Os últimos meses da segunda gravidez de Helena foram como um longo e preguiçoso verão baiano. O tempo se esticava, cheio de uma antecipação doce e de uma calma que parecia a recompensa por todas as tempestades que haviam enfrentado. A guerra com Arthur se tornara um silêncio distante, uma memória de outra vida. O mundo de Dante agora girava em uma órbita muito mais próxima: sua casa na Vitória, o ateliê em Candeias e, acima de tudo, a família que era seu verdadeiro norte.O estúdio de Helena, anexo à casa, estava finalmente pronto. Era o espaço com que ela sempre sonhara. O pé-direito altíssimo, as claraboias que inundavam o ambiente com a luz perfeita do norte, o piso de concreto polido que era fresco sob os pés descalços. Era um templo dedicado à criação. Mas, naqueles últimos dias de gestação, o som do cinzel estava em silêncio. Helena passava suas tardes ali, não em um trabalho febril, mas em uma contemplação silenciosa, sentada em uma poltrona confortável, com os pés para cima, d

Uma semana após o nascimento de Lúcia, a casa na Vitória operava em um estado de belo e sonolento caos. A rotina era ditada pelos ritmos de uma recém-nascida e pelas demandas energéticas de um menino de quase três anos. E, em meio a tudo isso, pairava a excitação da grande exposição em São Paulo, que abriria em poucos dias.A manhã da viagem foi uma comédia de erros e de amor. Helena, que um dia comandara um bloco de mármore de dez toneladas, agora se via em uma batalha estratégica com uma mala de bebê que se recusava a fechar. Dante, o homem que orquestrara uma aquisição corporativa hostil, foi derrotado por uma cadeirinha de carro, cujas instruções pareciam ter sido escritas em uma língua alienígena.— Tem certeza de que estamos levando o suficiente? — perguntou Dante, olhando para a montanha de fraldas, brinquedos e equipamentos que se acumulava na sala de estar. — Talvez eu devesse ligar e comprar uma loja de bebê em São Paulo, só para garantir.Helena riu, finalmente conseguindo

O regresso a Salvador foi diferente de todas as outras chegadas. Não havia a tensão da fuga, nem a ansiedade da batalha, nem mesmo a exaustão da vitória. Havia apenas a sensação simples e profunda de voltar para casa. A casa na Vitória os recebeu, não como um refúgio ou um quartel-general, mas como um lar. O cheiro familiar de madeira polida e maresia, agora com o acréscimo doce de talco de bebê, era o perfume de sua nova vida.O "para sempre" deles começou em uma quinta-feira normal.A manhã foi uma sinfonia de um caos bem-vindo. Enquanto Helena dava de mamar à pequena Lúcia, sentada em uma poltrona no canto da sala de estar ensolarada, Dante estava de joelhos no chão, negociando os termos de um tratado de paz com Léo sobre a distribuição equitativa de blocos de montar.— Certo, aqui está o acordo, meu filho — dizia Dante, com a mesma seriedade que usaria em uma reunião de conselho. — Você fica com todos os blocos azuis e vermelhos. E o papai fica com os verdes e amarelos para constr

A viagem para São Paulo, a terceira em sua história compartilhada, foi um reflexo de sua própria evolução. A primeira fora uma fuga solitária para a humilhação. A segunda, uma incursão estratégica em território inimigo. Esta, a terceira, era uma procissão triunfal.Eles viajaram como uma família. O jato particular, antes um símbolo do poder intimidador de Dante, agora era um parquinho nos céus. Lúcia, a avó, embalava a pequena Lúcia em seus braços, cantando canções de ninar em voz baixa. Ricardo, o tio orgulhoso, era o responsável por entreter Léo com um livro de colorir e uma infinidade de imitações de animais. E no meio daquele caos feliz, Helena e Dante sentavam-se lado a lado, de mãos dadas, trocando olhares que continham volumes de amor e cumplicidade. A guerra havia sido vencida, e agora, eles viajavam para a celebração da paz.A noite de abertura da exposição "A Anatomia da Pedra" foi o evento mais concorrido da temporada de artes de São Paulo. A galeria FGM estava abarrotada d

Dez anos depois.O tempo, que um dia fora o inimigo, o prazo, a medida da servidão, tornara-se o meio no qual a vida deles era esculpida. E a casa na Vitória, antes uma promessa de vidro e espaços em branco, era agora um testemunho texturizado e vivo do amor que a preenchera. A madeira do chão já não era imaculada; trazia as marcas de triciclos e os arranhões de um cachorro entusiasmado chamado Barão. A moldura da porta da cozinha era um totem sagrado, com pequenas linhas a lápis e datas que marcavam a ascensão impossivelmente rápida de Léo, agora com doze anos, e de Lúcia, com dez.As paredes eram uma galeria que contava a história deles. As paisagens sonhadoras de Lídia Alencar, resgatadas por Dante, dialogavam com os grandes e abstratos esboços a carvão de Helena. E, entre eles, em um caos feliz, a arte de seus filhos. O hiper-realismo fantástico dos monstros e naves espaciais de Léo e as explosões de cores e formas de Lúcia. A casa respirava. Tinha uma alma.Naquela manhã de sábad