Helena Narrando... Ligo o chuveiro e deixo a água escorrer pelo meu corpo como se isso fosse o bastante pra aliviar o peso que carrego nos ombros. Já são dois dias sem dormir direito. Meu corpo tá exausto, minha mente mais ainda. Mas não tem como descansar quando a gente ouve a própria mãe gemer de dor no quarto ao lado. Quando a gente fecha os olhos e sente medo de não ouvi-la mais. Medo real. Medo de que, em algum momento da madrugada, ela pare de respirar... e eu nem perceba. Me chamo Helena. Tenho vinte e um anos. E essa é, sem dúvida, a fase mais difícil da minha vida. Minha mãe sempre foi minha base, minha fortaleza, minha inspiração. Uma mulher que enfrentou a vida com coragem, mesmo quando ela foi dura demais. Criou uma filha sozinha, limpando chão de empresas que não a viam. A mais recente delas — e a maior — foi a V-Tech Global, o império da tecnologia e inovação na América Latina. Uma empresa gigante, onde cada andar parece saído de um filme futurista, onde robôs c

Lorenzo Narrando Já na empresa, o relógio da minha sala marca 10h04. Segundo atraso da manhã. O fornecedor de componentes da Malásia perdeu o horário da videoconferência e ainda teve a audácia de mandar mensagem pedindo “compreensão”. Compreensão? Um caralhø. Não é essa a palavra que se usa comigo. Comigo, ou você cumpre, ou você desaparece da cadeia de negócios mais rápido do que um arquivo deletado do sistema principal da V-Tech. E eu nem preciso levantar da cadeira pra isso. Meia ligação, um comando, e a sua empresa some. — Gabriel, troca esse fornecedor. Agora. — Falo olhando na sua direção. — Já estou em contato com os sul-coreanos. Estão pedindo 20% a mais na primeira remessa. — Fala com os olhos grudados na tela. — Paga. E depois pressiona. Quando estiverem dentro do nosso sistema, a gente encontra a brecha. Sempre tem uma. Gabriel sabe o jogo. Além de ser meu melhor amigo, ele também trabalha comigo há anos. Sabe que aqui, poder é uma equação simples, dinheiro,

Lorenzo Narrando... A merda do café ainda está no meu terno. Armani. Preto. Único. Cada detalhe sob medida, tecido italiano, costura invisível, o tipo de roupa que grita poder sem precisar de logotipo. E agora está manchado. Um borrão marrom como se fosse sangue seco. Eu caminho em silêncio, mas por dentro… aqueles olhos azuis, me atormentam de uma forma que não tem explicação, só pode ser a indignação de como alguém pode ser tão desastrada. Chego ao setor jurídico. Gabriel está de pé, braços cruzados, trocando ideia com três advogados. Quando me vê, ergue a sobrancelha, analisa minha expressão e entende que não é hora de pergunta inútil. Ele me conhece demais. Ricardo — A ministra já mandou a cópia assinada digitalizada — ele fala baixo. — Contrato fechado. — Ótimo. — respondo, seco. Um dos advogados começa a explicar cláusulas, anexos, riscos calculados. Eu escuto, mas minha mente ainda volta pra cena do corredor. Helena. O nome ecoa como um sussurro irritante. Aquela ga

Lorenzo Narrando O silêncio da cobertura é ensurdecedor. Eu caminho até a janela de vidro, encaro a cidade lá embaixo. Milhões de pessoas correndo como formigas, cada uma lutando pelo próprio espaço, pelo próprio pão. E aqui em cima, eu, Lorenzo Vasconcellos, sendo tratado como se fosse um moleque desocupado. Um casamento. Um herdeiro. Heitor acha que pode me encurralar. Não percebe que foi ele mesmo quem me ensinou a nunca aceitar coleira. Ainda sinto o cheiro da presença dele no ar. Perfume amadeirado, caro, velho como a arrogância que carrega. Minhas mãos ainda tremem de raiva, mas minha mente já trabalha. Raiva é combustível, mas o plano é arma. — “Encontre uma mulher digna.” — repito, em voz baixa, saboreando a ironia. Mulher digna. Aos olhos de quem? Do conselho? Da imprensa? Do velho? Respiro fundo, caminho até o bar da sala e sirvo um copo de uísque. O líquido âmbar desce queimando, e é exatamente a sensação que preciso agora: fogo que se transforma em clareza.

Lorenzo Narrando... Já estou aqui na empresa, acabei de finalizar uma videoconferência com os árabes. Eu mal tinha fechado o notebook, quando ouvi batidas na porta, como eu já sabia quem era, mandei entrar.Marta entrou sem olhar nos meus olhos — ela sabe que não gosto de bajulações, mas também teme o contrário, teme me irritar. Ela deixa a pasta sobre a mesa e recua.— Está tudo aqui, senhor. — a voz dela sai baixa.— Pode sair. — respondo, sem levantar o olhar. Ela saí fechando a porta, e o silêncio volta a dominar. Puxo a pasta para mim, abro devagar. Cada folha é uma janela para a vida de Helena Alves. Fotos antigas em baixa qualidade, registros escolares, histórico médico, endereço, contas atrasadas, a mãe enferma. Tudo. E lá está a peça-chave: a fragilidade. A mãe dependente de tratamento caro, a renda miserável, a pilha de dívidas em farmácias e hospitais.Aperto os lábios, satisfeito. Esse é o tipo de informação que faz diferença em um jogo como o meu.Cruzo as pernas e ob