Elena descendió del coche como si el mundo le debiera una reverencia, con cada paso firme de sus botas, con cada centímetro de piel que dejaba al descubierto su vestido de cuero negro, se sentía más en su elemento. David salió tras ella, vestido de negro riguroso, con una camisa abierta en el cuello y el cabello ligeramente despeinado por sus dedos nerviosos. Era la segunda vez que visitaba el Aquelarre, y aunque por fuera parecía un club más, por dentro todo era distinto.El portón de hierro forjado se abrió lentamente, revelando la oscuridad pulida del club, no había carteles, no había luces de neón, solo una palabra grabada en mármol rojo, Aquelarre, un nombre que no evocaba fiesta, sino ritual.Un guardia enmascarado los saludó con una leve inclinación, Elena respondió sin palabras, su nombre bastaba para que se abrieran puertas y se bajaran miradas.David tragó saliva cuando cruzaron el umbral, la música era un murmullo grave, sensual, que vibraba bajo la piel. Luces tenues, rojo

Elena estaba en la botique que suele comprar sus prendas y accesorios, ubicada en una calle discreta pero elegante del centro, ofrecía prendas a medida, exclusivas y con una atención tan pulida como la seda que vendían. Ella estaba eligiendo unas prendas cuando la campana de la puerta sonó.Cuando alzó los ojos, la vio, Margo, impecable, con un abrigo beige de corte clásico, tacones finos y ese perfume caro que invadía antes que su voz. Su presencia llenaba el lugar con una mezcla de autoridad y juicio silencioso.—Vaya, cuánto tiempo,no pensé volver a verla fuera de una gala benéfica.--- dijo Elena con un lindo y sexy conjunto en sus manos. —Y yo no pensé tener que volver a cruzarme contigo, pero los hijos nos obligan a hacer cosas que juramos no volver a hacer.---- respondió Margo con una sonrisa breve, sin amabilidad.Elena no se inmutó, Margo se paro frente a ella. —¿Vas a darme una lección o vienes a comprar algo? Porque si es lo primero, lamento decir que no está en el catál

El café donde Margo e Isolde se reunieron era discreto, alejado de los sitios habituales de la alta sociedad. Tenía ventanas amplias, cortinas claras y música de fondo que apenas se escuchaba. Perfecto para hablar de cosas que no debían oírse. Margo llegó puntual, vestida con un conjunto beige impecable, el cabello recogido y el rostro cubierto por unas gafas oscuras. Isolde ya estaba sentada en la mesa del rincón, agitando distraídamente una cucharita dentro de su café. —¿Qué sabes de Elena Navarro? —preguntó Margo sin rodeos, ni siquiera al sentarse. Isolde levantó la vista, una sonrisa ladeada asomando en sus labios pintados de rojo sangre. —Vaya, directo al grano, me gusta, Elena Navarro, antes de convertirse en la escritora revelación, fue sumisa de Dorian, en el Club Rosa Negra.— Isolde apoyó los codos sobre la mesa. Margo suspiró, eso ya lo sabía, esa información era vieja. Los círculos más selectos y retorcidos de la élite la conocían. Y aunque no era un escándalo pú

La mansión Santillana no había cambiado, seguía siendo ese monstruo de mármol y secretos, tan imponente como opresiva. Cada columna, cada alfombra persa, cada obra de arte colgada en sus muros era una declaración de poder. Y de hipocresía. David subió los escalones con paso firme, los guardias en la entrada no intentaron detenerlo. Lo conocían, lo recordaban, pero ya no era el hijo obediente, no esta vez. Llevaba traje oscuro, corbata suelta, y en los ojos, una tormenta contenida, entró sin anunciarse, cruzando el vestíbulo con seguridad. La casa estaba en silencio, como si ya presintiera lo que se avecinaba. —¿Dónde está? —preguntó a una de las empleadas. —En el estudio, señor David.--- respondió la empleada El joven caminó directo, no golpeó, no esperó permiso, abrió la puerta del estudio de golpe, como quien lanza una sentencia. Allí estaba Octavio, su padre, de pie frente a una estantería, revisando unos documentos. Vestía como siempre, impecable, elegante, arrogante. Se gir

Antes de convertirse en la dominatrix más temida y admirada del Club, Isode fue simplemente una niña que aprendió demasiado pronto lo que significa ser vulnerable. Su adolescencia fue un desfile de cicatrices invisibles, heridas que nunca sangraron, pero que marcaron su alma de manera más profunda que cualquier látigo. Nació en un hogar donde el amor era una moneda de cambio, su padrastro, un hombre frío y manipulador, le enseñó que la obediencia era la única forma de sobrevivir, y su madre, rota y sumisa, fue el espejo de todo lo que Isode juró no ser. Aprendió a callar, a caminar de puntillas en su propia vida, temiendo cada estallido de violencia emocional que se disfrazaba de disciplina. Pero en algún rincón de su mente, una semilla de furia crecía en silencio, esperando el momento de florecer. A los diecisiete años, Isode huyó de casa, dejando atrás no solo las paredes que la habían aprisionado, sino también la versión de sí misma que su padrastro y madre habían construido. Sin