Clara apoiou as mãos na porta de vidro do hospital, o corpo exausto, a mente em frangalhos. A chuva forte do Rio de Janeiro parecia um lamento incessante, ecoando o vazio em seu peito. O olhar de Paulo, misto de pena e impotência, era um espelho da sua própria alma. O legado de seu pai, o sonho de uma vida inteira dedicada aos desamparados, desmoronava em seis horas. — Não podemos deixar as máquinas pararem, Paulo. Não com o Gabriel na UTI – a voz de Clara era um sussurro rouco. — Ligue de novo. Para todos. Para qualquer um. Enquanto Paulo corria de volta para o telefone, Clara sentiu-se um peso morto. O cheiro de mofo e desinfetante parecia sufocá-la. Seu olhar, perdido na rua escura e alagada, viu algo que destoava daquela miséria. Um sedã preto, blindado e reluzente, estacionou abruptamente na poça de lama em frente à calçada. Não era um carro de hospital, nem da polícia. Era um veículo que exalava uma opulência fria, totalmente fora de lugar ali. Dois homens corpulentos, vest

A chuva não havia dado trégua; parecia que o céu do Rio de Janeiro decidira desabar junto com as esperanças de Clara. Após expulsar Malik, o silêncio do hospital tornou-se insuportável. Movida por um desespero frio, ela pegou as chaves de seu carro antigo e dirigiu sob o temporal até o apartamento de Dr. Arnaldo, o gerente regional do banco que fora amigo de seu pai. Ela o acordara por telefone, implorando por cinco minutos. A reunião foi curta e brutal, no hall do edifício de luxo na Barra da Tijuca. Arnaldo, de pijama sob um robe de seda, não conseguiu sustentar o olhar da filha de seu velho amigo. — Clara, eu tentei — ele disse, com uma voz carregada de uma piedade inútil. — Mas o consórcio que comprou suas notas promissórias não quer o pagamento da parcela. Eles querem o terreno. A dívida acumulada, com os juros de mora e as multas que você assinou na última renovação, bateu doze milhões de reais. — Doze milhões? Arnaldo, isso é o triplo do valor original! — É o mercado, Clara.

Rafaela chegou duas horas depois, entrando pela porta lateral da mansão como fazia desde a adolescência, quando aprendeu que, naquela casa, cada olhar carregava julgamento, cada corredor tinha ouvidos. Era seu ritual silencioso de rebeldia: evitar a entrada principal, os olhares dos empregados, os comentários dos parentes.Ela nunca pertencerá àquele mundo ou, pelo menos, fingia muito bem que não. Era uma Lins por sangue, mas fazia questão de jamais ser uma por comportamento.Vestia jeans, uma camisa de linho amassada, o cabelo preso em um coque bagunçado. Livre. Real. Um contraste quase violento com os corredores perfeitos daquela mansão asséptica.— Que cara é essa? — disse assim que entrou no quarto, largando a bolsa de couro gasto sobre a poltrona. — Parece que alguém morreu.Isabelle ainda estava sentada à beira da cama, com os joelhos dobrados e as mãos entrelaçadas no colo. Seus olhos fixaram um ponto indistinto do chão, como se ali houvesse um abismo apenas ela pudesse ver.—