La embarcación se desplazaba lentamente sobre las aguas del Nilo, bajo el sol implacable de la mañana. Ahmose estaba en la proa con las manos apoyadas en el borde. El viento inflaba las velas haciendo sonar el ambiente con el crepitar de la lona. En la embarcación la tripulación se movía con sus ocupaciones y sus tareas. Pero Ahmose no veía a sus hombres porque su mirada estaba fija en la distancia sobre todo en la capital que se desvanecía. Menfis, con sus murallas blancas, sus palacios opulentos y en algún lugar de su interior estaba el corazón de Nefertari. —Sargento —La voz de Seneb, su segundo al mando, lo sacó de sus pensamientos. Ahmose giró la cabeza y lo miró. Seneb era un hombre curtido, leal y de confianza, con cicatrices en el rostro que contaban historias de batallas. —&iq

  Baketamon la observaba. Con su propia vida anclada a la de Nefertari, la sirvienta sentía el sufrimiento de su ama como si fuera el suyo propio. Sus días estaban llenos de susurros de la corte y de miradas de reojo de otras doncellas y de la presencia opresiva de la modista que venía con más y más telas para el futuro vestido de boda. Todo era una constante y un recordatorio de un destino que Nefertari detestaba. —Mi señora, ¿necesita algo? —preguntó Baketamon. Nefertari negó con la cabeza sin levantar la vista. —Solo un poco de paz, Baketamon. Algo que parece que no existe en este palacio. En ese momento un joven se acercó con cautela. No era uno de los sirvientes habituales. Su túnica era sencilla y su rostro bronceado por el sol, era desconocido para Baketamon.

  —No. No estoy bien, Baketamon. No lo he estado en semanas. Pero ahora… ahora sé lo que tengo que hacer. —¿Qué es? —La doncella era cautelosa. Sabía que Nefertari estaba al borde del abismo y temía por ella. —No me casaré con Menkat y se lo diré a mi padre. Ya he tomado la decisión. La declaración simple y rotunda hizo que Baketamon dejara caer el jarro de agua con un ruido seco. El agua se derramó en el suelo de piedra. La doncella se arrodilló, sin preocuparse por la humedad y tomó las manos de Nefertari. —Mi señora, no puede decir eso. No puede. Su padre… el faraón… es un compromiso. —No es un compromiso. Es una prisión. Y no voy a quedarm

28 El sol de media mañana calentaba el Nilo, haciendo brillar su superficie como escamas de oro. Cerca del puerto, la taberna del "Ojo de Horus" rugía. No era un lugar para damas de la corte, ni siquiera para doncellas disfrazadas. El aire apestaba a cerveza fermentada, pescado y el sudor de hombres que trabajaban bajo el sol inclemente. Baketamon, envuelta en su lino modesto, se movió con cautela entre las mesas de madera tosca y los bancos llenos. Voces ásperas se alzaban en risas y discusiones, el tintineo de copas chocaba con el estruendo de los cántaros de barro. Con la cesta aún en el brazo, Baketamon se abrió paso hasta el fondo de la taberna, cerca de una ventana desde donde se veía el constante ir y venir de barcazas. Necesitaba un pretexto, una razón para estar allí que no levantara sospechas. Sus ojos escanearon la sala, buscando a alguien q

30 Baketamon llegó al muelle solitario, siguiendo las indicaciones del comerciante. Era un tramo de la orilla apartado del bullicio principal del puerto, donde solo unas pocas barcazas viejas estaban amarradas y la vegetación crecía más salvaje. El tamarindo que le habían descrito se alzaba, oscuro y vetusto, sus ramas nudosas extendiéndose sobre el agua como brazos en oración. Se sentó en una roca cercana, tratando de mezclarse con el paisaje, de ser una parte más de la quietud del anochecer. La cesta vacía descansaba a su lado, un disfraz frágil. Cada minuto que pasaba era una eternidad. La tensión se acumulaba en su pecho, un nudo frío y apretado. Pensó en Nefertari, en la fe ciega que había depositado en ella, en la osadía del plan que habían fraguado. Si fallaba, las consecuencias serían impe