Ava“Você vai mesmo usar isso amanhã?”A voz da minha irmã cortou o silêncio do quarto como uma faca afiada. Eu estava diante do espelho, de lingerie, provando pela milésima vez o vestido de noiva que já não me cabia direito, tentando mentalmente convencer meu corpo a parecer menos… tudo. Menos inchado, menos pesado, menos vergonhoso.Mas é claro que Scarlett apareceu para me lembrar da realidade. Ela encostou na porta com os braços cruzados e aquele sorriso cínico colado no rosto como batom barato.Scarlett: “Ava, honestamente, você vai se casar ou ser enterrada viva naquele pano?”Engoli seco. Virei de lado, tentando ver meu reflexo sob outro ângulo. Ainda era horrível.Ava: “É o que tem pra hoje. A costureira fez o que pôde.”Scarlett: “Claro. Milagres não são o forte dela, né?”Ela riu. Sozinha. Como sempre fazia quando zombava de mim. Eu deveria estar acostumada. Scarlett sempre foi a estrela. A filha perfeita. Magra, alta, com aquele sorriso de comercial de pasta de dente. Não é

GregórioEla parecia morta por dentro.Molhada pela chuva. Suja de maquiagem. Vestida de noiva como se a vida tivesse decidido cuspir na cara dela.E eu odiei sentir pena.Não sou do tipo que sente.Sou do tipo que manda cortar, queima vivo, desaparece com corpos e sorrisos.Piedade não combina comigo.Mas alguma coisa naquela mulher me parou.O olhar perdido. O jeito como ela abraçava o próprio vazio.Aquilo me incomodou.Entrei naquele bar para fechar uma negociação.Ia encontrar um colombiano que queria autorização pra operar no Harlem.Mas ele atrasou.E foi ali que eu vi… ela.De costas pro mundo.Com uma dose de tequila na mão.E uma dor tão grande nos olhos que por um segundo eu senti — senti de verdade — que ela não devia estar ali. Não sozinha.E esse foi meu erro.Me importar.Me aproximei sem pensar. Tirei o lenço do bolso. Estendi.Ela sangrava no canto da boca. Mas dava pra ver que era por dentro que doía mais.Gregório: “Você está sangrando.”Ela tocou os lábios, surpres

AvaDemorei pra entender onde estava.O teto era alto demais.As cortinas fechadas deixavam a luz entrar em frestas suaves. Lençóis brancos, macios. Cheiro de madeira polida e perfume masculino. Por um segundo, pensei que fosse um sonho — ou um pesadelo disfarçado de alívio.Então me lembrei.Brian.A ordem de despejo.As contas vazias.A ligação desesperada.E Gregório.Me virei devagar, o corpo ainda dolorido da noite anterior. Não fisicamente… mas por dentro. Como se as feridas estivessem em carne viva, costuradas com silêncio e tequila.A cama em que dormi parecia saída de um hotel cinco estrelas. Mas era só um dos quartos da casa — ou melhor, da mansão — do homem mais perigoso de Nova Iorque.Levantei devagar. Um robe de seda já estava à minha espera sobre a poltrona. Vesti com cuidado. Andei descalça até a porta, hesitei antes de abri-la. E quando abri…Dois homens estavam do lado de fora.Altos. Armados. Fardas pretas discretas, fones de ouvido, expressão neutra.Capanga 1: “Bo

AvaAcordei com o rosto molhado.De suor. De lágrimas.De tudo que transbordava de dentro.O lençol embolado entre minhas pernas, o quarto escuro, abafado, sufocante.Respirei fundo, tentando encontrar algum ar no meio do peito apertado.Não consegui.O sonho ainda grudava na pele.Brian rindo de mim.Na igreja.Na frente de todos.Apontando.Dizendo: “Você é gorda. Ridícula. Quem é que casaria com uma coisa dessas?”Me encolhi na cama como uma criança.O tempo passava. Os minutos devoravam minha sanidade. E eu só conseguia pensar em uma coisa: comida.Eu precisava enterrar aquilo com alguma coisa.Precisava preencher o buraco no peito, no estômago, na alma.Levantei sem pensar. Vesti o robe que estava no encosto da poltrona, saí do quarto sem fazer barulho. Já era tarde, a casa estava silenciosa, exceto por um segurança que assentiu quando me viu passar. Ele não disse nada. Ninguém dizia.Desci até a cozinha.Estava tudo ali.Croissants. Doces. Uma torta de maçã inteira na geladeira.

AvaQuando vi a mulher se aproximando do jardim, meu primeiro instinto foi levantar e sair correndo.Ela era bonita. Elegante, mas sem exagero. Usava roupas neutras, postura calma, e carregava um sorriso que me lembrou daqueles que os médicos usam quando vão dar uma notícia ruim.— Oi — ela disse, gentil. — Sou Camilla. Psicóloga.Congelamento.Literal.Minha espinha gelou, meu estômago virou.— Psicóloga? — perguntei com a voz falhando.Ela assentiu, dando dois passos à frente, respeitando meu espaço.— O Gregório me chamou. Ele se preocupa com você.Senti o corpo inteiro encolher dentro do robe. Olhei pro lado. Lá dentro, nas janelas do segundo andar, eu sabia que ele estava assistindo. Ele sempre sabia.— Eu não pedi isso — sussurrei.— Eu sei. Mas às vezes a gente precisa mesmo quando não quer.Tive vontade de mandar ela embora. De levantar, gritar, sumir.Mas algu