**Valentina**Todo comenzó con una nota bajo mi taza de café:“Empaca para siete días. No preguntes nada. Solo confía.”No tenía firma, pero el trazo era inconfundible. Su letra, como su manera de amar: firme, sin adornos innecesarios. Alejandro me miraba desde la cocina, con una sonrisa que escondía más de lo que decía.—¿Me vas a secuestrar? —le dije, divertida.—Eso pensaba hacer desde la primera vez que te vi —respondió, sin apartar la mirada.Y así, sin mapas ni advertencias, comenzó el viaje más hermoso de mi vida.Florencia fue la primera parada. Apenas bajamos del tren, el aire olía a albahaca, piedra caliente y tiempo detenido. Caminamos hasta el Ponte Vecchio, y al llegar me pidió que cerrara los ojos.—Confía en mí.—Siempre.Cuando los abrí, el atardecer teñía el río Arno de naranja y oro, y la ciudad parecía suspendida en un cuadro de Botticelli. No pude evitar las lágrimas.—¿Es normal llorar por una vista?—Es normal llorar cuando algo te devuelve la paz —respondió él,

Parte 1: La entrada al otro mundo.*Valentina*Nunca pensé que una mesa pudiera imponer tanto. Ni siquiera cuando era niña y debía sentarme en las reuniones familiares donde los adultos hablaban como si los niños fuéramos invisibles. Pero esta mesa… la de los De la Espriella, en su casa señorial con columnas de mármol y ventanales antiguos… era otra cosa. No por su elegancia, sino por lo que significaba. Era sentarse con su historia. Con su herencia. Con las raíces del hombre que amaba.Alejandro me tomó de la mano antes de entrar.—Están nerviosos también —susurró, con una sonrisa leve—. Sobre todo mi mamá. Te admira más de lo que te imaginas.Asentí, respirando hondo. No estaba asustada. Pero sí era consciente de la magnitud de lo que estábamos haciendo: abrir puertas que habían permanecido cerradas por años.El salón era acogedor, con luces cálidas y detalles antiguos que hablaban de generaciones pasadas. La mesa, larga, cubierta por un mantel de lino blanco y decorada con flores s

**Camilo**La luz de la tarde entraba oblicua por las ventanas de mi oficina en Medellín, acariciando los muebles con ese resplandor dorado que solo esta ciudad sabe ofrecer en días claros. La vista desde el piso alto dejaba ver las montañas, estáticas y solemnes, como si resguardaran algo sagrado. Tal vez lo hacían. Tal vez esta ciudad aún guardaba, en silencio, los fragmentos de lo que fuimos… y las semillas de lo que podríamos ser.Alejandro y Valentina habían llegado juntos. Él con la mirada atenta, pero relajada. Ella… con esa elegancia tranquila que últimamente parecía envolverla por completo. Mónica ya estaba allí, revisando unos papeles en la mesa de reuniones, su estilo imponente y pulcro como siempre.—Gracias por venir, de verdad —dije mientras servía café para todos—. Sé que están por regresar en un par de días, pero quería que esto lo habláramos aquí. Donde todo empezó.Alejandro se sentó a mi izquierda, Valentina frente a él. Se tomaron de la mano, con un gesto sencillo

**Valentina**Después de la intensidad de París, la calidez de Medellín me pareció un bálsamo. No hubo paparazzi. No hubo titulares. Solo el zumbido de los pájaros, el olor a mango maduro, las paredes color tierra de las casas del barrio donde me crié. Allí estaba de nuevo la esquina donde mamá me enseñó a andar en bicicleta. El árbol de guayaba que sobrevivía al tiempo.—¿Estás bien? —me preguntó Alejandro.Lo miré. Sus ojos grises, cansados por el viaje, tenían esa expresión serena que solo usaba conmigo.—Estoy… en paz —le dije—. Extrañaba este lugar. Extrañaba lo que me recuerda.—Y ahora vamos a verlo todo. Con otros ojos.El viaje que habíamos planeado no era turístico. Era casi sagrado.Un recorrido por nuestras raíces, por la esencia de lo que queríamos construir con ORIGEN. Una exploración sensorial, emocional y simbólica para nuestra primera colección. Alejandro, siempre meticuloso, ya tenía las rutas trazadas: el Eje Cafetero, Barichara, Guatavita, San Basilio de Palenque,

**Valentina**El taller olía a café recién hecho, fibras naturales y un leve rastro de tinta. Había telas colgadas por todas partes, muestras en papel, referencias visuales, fotos de viajes, post-its con anotaciones obsesivas... y bocetos míos por todos lados. *Raíces Vivas* ya no era solo una colección. Era un cuerpo con voz propia.Me agaché junto a Marta, una de las costureras, para revisar la caída de una falda. Estaba hecha en lino crudo teñido con semillas de achiote. Al tacto, era rústica y suave como una caricia de campo.—Esta costura... ¿puedes dejarla visible? —le pedí—. Como una cicatriz bella.Ella me sonrió.—Como la vida misma.Alejandro entró en ese momento, con una bandeja de jugos y frutas. Sí, ahora hacía eso. Cuidarme incluso en los pequeños detalles.—Hora de alimentarse, artistas —dijo con su tono burlón.Lo miré. Tenía una camiseta blanca ajustada, jeans, y la mirada de un hombre que había encontrado un propósito. Ya no era el heredero frío de un imperio. Era el