A manhã seguinte chegou traiçoeira, banhando o pequeno quarto de Olívia em uma luz dourada e suave que parecia zombar da escuridão de suas horas insones. O canto alegre dos pardais no quintal era uma melodia cruel diante do caos que reinava em sua mente.Ela acordou com um sobressalto, por um segundo abençoado de esquecimento, antes que a memória da noite anterior a atingisse como um golpe físico. Seu olhar correu para Léo, ainda mergulhado em um sono profundo e inocente ao seu lado, e o peso do mundo, das suas escolhas, dos seus erros, reassentou-se sobre seus ombros com uma familiaridade aterradora.O som da porta da frente abrindo e fechando a fez estremecer. Momentos depois, Carla apareceu na porta do quarto. Seu rosto estava pálido, com olheiras escuras, mas ela segurava uma pequena sacola de farmácia com uma determinação solene. Seu cabelo estava preso de qualquer jeito, e ela vestia um casaco sobre o pijama.— Missão cumprida — ela anunciou, com uma tentativa de leveza que não

O amanhecer sobre a mansão Moretti não trouxe consigo a promessa dourada de um novo começo, mas sim a luz pálida e cinzenta de um dia que precisava ser enfrentado. Ela deslizou por entre as frestas das cortinas de veludo pesado, teimosas guardiãs da privacidade de Ian, pintando o chão de mármore polido com listras de um dourado doentio e triste. A luz não aquecia; apenas iluminava a vastidão vazia do quarto, tornando-a mais opressiva.Ian não havia testemunhado o nascer do sol. Para isso, seria preciso ter dormido. Seu corpo, um invólucro pesado de fadiga e tensão, apenas se rearrumara na imensidão da cama vazia ao longo de horas intermináveis, um prisioneiro de um turbilhão mental que ele, pela primeira vez em sua vida, não conseguia dominar ou mesmo nomear. Era uma agitação silenciosa e corrosiva, um ácido a corroer sua certeza de ferro.O relógio vintage sobre a lareira marcava, com um tique-taque que soava como marteladas em seu crânio, sete e meia da manhã.Silêncio.Um silêncio

O dia não amanheceu; ele se arrastou para a existência como um condenado para o cadafalso. Um silêncio espesso e antinatural pairava sobre a casa, um vácuo sonoro que não trazia paz, mas sim a agonia da espera.Olívia já estava acordada quando os primeiros raios de luz cinzenta começaram a espreitar por entre as frestas das persianas. Seus olhos, secos e ardentes de insônia, estavam fixos no teto, traçando as pequenas rachaduras no gesso como um mapa de sua própria psique rachada.Cada respiração era um esforço consciente. Por um instante fugaz, delirante, ela permitiu-se acreditar que o relógio marcava uma terça-feira comum, um dia qualquer de chuva e anonimato. Mas então, o sino distante da igreja tocou, seis badaladas graves e inevitáveis que ecoaram em seus ossos.Sábado.A palavra não era um pensamento; era uma sentença. O dia do seu casamento.Ela se sentou na cama com a lentidão de quem carrega feridas invisíveis. Seus cabelos, outrora sedosos, caíam em fios embaraçados sobre s

O mundo inteiro pareceu conter a respiração naquele instante suspenso entre a declaração e o cumprimento do ritual. Os flashes das câmeras cessaram subitamente, como se os próprios fotógrafos sentissem a sacralidade pervertida daquele momento. O quarteto de cordas sustentava uma nota longa e trêmula, um acorde menor que flutuava no ar como um presságio, esperando pelo desfecho que todos achavam conhecer, mas que apenas dois personagens principais compreendiam em sua complexidade amarga.Ian inclinou-se para frente.O gesto era cinematográfico em sua precisão, lento o suficiente para permitir que cada câmera capturasse o ângulo perfeito, calculado para transmitir a imagem de um noivo devoto. Mas quem estivesse perto o suficiente, quem visse o quase imperceptível enrijecer dos músculos do pescoço de Olívia, ou a maneira como as mãos dele envolveram as dela não com ternura, mas com a firmeza de quem segura um espólio de guerra, compreenderia a verdade.Aquilo não era um beijo.Era um cam

A noite desceu sobre a mansão Moretti como um véu de cetim pesado, abafando as últimas cores do entardecer. O jardim, cenário do casamento mais comentado do ano, agora pulsava em tons dourados e âmbar, o brilho das luzes refletindo no cristal dos lustres suspensos nas árvores, nas taças de champanhe, nas joias das convidadas.A orquestra, instalada sob o gazebo principal, executava um jazz refinado, e o som de risadas polidas se misturava ao murmúrio dos negócios e segredos disfarçados sob vozes de veludo.Para os convidados, a festa era perfeita, uma celebração de poder, união e luxo.Para Olívia, era apenas um cárcere iluminado.Ela circulava entre as mesas ao lado de Ian, cumprimentando empresários, políticos e mulheres que a mediam com sorrisos disfarçados e olhares cortantes. A cada passo, sentia o peso do anel dourado como uma corrente. O vestido de renda parecia colar em sua pele como uma armadura quente demais.Ian mantinha a mão em sua cintura. Não era um gesto de carinho, er