O outono avançava com pressa, e com ele uma mudança sutil pairava no ar da Constela.Não era visível nos livros ou nas paredes da sede. Era algo mais interno. Uma inquietação que Aurora ainda não conseguia nomear. Talvez fosse o eco de um novo ciclo se formando — ou o silêncio entre duas fases que se tocavam sem saber.Foi nesse clima que Clara chegou.Não como autora. Nem como estagiária.Clara apareceu como um bilhete manuscrito entregue por uma professora do interior de Minas Gerais durante um evento de literatura periférica em São Paulo:“Sou filha de uma história que ninguém ouviu.E agora, preciso contá-la antes que ela se apague até em mim.”A professora disse que Clara tinha apenas 19 anos, morava numa comunidade rural isolada, e escrevia à mão em cadernos escolares velhos. Mandava textos por correio, nunca por e-mail. Não tinha celular.Aurora ficou intrigada.Dois meses depois, chegou um envelope amarelo, com caligrafia firme e simples. Dentro, um caderno dobrado, cheirando

O retorno de Clara acendeu algo inesperado dentro da Constela.Não apenas admiração ou orgulho — mas urgência.Aurora percebeu: havia centenas, talvez milhares de Claras espalhadas pelo país.Gente com histórias adormecidas.Palavras plantadas em silêncio.Vidas inteiras não-ditas.A equipe toda começou a se reunir mais cedo, quase sem combinar.Ideias brotavam como ervas espontâneas num terreno fértil demais para ficar parado.Foi Mariana quem verbalizou primeiro:— E se a gente levasse o projeto “Raiz” para outras cidades?— Tipo… oficinas itinerantes? — perguntou Júlia, já anotando.— Não só oficinas — disse Davi, cruzando os braços. — Mas estações de escuta.Todos olharam para ele.— Um lugar onde as pessoas possam sentar, tomar um café, escrever se quiserem… ou só falar. A Constela pode ser mais do que editora. Pode ser chão.Aurora sentiu um calafrio bom.Era isso.Mas… como fazer sem se perder?Nas semanas seguintes, começaram a estruturar o projeto Raiz em Movimento.A ideia e

As histórias não deixavam a Constela quando os autores iam embora.Ficavam.Nos cadernos, nos murais, nas xícaras com chá esquecido.Ficavam nas conversas não ditas entre um e-mail e outro.Ficavam no peito de cada um da equipe, como semente que insiste em germinar.E, aos poucos, começaram a pesar.Mariana foi a primeira a sentir.Começou a ter dificuldade de dormir depois da história da Dona Benedita.Não por causa do que ouvira — mas por tudo que isso revirava nela.— Eu fico pensando… — disse ela numa manhã nublada — se estou ouvindo os outros só pra não escutar a mim mesma.Aurora ergueu os olhos devagar.— Como assim?— Eu passo os dias mergulhada em histórias de vida, dores, saudades... e quando volto pra casa, não sei quem sou fora disso tudo.— Você acha que está se apagando?— Não sei.Talvez me confundindo.Ou me deixando levar.Não sei onde termina a dor dos outros e começa a minha.Davi, por outro lado, começou a se isolar.Parou de tocar violão nas pausas do café, como f

O livro de Isis foi lançado sem alarde.Sem coletiva de imprensa.Sem entrevista exclusiva.Apenas um post simples, no perfil da Constela, com a imagem da capa e a legenda:**"Não é um livro de superação.É um livro sobre quem não precisa pedir desculpas por existir.Isis, 17 anos, escritora.Só isso. E tudo isso.”**Mas o mundo virtual nem sempre respeita o tom das entrelinhas.Em três dias, o post ultrapassou 400 mil compartilhamentos.A mídia tradicional, que ignorava a editora até então, agora batia na porta:— “Vocês podem liberar a autora para uma matéria especial sobre jovens com deficiência que vencem barreiras?”Aurora respirou fundo.— Nós não vamos enquadrar a Isis num retrato que ela mesma quis desconstruir.— Mas é pela visibilidade! Ela vai inspirar tanta gente!— Não queremos que ela inspire.Queremos que ela escreva.Inspirar é consequência. Não obrigação.Enquanto isso, nas redes, os comentários se dividiam:“Essa garota é um exemplo!”“Achei agressiva, podia ser mais

No mural da entrada da Constela, Aurora pendurou uma nova fotografia.Era simples: dois idosos sentados num banco, segurando as mãos um do outro. Ao fundo, folhas caídas, um girassol descansando entre eles.Acima da imagem, uma frase:“O tempo não é cruel.Às vezes, só é tímido.”Benedita e Osvaldo haviam se reencontrado — não para retomar o que foi, mas para acolher o que ainda poderia ser.E aquela imagem, com toda sua delicadeza, atravessava a sede da editora como um sussurro:as histórias não acabam enquanto alguém ainda as sente.A repercussão do reencontro não ficou só entre os corredores da Constela.Mariana publicou, com autorização deles, um relato breve nas redes sociais da editora.Sem nomes completos. Sem explorar o sentimentalismo.Apenas a essência:“Um manuscrito esquecido.Um amor guardado por décadas.Uma memória reencontrada através das palavras.”Em poucas horas, centenas de comentários começaram a surgir.Mas não eram os usuais emojis ou frases rápidas.Eram respos