O luxo tinha som.Não era o som do riso, nem da vida. Era um ruído abafado, controlado, como o de portas que se fecham com discrição. Era o ranger sutil dos sapatos caros contra o mármore branco. O tilintar cuidadoso de talheres de prata sobre porcelana francesa. O clique quase imperceptível das câmeras de segurança ocultas nas esquinas de cada cômodo.Era essa sinfonia de contenção que acordava Isabelle Lins todas as manhãs.O quarto dela era maior que muitos apartamentos. O teto era alto, com afrescos pintados à mão por um artista europeu que ninguém lembrava o nome, mas cujo valor constava em uma ficha técnica arquivada por um assessor do avô. As cortinas de linho egípcio filtravam a luz como véus, tingindo a manhã de dourado pálido. Tudo ali exalava opulência, harmonia, perfeição e ausência.Ela se sentou na beira da cama sem dizer nenhuma palavra. Estava ali, como em todas as manhãs, mas o corpo parecia não pertencer ao espaço. Sentia-se como uma peça de decoração bela, bem posic

O carro deslizava pelas avenidas arborizadas da zona nobre como um cisne solitário em um lago de porcelana: silencioso, elegante, alheio à realidade pulsante ao redor. As janelas escuras filtravam o mundo, transformando tudo em uma pintura suave e inatingível.Isabelle observava a cidade do outro lado do vidro, como quem assiste à própria vida acontecer com um atraso de décadas. Do lado de fora, tudo parecia cheio de cor, som e verdade: ambulantes discutiam preços com clientes apressados, crianças corriam entre os carros rindo alto, casais jovens se abraçavam em bares que cheiravam a fritura e liberdade. Aquela era a cidade real. Mas para ela, era só um cenário. Apenas um pano de fundo distante de um filme no qual ela jamais foi convidada a participar, embora sua imagem, ironicamente, estampasse os cartazes.O motorista parou em frente a um restaurante francês no Lago Sul. Discreto e requintado, era conhecido por abrigar reuniões silenciosas entre políticos e empresários que já não pr

O café da manhã estava posto como um banquete silencioso.Pães artesanais recém-saídos do forno, frutas cortadas com precisão quase cirúrgica, ovos mexidos cremosos com toques de trufas brancas, geleias francesas servidas em pequenos potes de cristal com etiquetas douradas. A mesa principal da mansão Lins parecia uma pintura estática — não apenas bela, mas meticulosamente coreografada. Um espetáculo de controle.Cada garfo alinhado. Cada taça em seu exato reflexo sobre o mármore italiano. Cada objeto no lugar como se uma simples migalha fora de posição pudesse desmoronar os alicerces daquela casa de segredos e aparências.Isabelle estava sentada à mesa, imóvel, como se também fosse parte da decoração. As mãos repousavam no colo, os ombros eretos, o olhar distante. Entre as porcelanas de Limoges e o buquê de flores frescas no centro da mesa, ela parecia uma boneca bem treinada. Mas por dentro, tudo nela gritava.A noite anterior ainda latejava em sua mente, como uma ferida exposta que

O almoço foi organizado com toda a pompa de uma recepção diplomática.Toalhas brancas esticadas com perfeição, taças de cristal reluzindo ao sol como se estivessem em cena, garçons de luvas impecáveis deslizavam silenciosos entre as mesas com a precisão de um balé ensaiado. No jardim dos fundos, cortinas de linho balançavam ao vento leve, enquanto arranjos florais em tons pastel davam o toque de falsa delicadeza ao teatro montado. Tudo ali exalava uma sofisticação ensurdecedora — e artificial.Isabelle observava tudo com olhos vazios, como quem assiste a um espetáculo do qual não se lembra de ter aceitado o papel principal. A maquiagem perfeita escondia as olheiras mal dormidas. O vestido apertava sua cintura com a mesma rigidez com que o controle sobre sua vida estava sendo imposto. Nada naquele cenário parecia real. Nem os sorrisos, nem os aplausos, nem os brindes. Nada, exceto o aperto que se formava em seu estômago, ácido e persistente, como se seu próprio corpo a alertasse de que