POV Isabela CostaA dor nas costas me acordou antes do sol. O quarto ainda estava escuro, mas minha cabeça já pesava como se tivesse passado dias de pé. Vesti o robe devagar, cada movimento puxando músculos que doíam. Fui até o espelho. O hematoma na base da omoplata começava a surgir, um roxo difuso, como uma sombra querendo gritar.Peguei o celular. Nenhuma mensagem dele. Nenhuma tentativa de desculpa. Claro que não. Desci as escadas em silêncio. A casa ainda dormia. Eu precisava de ar. No jardim, a grama úmida gelou meus pés descalços, mas não importava. Sentei no banco de pedra ao lado da fonte. Tentei não pensar. Mas tudo gritava dentro de mim. Ele me traiu. Me empurrou. Me desafiou. E saiu andando como se nada tivesse acontecido.— Filha? — a voz do meu pai cortou o ar.Me virei devagar. Álvaro Costa, terno escuro, gravata vinho, olhar preocupado. Ele se aproximou rápido, como um pai prestes a socorrer uma criança. Mas eu não era mais criança. E não precisava ser socorrida. Prec

POV Isabela CostaA entrada no coquetel foi como atravessar uma vitrine de cristal com um machado invisível nas costas. Todos olhavam. E ninguém dizia nada. Meus saltos tocaram o chão de mármore como se cada passo anunciando minha presença fosse uma ofensa. As luzes, as taças, os arranjos florais, tudo perfeitamente calculado para parecer espontâneo. Mas ali, naquele cenário de sorrisos plásticos e olhares programados, eu era a rachadura.Meu pai estava impecável. Terno cinza escuro, gravata azul marinho. Daniel, ao seu lado, parecia o marido do ano, elegante, sorridente, desprezível. E minha mãe... ela estava bela como sempre, mas com os olhos distantes, como se sua alma tivesse esquecido o corpo em algum aeroporto. Atrás deles, Leonel. Traje escuro, postura firme, olhar em mim. Mas ao contrário dos outros, ele não fingia. Não disfarçava. E não me julgava.Segui com o rosto erguido. Vestia um longo preto de seda, justo na cintura e com um decote discreto. A maquiagem deixava a pele

POV Daniel Lacerda Aquilo sim era poder. As luzes, os flashes, os apertos de mão forçados. Cada detalhe cuidadosamente arquitetado pra nos manter no topo. Era bonito de ver. E ainda mais bonito de controlar. Minha mulher era perfeita. Impecável. Fria quando precisava, gentil quando o script mandava. Isabela sempre foi isso: uma estátua de cristal colocada sob os holofotes pra me engrandecer. Um acessório caro. Útil. E perfeitamente previsível. A homenagem da Lívia foi exagerada, sim. Mas estratégica. A associação nos rendia manchetes suaves, sorrisos de colunistas e selinhos da elite progressista. E com Lívia ali ao meu lado, no palco e na cama, eu controlava os dois lados da moeda. Eu havia vencido. Pelo menos era isso que pensei… até aquele sorriso dela. Isabela. Quando Lívia citou seu nome, eu observei Isabela direto da mesa. Ela não sorriu de orgulho. Não corou. Não fingiu gratidão. Só ergueu a taça e devolveu a homenagem como se cuspisse ouro derretido. O público achou diverti