**Valentina**París me recibió con una lluvia fina y obstinada, como si quisiera recordarme que aquí todo tenía doble fondo: belleza y dureza, promesas y trampas.La sede de Maison Dumont era un edificio clásico en el Octavo Arrondissement, de fachada blanca impecable y vitrales art déco. Entrar allí era como entrar a una galería silenciosa donde el poder se medía en sutilezas: la temperatura exacta del café, el ángulo de los sillones, el perfume que impregnaba el aire.Gabriel Dumont me esperaba en el último piso, en una sala de reuniones rodeada por cristales esmerilados. Él, impecable como siempre: traje negro de cortes rectos, camisa blanca sin una sola arruga, el cabello gris perfectamente peinado hacia atrás, sus gafas redondas como ojos de inquisidor.—Valentina —dijo, con esa voz suya que parecía caricia y advertencia al mismo tiempo—. Llegas puntual, como toda mujer peligrosa.—Y tú, como todo hombre que se cree el dueño del tiempo —respondí, apenas sonriendo. No estaba allí

**Valentina**Las puertas del aeropuerto José María Córdova se abrieron con ese susurro metálico que anunciaba más que una llegada. Era un regreso. A mi tierra, a mi gente, a mí misma… o a lo que quedaba de mí después de la tormenta.Caminé con la maleta en una mano, las gafas oscuras cubriéndome la mirada y el corazón blindado hasta los huesos. Estaba cansada. Harta. Fría por dentro, como si los once mil metros de altura que acababa de cruzar se hubieran quedado pegados a mi piel.Entonces lo vi.Camilo, de pie junto a la salida internacional, con una camisa clara, los brazos cruzados y los ojos atentos. No sonreía. Tampoco fingía. Su rostro era un reflejo de lo que necesitaba ver: alguien que me conocía desde la verdad.Me acerqué sin decir nada. Él dio dos pasos y me abrazó sin permiso.No ese abrazo rápido de aeropuerto. Uno largo. Silencioso. Sincero.—Estás aquí —susurró él, como si no lo creyera.—Estoy —respondí, con la garganta cerrada.Me sostuvo un segundo más. Luego me sol

**Gabriel Dumont**No hay nada más incómodo que ver el castillo de cartas temblar.La portada de Le Mode Noir me miraba con descaro desde mi propio escritorio: "Manipulación y montaje: ORIGEN contraataca". En la imagen, Alejandro De la Espriella con Valentina Vargas, tomados de la mano durante una entrevista en horario estelar. Detrás, las pruebas. Las capturas. Los peritajes digitales. Las contradicciones en el testimonio de Aurélie.El daño no había sido fatal, pero sí visible. Un resquebrajamiento. Un rumor convertido en grieta.—Son ratas —murmuré, encendiendo otro cigarro—. Ratas que aprendieron a nadar.Mis inversionistas comenzaron a cancelar reuniones. La galería de Amberes pospuso la colaboración de primavera. Una editorial alemana publicó una columna titulada: "¿Está Maison Dumont perdiendo el hilo ético de la moda?"Léa, mi asistente, entró con cautela.—Monsieur Dumont… acaban de confirmar su asistencia. Alejandro y Valentina estarán en el cóctel de gala de la Cámara Europ

**Alejandro**El aire de Medellín tenía ese espesor dulce que solo aparece después de una tormenta. El sol de las cinco de la tarde se filtraba entre las montañas, dibujando líneas doradas sobre los edificios del centro. Valentina apretaba mi mano mientras caminábamos hacia el Teatro Carlos Vieco. Habíamos subido a pie, como ella quería, entre vendedores de café, parejas abrazadas y jóvenes con libros bajo el brazo.—No puedo creer que estemos aquí —dijo en voz baja, emocionada.—Yo sí. Lo prometí, ¿recuerdas?Ella me miró de lado. Ese gesto suyo, entre incredulidad y ternura.—Lo prometiste cuando todo parecía un sueño lejano —susurró.—Y ahora… es real. Como tú. Como esto.Al llegar, ya había comenzado la lectura. En el escenario, una poeta africana leía en francés. La traducción aparecía proyectada detrás de ella. Las palabras hablaban de exilio, de pan, de fuego, de madre.Valentina se acomodó en la banca de cemento, cruzando las piernas con esa gracia suya. Yo no dejaba de mirarl

**Valentina**Cuando puse un pie en la isla de Skye, supe que había elegido bien. Había algo ancestral en esa tierra que parecía guardar secretos en cada roca, en cada ráfaga de viento. Todo aquí hablaba de un amor que no necesitaba adornos, solo verdad.Mónica me miró desde la cabaña con los planos en la mano y una sonrisa cómplice en los labios.—¿Estás lista para casarte en el fin del mundo?—Nunca estuve más lista —respondí, y juntas nos pusimos manos a la obra.Fueron días de preparativos silenciosos. De trazar cada detalle sin que Alejandro sospechara. Las flores silvestres que recogimos con Lucía, los hilos del traje que cosí cada noche mientras él dormía. Santiago me ayudó a coordinar la llegada de los invitados; Beatriz lloraba cada vez que veía los anillos; Camilo supervisaba los proveedores como si se tratara de una operación secreta.—¿Y si lo descubre antes de tiempo? —le pregunté una noche a Mónica mientras bordábamos.—No lo hará —dijo ella, con esa serenidad que siempr