Isadora VasconcellosEles sempre subestimam as mulheres como eu.Bonita demais para ser levada a sério. Ambiciosa demais para ser apenas a sombra de um homem. Inteligente demais para caber na caixinha que esperavam. E foi exatamente isso que me fez vencer.Quando conheci Leonardo Vasconcellos, ele ainda estava casado com Beatrice. Uma mulher bem mais elegante do que eu, mais refinada, mais "respeitável". Mas também... previsível. Seguia regras. Tinha limites. E isso, para um homem como ele, era o começo do tédio.Eu me aproximei devagar. Um sorriso aqui, uma piada afiada ali. Usei meu charme, minha sensualidade, mas também a inteligência que todos ignoravam. Mostrei a ele caminhos que sua esposa jamais permitiria seguir. Estratégias arriscadas. Negócios subterrâneos. Jogadas agressivas.E ele cedeu. Oh, como ele cedeu.Foi fácil.Leonardo era um homem faminto por poder. E eu... fui o banquete completo.Beatrice? Ela era um obstáculo. Um pilar ético. Forte, sim. Mas burra o suficiente

Beatrice MarchesiVer meu reflexo nas lentes de uma câmera é diferente de encarar um espelho comum. O espelho reflete aquilo que você permite que veja. A lente, não. Ela captura o que escapa pelos olhos, o que se esconde nos silêncios, o que ninguém diz.Theo, o fotógrafo, parecia entender isso bem demais.Ele se movia ao meu redor com a leveza de quem conhece todos os ângulos da alma humana. E isso me incomodava mais do que eu queria admitir. Seu olhar não era o de um profissional registrando uma imagem — era o de um homem tentando decifrar um mistério.Durante o ensaio, mantive a compostura. Postura ereta, queixo elevado, olhar firme. Tudo milimetricamente controlado. Mas houve um momento... Um clique específico... em que senti algo tremer dentro de mim. Como se aquela lente estivesse prestes a desenterrar uma versão de mim que eu jurava ter enterrado para sempre.Depois da sessão, enquanto Laura preparava os materiais da entrevista, fiquei sozinha por alguns instantes. Observei-me

A comida servida na mesa poderia facilmente figurar em qualquer restaurante três estrelas Michelin. Mas, diante de mim, ela era apenas distração. Um cenário disfarçado para um embate velado. Um campo de guerra coberto por linho branco, pratos de porcelana e talheres de prata.Minha mãe observava com elegância impenetrável. Os olhos dela não demonstravam emoção, apenas cálculo. Análise. Como se estivesse diante de um negócio arriscado demais para assinar... e interessante demais para ignorar.— Coma, Beatrice. Você está muito magra — disse ela, cortando um medalhão de filé com a precisão de um bisturi.— Não quero aumentar meu peso, estou muito bem assim.Ela arqueou uma sobrancelha.— Não é isso que estou vendo. Minha nutricionista diria que você está abaixo do peso.— Porém, a minha nutricionista disse que estou no meu corpo perfeito. Quis me ver para falar a respeito disso?— Claro que não. Mas sou uma boa observadora, assim como, anos atrás, percebi que seu ex-marido era um charlat

Depois que Dante se afastou, entrei no carro sentindo o calor da noite grudar na pele como um lembrete. Jarbas perguntou se eu queria passar em algum lugar, mas neguei com um gesto sutil. Tudo que eu queria era chegar em casa. Sozinha. Em silêncio.Mas não havia silêncio suficiente no mundo para abafar o que ele disse.“Quando eu te beijar, não vai ser em frente a um restaurante. Vai ser quando você me permitir tirar todas essas camadas... até não sobrar nenhuma armadura entre nós.”A frase ecoava como uma canção presa entre os meus pensamentos. Repetida, testada, saboreada.Cheguei em casa e não encontrei Elisa pela sala, o que era ótimo. Não queria explicações, muito menos perguntas. Subi os degraus devagar, como se meu corpo carregasse um peso que nem o salto médio do jantar conseguia equilibrar. Ao passar pelo corredor, vi meu reflexo no espelho: os cabelos levemente soltos, os olhos mais brilhantes do que deviam estar. Havia algo em mim que não reconhecia. Ou talvez... algo que t

Dante MorelliA chuva fina batia contra as vidraças do meu apartamento, criando uma sinfonia suave enquanto a cidade se iluminava embaixo, brilhando como um tabuleiro de xadrez molhado. Sentado na poltrona de couro próxima à lareira, com um copo de uísque na mão e a gravata folgada sobre o peito, não conseguia pensar em mais nada além dela.Beatrice Marchesi.Nome novo, alma antiga. O mesmo olhar orgulhoso, afiado, como a lâmina de uma espada que passou anos enterrada na bainha esperando ser empunhada. Ela me olhou ontem como se me desafiasse e, ao mesmo tempo, como se suspeitasse que eu sabia mais do que demonstrava. E ela estava certa.Foi então que a porta se abriu, e Riccardo entrou, com aquele ar despreocupado de quem acha que a vida é um campo de golfe.— Está filosofando na penumbra de novo? — ele perguntou, jogando a chave do carro na mesa e se servindo do meu uísque sem pedir. — Por que não me atendeu? Te liguei três vezes ontem a noite. — Estava jantando com uma mulher onte