A cela de Dante era diferente das outras. Mais ampla, com uma mesa de pedra rústica e duas cadeiras de carvalho pesado. Uma garrafa de vinho tinto e duas taças de cristal finas, um contraste absurdo com aquele ambiente, já nos aguardavam. Virgílio, meu avô, ajustava o pavio de uma vela alta, cuja chama tremula projetava sombras dançantes e animadas nas paredes de pedra brutas.— Um jantar — observou Dante, sentado com a postura impecável de sempre, como se estivesse à cabeceira de sua própria mesa de jantar, e não em uma cela. Suas roupas estavam sujas, seu rosto marcado pela batalha, mas seus olhos escuros permaneciam os mesmos: frios e calculistas. Ele os fixou em mim. — Que honra inesperada.Virgílio colocou uma mão pesada e reconfortante no meu ombro. Seu olhar era profundo, carregado de séculos de segredos de família, conhecedor de verdades que nem eu mesma ousava enfrentar.— Só os dois podem costurar este rasgão — disse, sua voz um baixo eco solene na cela. Sem outra palavra, e

O chalé estava silencioso como um túmulo. Cada som que eu fazia – o ranger da porta, o estalo do assoalho – era uma profanação. A paz deste lugar, outrora meu santuário, agora era uma farsa macabra. Eu não era a dona desta casa. Era uma intrusa, um fantasma vestindo a pele de uma mulher morta.Minhas pernas, pesadas como chumbo, me carregaram até a sala dos diários. O ar cheirava a papel e verdades sufocadas. Minhas mãos tremiam tanto que mal consegui abrir o compartimento secreto. Lá estavam eles. Os registros de uma família de ladrões e mentirosos, assim como eu. E no meio, dois volumes tão diferentes quanto o dia e a noite.Peguei o primeiro. A capa era clara, decorada com flores desenhadas à mão. "Elysa". A caligrafia era redonda, um pouco hesitante, mas cheia de luz. Abri-o e fui inundada por uma inocência que me cortou como uma faca."Hoje aprendi a escrever sozinha. É difícil, mas divertido. Minha irmã gêmea é muito ruim com letras, mas ela é ótima com números... Eu prefiro des

A água quente não conseguira dissipar a imagem de Elysa que estava queimada atrás das minhas pálpebras. Ao entrar no meu quarto Silas estava sentado no chão, cercado por uma pequena pilha de objetos que claramente tirou da minha velha mala. Ele segurava um pequeno caderno de anotações, capa preta, onde um Ryan mais jovem e idealista rabiscava pensamentos sobre justiça. Ele não pareceu nem um pouco constrangido. — Achei seu diário secreto — disse ele, folheando uma página com o dedo. — É bem brega. Muita coisa sobre ‘fazer a diferença’. Fechei a porta com um click suave. A raiva por ter minha privacidade violada foi um lampejo breve. Nada daquela vida importava mais. — Não é um diário. São anotações de trabalho — Peguei uma camiseta limpa e a vesti. O tecido cheirava a sabão em pó, um cheiro anormalmente normal. Silas jogou o caderno de volta para a pilha, com um desdém que era quase carinhoso.

Uma semana. Sete dias naquele aquário de normalidade forçada, onde cada refeição era um exercício de atuação e cada olhar dos meus pais uma agulha de culpa no meu disfarce. A lasanha havia dado lugar ao frango assado, e depois a um ensopado, mas o sabor na minha boca era sempre o mesmo: cinzas e desejo. A obsessão, longe de se dissipar, cristalizara-se como diamante. A conversa com meus pais plantara a semente, e a aliança com Silas regava-a com informações preciosas. Ele sabia tudo sobre a organização de Dante – rotas, códigos, nomes, pontos fracos. Mas informações internas não eram suficientes para uma operação dessa magnitude. Precisávamos de força externa. Precisávamos do braço longo da lei. E para isso, eu precisava queimar a última ponte com minha vida anterior. Finalmente peguei o celular consertado. A tela rachada refletiu meu rosto – os olhos vermelhos de Leo, a expressão endurecida de Ryan. Dois homens fundidos em um só propósit

A luz do entardecer entrava em faixas poeirentas pela janela da sala. O ar na casa estava parado, pesado com a antecipação do que estava por vir. Então, a campainha tocou. Não o tom suave para visitas, mas uma sequência de dois toques curtos e um longo.Dan abriu a porta, e Érica Ryes entrou como uma lâmina. Vestia um terno cinza impecável que gritava autoridade, seus cabelos grisalhos presos em um coque severo. Seus olhos, da cor de granito, varreram a sala, pousando em cada rosto como um general avaliando suas tropas antes da batalha.— Emily. Dan. Ryan — cumprimentou, com um aceno curto para cada um. Seu olhar, porém, demorou-se em mim. — Você parece… diferente.— Acontecem coisas quando você é sequestrado por um império criminoso — respondi, mantendo a voz neutra.Ela não sorriu. — A Operação Fênix foi aprovada. Começamos ao anoitecer. Mas há uma decisão crítica a ser tomada. Com você. — Ela cruzou os braços. — Você volta? Ofici