Iris sentía que su historia no había comenzado el día en que nació, sino mucho antes. Antes de que sus padres se cruzaran en una gala de vestidos negros y discursos vacíos; antes de que fundaran ORIGEN; antes incluso de que decidieran que querían sanar algo roto en el otro.Creía que había nacido del deseo.Del deseo de volver a creer, después del dolor.Recordaba con nitidez aquella tarde en la que su madre, Valentina, la había encontrado dibujando en el jardín. Se había sentado a su lado, sin apartar la vista del horizonte, y le había dicho en voz baja:—Estuve a punto de irme… de renunciar a todo. A tu papá. A la vida.No lo había dicho como quien pide lástima, sino como quien sobrevive para contarlo.No muchos lo sabían, pero hubo una época, cuando Iris tenía seis años, en la que Alejandro dormía en el estudio y Valentina dejaba los platos sin lavar por días. Ella lo recordaba todo, aunque nadie se lo hubiera contado. Los gritos ahogados tras las puertas, los abrazos de tía Mónica

La mañana amaneció gris sobre la finca. No era común en esa época del año, pero el cielo estaba cubierto de nubes bajas, y una humedad pegajosa se colaba por las ventanas entreabiertas. El canto de los pájaros era escaso, como si hasta ellos intuyeran que algo no estaba bien.En el comedor, la mesa estaba servida como cada día: café humeante, pan recién horneado, jugo de naranja. Sin embargo, había un peso invisible suspendido sobre las tres sillas ocupadas.Iris masticaba lentamente un pedazo de pan, sin levantar la vista del plato. Alejandro, sentado frente a ella, movía distraídamente la cucharita en su café, creando remolinos oscuros. Valentina, al otro lado, observaba a su hija de reojo, como si quisiera encontrar respuestas en la curva de sus hombros o en la forma en que evitaba mirarlos.Alma, que apenas alcanzaba la mesa sin usar el cojín de refuerzo que solía pedir, fue la primera en romper el silencio.—¿Todo está bien? —preguntó, mirando alternativamente a su hermana y a su

El aire de Medellín olía a gasolina y a lluvia reciente. Julián avanzaba en su moto sin un destino fijo, dejando que el zumbido del motor le adormeciera los pensamientos. Había pasado días enteros revisando papeles, conexiones, cámaras de seguridad, y aunque la información lo acercaba cada vez más a una verdad, también sentía cómo un frío seco le recorría la espalda: alguien lo estaba siguiendo. No era paranoia. Lo había visto en los reflejos de los vidrios, en los mismos carros estacionados en diferentes puntos, en un par de sombras que parecían cruzar las calles cuando él doblaba en alguna esquina. No eran amateurs. Eran hombres que sabían cómo desaparecer sin dejar huella.Paró en una gasolinera y bajó el visor del casco para observar mejor. En el retrovisor, distinguió el brillo breve de un lente. Fingió no notarlo. Pagó en efectivo, arrancó de nuevo y cambió la ruta de forma abrupta, internándose por un camino estrecho que bordeaba las laderas. Subió hasta un mirador casi vacío,

La finca amaneció con un aire espeso. Nadie mencionaba la conversación de la noche anterior, pero todos la llevaban clavada en el pecho como un peso imposible.En la mesa del desayuno, el silencio era casi insoportable. Alejandro intentaba aparentar normalidad sirviéndose café; Valentina apenas probaba la arepa en su plato. Alma, distraída, hablaba de cosas triviales: el concurso de ciencias del colegio, la excursión que quería hacer con sus amigas. Iris, en cambio, estaba ahí solo con el cuerpo.Sus ojos evitaban los de sus padres. Se limitaba a comer a medias, con la espalda rígida, la expresión cerrada.Alejandro trató de romper el hielo.—Hoy no tienes ensayo de arte, ¿cierto?—No —respondió Iris, seca, sin levantar la vista.Valentina quiso intervenir.—Iris, hija, anoche…—No quiero hablar —la interrumpió ella de inmediato, con un tono que heló la mesa.El silencio se hizo más pesado todavía. Alma miró de uno a otro sin entender nada, y finalmente soltó un tímido:—¿Pasa algo?F

Camilo no podía respirar con tranquilidad. Se había pasado el día recorriendo llamadas, contactos y archivos, y la verdad que empezaba a revelarse era más oscura de lo que imaginaba.En su despacho, rodeado de papeles y con la pantalla del portátil encendida, exhaló un suspiro largo y apartó el café que hacía rato estaba frío. Tomó el teléfono y marcó un número encriptado.—Necesito todo lo que tengas sobre el Arconte —ordenó con voz grave.Del otro lado, un viejo colega de investigaciones privadas vaciló.—Camilo… no es alguien con quien quieras meterte.—Ya lo estoy. Hazlo.Pasaron minutos de silencio. Finalmente, el hombre regresó con datos fragmentados, como piezas de un rompecabezas sucio. Nombres falsos, cuentas en el extranjero, y una línea que heló la sangre de Camilo: paternidad no reconocida, una niña dada en adopción hace quince años, Medellín.Camilo se quedó helado.—Iris… —susurró, cerrando los ojos.Pero lo que lo terminó de destrozar fue el siguiente hallazgo: informes