Na noite da apresentação, o Théâtre de l’Orangerie parecia outro.As luzes baixas, os quadros iluminados com delicadeza, as sombras das obras se projetando nas paredes centenárias como fantasmas poéticos.O público começava a entrar.Alguns sentavam em silêncio, outros sussurravam entre si, encantados com a montagem circular.Ao centro, bancos de madeira cobertos com almofadas de linho.Nenhuma cadeira de frente para o palco — porque o palco era o todo.E a plateia, parte da experiência.Atrás das cortinas, Allegra respirava fundo.Vestia um macacão cinza-azulado, simples, com pinceladas de tinta propositalmente espalhadas.Cabelos soltos. Olhar firme.Lucca ajustava a última corda do violino, mais calado do que de costume.Mas nos olhos dele, o mesmo brilho de sempre: o de quem acredita sem medo.— Pronta? — ele perguntou, tocando suavemente sua mão.— Pronta, sim — ela respondeu.— Mas com o coração completamente exposto.— Exatamente como deve ser.A primeira parte começou com silê

A última semana em Paris passou como um filme acelerado.O apartamento virou um campo de guerra de malas abertas, pincéis secando, papéis de rascunho, partituras, bloquinhos com anotações soltas e muita, muita empolgação.Sophia andava com o celular na mão como se fosse empresária de uma dupla pop internacional.— Confirmaram o carro até o aeroporto. A editora de Londres mandou o cronograma da residência. Ah, e o senhor Bernard, da padaria da esquina, deixou um pão de alecrim como despedida oficial.— A gente vai passar seis semanas fora, não dez anos — brincou Allegra, rindo.— E mesmo assim, vocês vão deixar um buraco afetivo, artístico e aromático nesse bairro. Louis e eu vamos chorar com estilo.Louis, estirado em cima da mala de Allegra, lançou um olhar de julgamento passivo-agressivo.Ela se abaixou e sussurrou:— Eu volto logo, chefe. Cuida da casa, da Sophia e dos meus pincéis.Na noite anterior à viagem, Allegra e Lucca decidiram não sair.Ficaram no ateliê com luzes baixas,

Na manhã da entrevista, Allegra acordou com o som da chaleira apitando.Lá fora, a neblina cobria o lago como um véu, e o estúdio cheirava a carvão, chá de canela e tinta acrílica.Lucca entrou no quarto com duas canecas fumegantes.— Eles chegam às dez. BBC em pessoa.Tá preparada pra virar ícone nacional?— Já sou ícone no bairro de Sophia — ela respondeu, rindo. — E Louis é meu agente.— Então agora é internacional.Darcy apareceu quinze minutos antes da equipe, organizando o ateliê com uma leveza invejável.— Não escondam os pincéis sujos.Nem as partituras amassadas.É isso que o mundo precisa ver: o processo, não só o resultado.Quando a equipe da BBC chegou, Allegra sentiu o estômago revirar.Mas bastaram alguns minutos diante das câmeras — e perguntas feitas com curiosidade genuína — para que ela encontrasse o tom certo da própria voz.— A arte me salvou de mim mesma — disse ela, olhando para o repórter. — Mas, mais do que isso, me devolveu uma versão de mim que eu achava que

Paris os recebeu com céu limpo e vento leve.Era começo de junho, e as árvores da cidade estavam no auge do verde, como se quisessem provar que tudo renasce — mesmo depois de um inverno longo demais.Allegra desceu do carro com os olhos brilhando.Mas era outro tipo de brilho.Não o da fuga, nem o da dor escondida.Era o brilho de quem retorna com firmeza nos pés e nome no cartaz.No portão da Galeria Montclair, Camille esperava com os braços abertos.— Ma chérie!Você está aqui. E está… brilhando.Você trouxe o sol com você?— Eu trouxe quem eu sou agora.— E isso é muito mais do que sol. É constelação.Os dias que se seguiram foram corridos e cheios de encantamento.O cartaz oficial da exposição solo estava por toda a cidade:Allegra BianchiDepois do Silêncio – Uma exposição sobre sobrevivência, arte e recomeçoDe 12 a 30 de junho — Galeria Montclair, Sala Principal.Camille levou Allegra até o salão.As paredes brancas esperavam pelas obras.A luz natural invadia pelas janelas alt

Na manhã seguinte, o sol invadiu o apartamento com a cara lavada de Paris.Sophia, que tinha prometido dormir até o meio-dia, já estava de pé — enrolada num robe listrado, com duas canecas de café e os olhos brilhando de quem sabia que a história estava mudando diante delas.— Olha isso.— O quê?— Télérama, Le Monde, Libération...Você tá em tudo quanto é canto, Allegra.Quer que eu leia ou você quer um mini infarto primeiro?Allegra se sentou no sofá com Louis no colo, o coração acelerado.— Vai. Me destrói devagar.Sophia abriu o jornal dobrado com delicadeza, como se fosse um mapa de tesouro.— “Na exposição ‘Depois do Silêncio’, Allegra Bianchi nos oferece um mergulho poético e brutal nas camadas do trauma e da reconstrução.Seus quadros não apenas pintam — eles desnudam.Eles não gritam — eles sussurram, e é justamente aí que se tornam inesquecíveis.”— Ai meu Deus…— Calma que tem mais.“Ela é a artista da escuta.A mulher que se silenciou para sobreviver e, agora, devolve ao m