Ponto de vista de Máximo Bianchi. Ela estava ali. Jogada no sofá da sala, com as pernas cruzadas e apoiadas na mesinha de centro. Usava aquele vestido leve, curto demais pro meu gosto, que subia perigosamente toda vez que ela mexia as pernas. O detalhe? Com uma calcinha minúscula. Ou melhor… quase sem, descobri isso segundos depois. Eu me aproximei como quem não quer nada. Fingi observar algo na estante, só pra ter o ângulo perfeito. E quando girei o rosto em direção a ela, vi aquele pedacinho do paraíso à mostra. Porra. O sangue desceu na mesma hora. O pau ficou duro, latejando, como se quisesse rasgar a calça. Sem pensar, marchei até ela. Me abaixei, segurei seus joelhos e abri suas pernas sem pedir permissão. Ela arregalou os olhos, levou as mãos pra tentar fechar, mas eu fui mais rápido. — “Nem tenta, baby.” — minha voz saiu baixa, arrastada, carregada de ameaça e desejo. Segurei a lateral da calcinha, puxei com força e… RÁS. O tecido se partiu, rasgando c

Ponto de Vista de Máximo Bianchi Após aquela cena insana lá embaixo — mesa, sofá, escada — e o banho que tomamos juntos, vesti minha calça, ajeitei a camisa ainda meio aberta e me preparava pra sair do quarto. Precisava respirar, organizar meus pensamentos, retomar o controle que aquela mulher conseguia arrancar de mim sem fazer o menor esforço. Quando segurei a maçaneta da porta, ouvi aquela voz manhosa, doce, que me desmontava por dentro. — “Máximo… onde você pensa que vai?” — sua voz arrastada, preguiçosa, carregada de malícia. Virei de leve, e lá estava ela… jogada no meio dos nossos lençóis, cabelos bagunçados, as curvas avantajadas pela gravidez me desafiando descaradamente. — “Você não vai embora… ainda falta me comer aqui. Na nossa cama.” — ela frisa, olhando diretamente nos meus olhos. E, por Deus… aquela foi a minha deixa. Soltei a maçaneta. Minha mão foi direto pro cinto, desabotoei a calça e caminhei até ela devagar, com aquele olhar que dizia tudo: “Você me tem, mulh

Ponto de Vista de Máximo O cheiro de pão saindo do forno, vinho recém-aberto e molho de tomate fresco se espalhava pela casa, se misturando às vozes da minha família que se acomodava ao redor da mesa de jantar. Era engraçado como, mesmo com toda a tensão no ar, aquele ambiente exalava aconchego... exalava lar. No centro da sala, Rocco estava aninhado no colo da minha mulher, Serena. A cabecinha dele repousava contra o peito dela, e seus pequenos dedos seguravam, com força, o tecido do vestido dela, como se aquele fosse o lugar mais seguro do mundo — e, honestamente, talvez fosse mesmo. Eu observava, cruzando os braços, apoiado na quina da mesa, sem conseguir — e nem querer — disfarçar o sorriso no rosto. Aquele moleque tinha um espaço no meu peito que eu nem sabia que existia. E a cena da minha mulher, grávida, segurando ele daquele jeito, fazia meu coração bater diferente. O olhar de Serena encontrou o meu. Bastou. Sem precisar de palavras, eu entendi: se meu tio não tomasse uma

Ponto de vista de Máximo Bianchi. A manhã estava começando, e o cheiro forte de café recém-passado tomava conta do escritório. A luz atravessava as janelas, iluminando aquele espaço onde decisões eram tomadas, acordos selados e, às vezes, desabafos que não cabiam mais no peito eram colocados pra fora.Enrico estava sentado na poltrona, inquieto. Batia os pés no chão, cruzava os braços, descruzava, passava a mão no queixo, na nuca, e bufava. De vez em quando levantava, caminhava até a janela, olhava pra fora e voltava pro mesmo lugar.Paolo, largado no sofá com cara de tédio, já observava aquilo segurando o riso.Eu que tinha acabado de entrar, percebi na hora.— Mas que merda... — arqueei uma sobrancelha, jogando o blazer sobre a cadeira e disse: — Que porra tá acontecendo contigo, Enrico? Parece que sentou numa pilha, caralho.Enrico apertou os olhos, respirou fundo e se levantou de novo, socando o punho contra a mesa.— É aquela peste da Giovanna! — explodiu, arrancando uma risada

Ponto de vista: Giovanna Bianchi Ferraro Assim que meus olhos pousaram naquela cena, meu sangue ferveu. Enrico. Aquele desgraçado. E pra piorar, com uma brasileira. E não era qualquer uma… alta, bonita, corpo de modelo, sorriso perfeito. Aquele tipo de mulher que, só de olhar, eu sabia que ele escolheu a dedo. Só pra me atingir. Filho da puta. Engoli seco, ajeitei meu vestido — colado, vermelho, que abraçava cada curva minha — e caminhei na direção deles. Minha mão tremia, mas não era nervosismo. Era raiva. Desejo. E, acima de tudo, aquele maldito fogo que esse homem acendia em mim desde que me entendo por gente. Cheguei sorrindo, disfarçando o ódio como quem veste um manto de elegância. Cumprimentei meus primos, tio Aron e a esposa Chloé — que me olhava desconfiada, provavelmente farejando que alguma merda estava prestes a acontecer — e segui até onde ele estava. — Boa noite — sorri, falsa, cruzando os braços abaixo dos seios, que praticamente transbordavam do decote. — Beatriz,