Tres días después.La noche caía con un peso brutal sobre las calles de Palermo, como si el cielo supiera lo que estaba por suceder. El depósito abandonado en Vía Enna se convirtió en el epicentro del infierno esa madrugada.Greco descendió del auto con una parsimonia que contrastaba con el tamborileo frenético de su corazón. Dante iba detrás, arma lista, mirada firme.—Tres en la entrada, dos en la parte trasera —murmuró Dante. —No dejes a ninguno respirando —respondió Greco.No hubo advertencia. Solo fuego. Balas que partían la oscuridad, gritos que se disolvían en el aire denso. Greco disparaba con precisión quirúrgica, sin perder de vista ni el ruido ni el silencio. Un enemigo cayó a sus pies, jadeando, suplicando. Dante no lo dejó terminar.—Aquí termina su desafío —espetó, antes de disparar de nuevo.Al salir, las botas de Greco mancharon la sangre esparcida. En su bolsillo, algo frío rozó sus dedos. Era la medalla de San Michele. La que Arianna había perdido.Y entonces, en med

El bar del Hotel Excelsior resplandecía con una calma engañosa, las luces tenues creaban reflejos dorados en las copas, como si el tiempo allí se moviera más lento. Todo parecía elegante, sofisticado… y sin embargo, Greco Leone caminaba como un lobo herido, con las emociones al borde de estallar, no estaba allí por placer, no desde que había sentido nuevamente la piel de Arianna entre sus dedos...Desde que la vio en aquel teatro, frágil y fuerte, hermosa y rota, desde que ella se marchó sin decirle todo lo que necesitaba saber. Y ahora… alguien sabía más de lo que decía o sospechaba más de lo que debía.Rubí....Allí estaba, recostada contra la barra, vestida con un espectacular vestido esmeralda profundo, el color de las mentiras envueltas en deseo. Su figura se contorneaba bajo las luces como un espejismo peligroso, el cabello cobrizo caía en una coleta alta, tensa como sus intenciones. Una copa de whiskey en la mano, y una sonrisa en los labios que no era del todo humana.Greco se ac

La brisa marina soplaba con un dejo cálido y pegajoso cuando el avión aterrizó en la costa sur de Italia. Era una ciudad portuaria antigua, con edificios ocres desmoronándose por el salitre, pero con un encanto bohemio que ocultaba muy bien el veneno que escurría entre sus calles. Paolo descendió del vehículo alquilado con una sonrisa torcida, con los lentes oscuros cubriéndole la mirada. Rubí iba junto a él, envuelta en un vestido entallado color verde esmeralda que contrastaba con el cielo nublado. A simple vista, eran una pareja en una escapada romántica. Pero bajo la superficie, se tramaban cosas más oscuras.El hotel donde se alojarían estaba junto a una marina repleta de yates y barcos pesqueros. La suite era lujosa, con ventanales que daban al mar y una botella de vino esperando en la mesa. Rubí se descalzó apenas entró y caminó con gracia felina por la alfombra. Paolo la seguía con la mirada, encendiendo un cigarro sin molestarse en ofrecerle uno.—¿Tú siempre haces viajes de

Arianna entró a su departamento con paso lento, dejando las llaves sobre la mesita de la entrada. La casa estaba en penumbras, silenciosa. Paolo se había ido, No sabía si debía sentirse aliviada o inquieta.Se apoyó contra la puerta cerrada, los ojos aún empañados por lo que acababa de vivir.El beso.Aquel instante seguía repitiéndose en su cabeza como una melodía suave pero insistente. Sus labios aún ardían con el recuerdo de los de Greco: firmes, seguros, cálidos. No había sido solo un beso robado tras un tropiezo torpe. No. Había sido una confesión silenciosa. Una promesa velada.Se llevó una mano a los labios, apenas tocándolos. Cerró los ojos.“Tú me desarmas.”La frase, dicha con esa voz baja, honda, seguía resonando en su interior. Era absurda. Era temeraria. Y, sin embargo, por primera vez en mucho tiempo, algo dentro de ella —algo oculto, oprimido— se estaba abriendo paso como una grieta luminosa.Fue hasta su cuarto, se sentó en la cama, abrazando sus piernas, la cabeza apo

El olor a humedad y metal oxidado invadía el sótano. Las paredes, cubiertas de azulejos agrietados, parecían absorber los gritos que pronto llenarían el aire. Greco cerró la puerta tras de sí con un golpe seco. Foltelio Saltelli, amordazado y atado a una silla metálica, intentaba mantenerse erguido, aunque su cuerpo traicionaba su miedo.Dante, siempre puntual, colocó una bandeja con herramientas sobre una mesa cercana. Alicates, cuchillas, jeringas, una linterna. Todo estaba perfectamente alineado. Greco no necesitaba de muchos instrumentos. Solo necesitaba la verdad, y sabía cómo sacarla.—Te di una oportunidad, Foltelio. Pero elegiste jugar con fuego —dijo con frialdad, sacando el cuchillo de su chaqueta.Foltelio forcejeó, los ojos abiertos como platos. Intentó hablar, pero la mordaza lo ahogaba.—Tranquilo, vas a poder hablar pronto. Quiero saber quién te dio la ubicación del contenedor —Greco apoyó la hoja contra la mejilla del hombre—. Y si me mientes, me lo vas a decir igual..