MORGAN—No sabes cuánto te lo agradezco, de verdad. —los ojos de Bianca se iluminaron con gratitud genuina y algo más. Quizá interés. O simplemente la necesidad de demostrar que no todos en su familia eran como Stefan.Miré las manos de Nikolai mientras hablábamos. No tenía los nudillos marcados por golpes recientes, ni cicatrices visibles en su piel. Eso me hizo preguntarme cuánto de su vida compartía realmente con Stefan y Valentino. ¿Era solo su apellido lo que lo mantenía en ese mundo oscuro? ¿O había algo más detrás de su sonrisa fácil y su voz suave?Bianca bromeó sobre algo que no llegué a escuchar del todo, y Nikolai soltó otra risa ligera, sacudiendo la cabeza con diversión. La calidez de su presencia resultaba extraña, porque todo en él parecía aludir a un hombre diferente, alguien que no debería encajar en el mundo al que pertenecía.Tal vez, pensé mientras lo observaba, Nikolai no quería pertenecer a ese mundo. Y esa idea resultaba tan intrigante como preocupante.De repen

Morgan Giré la vista hacia la ventana otra vez, mi corazón latiendo con fuerza mientras la canción llegaba a su clímax. Sí, Prisoner definitivamente nos describía demasiado bien. El auto se detuvo con suavidad y me di cuenta de que no estábamos en el hospital. Ni siquiera cerca. Miré por la ventana y fruncí el ceño al ver la fachada impecable de una boutique de lujo que parecía tan fuera de lugar en mi día como Stefan en mi vida. Los enormes ventanales exhibían vestidos y trajes que probablemente costaban más que mi salario de varios años combinados. —¿Qué demonios estamos haciendo aquí? —espeté, mi voz cargada de irritación mientras mis dedos se aferraban al borde del asiento. Stefan se volvió hacia mí con una expresión que rayaba entre la impaciencia y la diversión. Como si mi desconcierto fuera simplemente parte del entretenimiento. —Tendremos que comprar tu vestido de novia y mi traje, ¿no? —respondió con esa voz grave y segura que parecía ser su constante recurso. Como si t

MorganMe vestí con mi ropa habitual tan rápido como pude, sin querer pensar demasiado en la extraña mezcla de emociones que aún burbujeaban en mi pecho. Cuando finalmente abrí la puerta y salí del probador, Stefan estaba ahí, esperándome con esos ojos grises que parecían querer atravesarme.Su expresión fue un espectáculo. Había impaciencia, claro. Pero también algo más. Algo que me hizo sentir como si hubiera ganado una pequeña pero importante victoria.—¿Por qué no me has dejado verlo? —preguntó con sorna, arqueando una ceja como si aquello fuera parte de un juego del que él siempre debía salir vencedor.Sonreí con fingida inocencia mientras recogía mi bolso y hacía un gesto a la dependienta para que empacara el vestido.—Porque da mala suerte que el novio vea a la novia antes de la boda. —Solté la frase con naturalidad, aunque el veneno en mis palabras era evidente.Stefan soltó una risa baja y profunda que me recorrió la col

Morgan—Entonces, ¿día difícil? —preguntó, dándole un sorbo a su café mientras me observaba con curiosidad.—¿Cuándo no lo es? —bufé, inclinándome hacia atrás en la silla—. Pacientes complicados, expedientes atrasados, y para colmo, mi cabeza no coopera hoy.—Eso suena preocupante viniendo de ti. Siempre eres la reina de la organización —se burló él, aunque su tono tenía un deje de genuina preocupación.—Sí, bueno... digamos que he tenido unos días complicados. —Esa era la forma más sutil que había encontrado para describir lo que significaba que un mafioso apareciera en mi vida y la pusiera patas arriba en solo 3 días.—Si necesitas distraerte un rato, puedo contarte sobre el desastre en la sala de operaciones esta mañana. Créeme, es una historia tan trágica que termina siendo divertida.No pude evitar reír. Quizás una conversación absurda con Alex era exactamente lo que necesitaba para no pensar en Stefan Corsetti por al menos

StefanLlegamos al restaurante más exclusivo de la ciudad. Las puertas de cristal se abrieron ante nosotros, revelando un salón amplio y sofisticado con paredes adornadas por obras de arte originales y lámparas colgantes que esparcían una cálida luz dorada. El suave murmullo de conversaciones refinadas se mezclaba con el delicado tintineo de copas de cristal.Nada más poner un pie en el vestíbulo, un hombre de cabello canoso perfectamente peinado y un traje oscuro impecable se acercó con la gracia profesional de alguien que conocía demasiado bien a sus clientes. Jean-Pierre, el maître del restaurante, un hombre de unos cincuenta años que llevaba décadas trabajando en lugares como este. Su mirada aguda y su sonrisa medida eran tan infalibles como su sentido del deber.—Señor Corsetti —saludó con una leve inclinación de cabeza, sus ojos escaneando rápidamente mi rostro antes de asentir con aprobación—. Su mesa está lista.—Perfecto —respon