Beatrice acordou naquela manhã com a sensação de estar aprisionada dentro de um destino que não escolhera. As criadas já sussurravam sobre a pressa dos preparativos, os jornais não falavam de outra coisa além do beijo escandaloso no baile, e a cada instante ela sentia mais o peso da sociedade empurrando-a para o altar.Tia Marigold, naturalmente, estava exultante. Desde o instante em que Oliver Cavendish atravessara a porta para pedi-la em casamento, a boa senhora transformara-se em general, distribuindo ordens sobre vestidos, convites e datas, sem se importar com os suspiros exasperados da sobrinha.— Minha querida, quando menos perceber já estará casada e instalada em Hensley Hall. — dizia tia Marigold, abanando-se teatralmente. — Um destino invejável, devo acrescentar.Mesmo contra sua vontade, Beatrice sabia que precisava lidar com os detalhes do casamento. E o primeiro destino era a residência da condessa viúva de Cavendish, avó de Oliver — alguém que Beatrice conhecia bem e esti

A noite caíra pesada sobre Londres, e junto dela uma tempestade se armava com fúria. O vento rugia pelas ruas estreitas, a chuva desabava em torrentes, e o trovão fazia tremer os vidros das janelas. Dentro da residência da tia Marigold, Beatrice mantinha-se em silêncio, olhando fixamente para o papel amarrotado que ainda guardava em sua escrivaninha. A carta que não fora destinada a ela queimava sua mente e seu coração em cada linha.Oliver havia tentado vê-la durante todo o dia, mas Beatrice, firme em sua resolução, recusara-o sem uma única palavra. Para ela, aquela carta era a prova de que tudo não passava de um jogo — mais uma conquista, mais um nome em sua lista.Do lado de fora, encharcado até os ossos, Oliver Cavendish não cedia. A tempestade não o afastava, tampouco a rigidez da jovem que amava. Montado em seu cavalo, ele parou diante da propriedade da tia Marigold, o coração batendo mais forte do que os trovões.— Senhor! — exclamou um criado, correndo até ele com um guarda-ch