Entraron a la casa envueltos en un silencio extraño, incómodo pero cargado de significado. Isabella cerró la puerta con suavidad mientras Marcos, unos pasos detrás, tropezó con una pequeña escultura que decoraba la entrada. El objeto tambaleó peligrosamente antes de estabilizarse.—¡Shh! —susurró Isabella con rapidez, volviendo hacia él—. Mi hermana está dormida… no hagas ruido, por favor.—Lo siento —musitó Marcos, esbozando una sonrisa culpable mientras observaba el interior del lugar que, para él, no era completamente desconocido.Esa casa ya la había pisado antes. Esa alfombra mullida, el aroma tenue a lavanda, la pintura ligeramente craquelada de las paredes del recibidor… todo le resultaba demasiado familiar. La última vez que estuvo allí no había palabras de amor, ni promesas de un futuro juntos. Solo dos cuerpos rendidos al deseo, buscando calor en medio del caos.—No ha cambiado nada —comentó en voz baja mientras avanzaban hacia la sala.Isabella se detuvo. Se giró a verlo, y

La habitación estaba envuelta en penumbra, apenas iluminada por los primeros rayos de sol que se colaban por las cortinas mal cerradas. El aire tenía ese aroma inconfundible a piel cálida, a sábanas revueltas y emociones todavía flotando en el ambiente. Isabella dormitaba abrazada al pecho de Marcos, con una pierna enredada entre las de él, y el rostro hundido en la curva de su cuello. Su respiración era pausada, tranquila, como si por fin hubiera encontrado un pedazo de paz.El silencio del cuarto fue interrumpido por un par de toques suaves en la puerta.—Isa... —se oyó la voz de Sofía, somnolienta pero firme—. ¿Puedo pasar? Necesito mi cargador. Lo dejé anoche en tu velador.Isabella despertó de golpe, no por el sonido, sino por el calor de un cuerpo masculino que seguía abrazándola como si fueran una pareja de toda la vida. Marcos, su jefe, el CEO, el hombre que no debía estar allí... ¡seguía profundamente dormido en su cama!—¡Santo cielo! —murmuró ella entre dientes, empujando s

La noche había caído sobre la ciudad con una elegancia fría, y el cielo, despejado y estrellado, parecía burlarse de los que llevaban tormentas dentro. Marcos D’Alessio ajustó el cuello de su camisa mientras se observaba en el espejo del ascensor. La invitación a aquella cena de negocios le había parecido irrelevante al principio, una más de esas veladas repletas de empresarios hipócritas y sonrisas forzadas, pero una llamada inesperada esa tarde lo había hecho reconsiderar.—Fernando Larralde también asistirá —le habían advertido con voz neutral.Y solo entonces, Marcos supo que no podía faltar.El salón privado del restaurante más exclusivo de la ciudad estaba decorado con sobriedad, como si cada rincón susurrara secretos de contratos millonarios y acuerdos que jamás se firmaban sobre el papel. Cuando Marcos cruzó el umbral, su sola presencia captó miradas. Alto, imponente, su porte de CEO no dejaba margen de error: era un hombre acostumbrado a dominar cualquier sala en la que entra

El rugido del motor aún resonaba en los oídos de Marcos cuando apagó el auto frente al bar más exclusivo de la ciudad. Era uno de esos lugares donde la música se mantenía baja, donde los ejecutivos se refugiaban después de largas jornadas, no para socializar, sino para ahogar pensamientos que no se podían discutir en una sala de reuniones. Marcos entró sin mirar a nadie, con el ceño fruncido, los hombros tensos, el corazón acelerado por la rabia que aún hervía en su pecho.Se sentó en la barra y pidió lo más fuerte que tuvieran, sin molestarse en revisar la carta. El barman, acostumbrado a clientes como él, simplemente asintió con respeto y le sirvió un vaso de whisky puro. El líquido ámbar brillaba bajo la tenue luz, como si supiera que tenía una tarea importante: silenciar una mente en llamas.—Que sea doble —murmuró Marcos sin levantar la vista, con la mandíbula apretada.El primer trago bajó como fuego por su garganta, y aún así no parpadeó. No era nuevo en esas batallas internas,

El reloj marcaba casi las nueve de la noche cuando Isabella por fin llegó a casa. El día había sido eterno, cargado de tensión y silencios que pesaban más que cualquier grito. A penas cerró la puerta de la mansión, se quitó los tacones con un suspiro agotado y dejó el bolso caer sobre el sillón de la entrada. Caminó hasta el comedor sin prender las luces. No tenía hambre. No quería cenar. No quería hacer nada más que entender qué demonios estaba pasando con Marcos D’Alessio.Subió las escaleras con pasos arrastrados. Su cuerpo le pedía descanso, pero su mente era un campo de batalla constante. El recuerdo de la jornada le revolvía el estómago. La forma seca, cortante y casi cruel con la que Marcos le había exigido rehacer una y otra vez los informes —que estaban perfectamente elaborados— aún resonaba en su cabeza. Lo había hecho delante de todos, con una frialdad quirúrgica, como si de repente se hubiera olvidado de todo lo que había entre ellos. No había una mirada cómplice, ni un ge