massa fresca, acompanhados de um vinho rosê, suave.— Não imaginava que tivesse algo assim aqui — comentou ela, olhando em volta. — Achei que tudo em Cabaceiras fosse mais… simples.César sorriu, girando a taça em mãos.— Esse restaurante é do pai de um amigo. Ele morou por alguns anos na Itália. Merecia trazer você aqui.O olhar dele percorreu-a de forma lenta, parecendo dizer, sem palavras, que ela era a parte mais sofisticada daquela noite. Paloma sentiu as bochechas esquentarem e desviou, mexendo no guardan

Paloma respirava fundo, as mãos úmidas agarradas à bolsa, enquanto esperava o interfone chiar. Do lado de dentro, vozes misturadas a risadas se aproximavam. Música suave escapava pela janela aberta da sala, um piano acompanhado por violinos, como se o ar carregasse uma elegância que não combinava com a poeira da rua onde ela estava.Não parecia uma tarde comum.O portão se abriu apenas o suficiente para que uma figura surgisse na fresta. Leliana.Estava impecável. O vestido de seda azul delineava-lhe a cintura, os cabelos presos em um coque elegante que deixava o pescoço à mostra, e alguém poderia dizer que ela era uma obra de arte. A maquiagem destacava o olhar, e o sorriso… bem, o sorriso não era de boas-vindas. Era frio, calculado, cheio de uma superioridade intimidante.— Ora, veja só… — disse ela, cruzando os braços com uma calma ensaiada. — Não esperava outra pessoa no portão além dos convidados.Paloma manteve a postura. A respiração era irregular, mas o olhar não vacilou.— Pr

O carro prateado parou diante da casa azul-turquesa na Rua das Flores. Paloma desligou o motor e deixou as mãos caírem pesadas sobre o volante.Ficou ali, imóvel, observando através do para-brisa a fachada que conhecia desde menina. As trepadeiras de jasmim, plantadas anos antes por Charles, agora dominavam quase toda a parede. O perfume doce atravessava o vidro fechado, invadia a memória, puxava lembranças felizes que contrastavam cruelmente com a dor que ela trazia no peito.Respirou fundo. Chorara cada quilômetro da estrada que separava Cabeceiras de João Pessoa. No caminho, parara numa lanchonete à beira da rodovia. Entrou no banheiro, lavou o rosto, retocou a maquiagem com mãos trêmulas e se olhou no espelho. Não podia aparecer diante de tia Cida em frangalhos. A tia não estava bem de saúde; não merecia mais preocupações. Ali, diante do espelho sujo da lanchonete, Paloma prometeu a si mesma: não chorar mais.A porta da casa se abriu antes mesmo que ela alcançasse a campainha.— M