Mikhail VasilievEu contei a Sergei como foi minha visita à casa de repouso onde minha mãe estava e o que a enfermeira disse. Contei tudo sem rodeios.— Ele tentou entrar duas vezes. — falei, olhando para os relatórios em minhas mãos. — Sem identificação. Fez perguntas diretas: nome completo dela, se recebe visitas, se tem dias fixos de médico. Foi barrado. Voltou no dia seguinte. Mesma ladainha.Sergei cruzou as pernas, pegou a caneta como quem segurava um bisturi.— Descrição? — ele perguntou.— Terno cinza, barba rala, sotaque que não era daqui, mas a enfermeira não soube dizer se era italiano, só disse: “não era russo”.— Pode ser uma isca. — ele disse, calmo demais. — Te cutucam no ponto fraco pra te tirar do eixo.— Não vai funcionar. — Fechei a pasta. — Vamos trazer minha mãe pra casa o mais rápido possível. Não posso arriscar deixar ela naquele lugar sem proteção.Sergei me encarou com aquele jeito estranho de quando não tinha certeza se concordava com minha ideia.— Para esta

Mikhail Vasiliev A madrugada mal havia terminado quando o som abafado de pneus ecoou pela entrada da propriedade. Eu estava acordado havia horas. Na verdade, não dormi, incapaz de pregar os olhos desde que planejei tudo isso. O céu ainda guardava resquícios da noite, e a mansão parecia prender a respiração comigo. Ao menos era essa a sensação que eu tinha.Levantei da poltrona perto da janela do escritório e ajeitei a gola da jaqueta preta que usava. Minhas mãos estavam frias, um contraste estranho com o fogo que me queimava por dentro. Ansiedade, nervosismo, medo. Sentimentos que eu como dono de um império mafioso não podia me dar o luxo de ter, mas tinha. Era inevitável.Por tantos anos, imaginei esse dia. Agora ele tinha chegado, e eu não sabia como reagir.A porta do escritório estava aberta, então ouvi a porta da sala se abrir com o ranger da madeira, seguido pelo som de… rodas? Passos leves entraram, lentos, logo depois, eram os sapatos da enfermeira. Saí do escritório, passand

Mikhail VasilievAs vozes chegaram até mim como navalhas, cortantes, atravessando o silêncio da casa. Reconheci a de Ilya, exaltada, misturada à de minha mãe, trêmula, confusa, mas carregada de uma fúria que eu raramente a ouvi expressar nessa vida, mesmo enquanto estava aqui, anos atrás. O som vinha do quarto dela. Por um instante, fiquei imóvel, como se minhas pernas se recusassem a me levar até lá. Mas não havia escolha.Fui até lá com passos firmes. No corredor, encontrei Alena indo na mesma direção, a respiração ofegante, os olhos arregalados. Quando tentei passar, estendi o braço à frente dela.— Não. Eu resolvo. — Minha voz soou mais dura do que eu gostaria.Ela hesitou, mas recuou, obedecendo, embora seus olhos me seguissem como se implorassem por respostas. Não lhe dei mais nada além de silêncio. Esse não era um assunto para qualquer pessoa, principalmente se tratando dela. Era uma ferida que só a família carregava.Empurrei a porta do quarto. A cena diante de mim criou um nó

Alena Petrova“Se quiser ir embora dessa casa, Alena… eu não vou te impedir.”“Talvez seja melhor assim.”Era nisso que eu pensava. Sabia que apesar de estar calado, Mikhail esperava alguma atitude minha, mas eu não conseguia raciocinar bem. Tudo o que ouvi foi demais para mim. Era pesado demais. Me fez entender exatamente o tipo de terreno em que eu estava pisando agora. O chão desse terreno era fino demais e eu tinha que pisar com cuidado.— Mikhail, eu… — abri a boca para tentar falar, mas estava difícil até para formular algo que fizesse sentido. — Eu… — suspirei longamente. — Eu sinto muito.Disse isso e saí do quarto sem nem olhar para trás. Parecia que o ar tinha engrossado, grudado no meu peito. Eu só precisava sair dali, respirar, pensar. Mas pensar em quê? Minha cabeça estava uma bagunça.Eu não fazia ideia de para onde ia. Só andava. Portas, corredores, chão frio… tudo passava borrado na minha frente. Até que empurrei uma porta qualquer e senti o vento bater na minha cara

Alena Petrova O toque dele me pegou de surpresa. As mãos firmes, quentes, segurando meu rosto como se eu fosse sumir no ar. Eu quase cedi ali mesmo, quase me joguei na segurança que os olhos dele me prometiam. Mas minha mente estava em outro lugar. No banco frio de couro. Na voz grave daquele homem. No sorriso cínico quando disse que queria a cabeça do Vasiliev. A cabeça dele. Meu coração disparou, não só pelo reencontro, mas pelo peso que carregava. Era como se eu estivesse escondendo um cadáver dentro do peito, e Mikhail estava perto demais, poderia sentir o cheiro a qualquer momento. — Eu… — tentei falar, mas a voz falhou. Engoli seco, forçando um meio sorriso, tentando disfarçar o nó na garganta. — Eu só… precisava respirar um pouco. Os olhos dele me atravessaram, desconfiados. Como se buscassem alguma verdade além das palavras. Afastei o olhar, fingindo cansaço. Se ele desconfiasse, se ele insistisse, eu ia quebrar. E eu não podia quebrar. Não agora. As mãos dele continuava