La tarde caía como un suspiro apagado sobre los ventanales del ala oeste del palacio. Lady Violeta Lancaster permanecía en pie frente a uno de ellos, sin moverse, con la vista fija en los jardines que poco a poco se apagaban bajo la luz dorada del ocaso. Pero sus ojos no veían los senderos de piedra ni las flores que temblaban con la brisa. Estaban anclados en otro tiempo, en otra pregunta. En otra herida.—¿Qué haces hablando con ella?—. Esa pregunta no había salido de sus labios, pero martillaba su pecho con cada latido desde que los vio.Elian y su madre. Conversando. Demasiado cerca. Demasiado cómplices. ¿Por qué?El joven había demostrado ser una de las pocas personas en la corte con las que Violeta había bajado la guardia. Era perspicaz, elegante, de palabras suaves y miradas que no se desviaban. Alguien que parecía comprenderla, incluso sin que ella hablara. Y sin embargo, la imagen de él junto a su madre, esa mujer envuelta en secretos y silencios... le había desbaratado el co

La noche era extrañamente silenciosa en el castillo real.No se oían pasos, ni susurros, ni el crujir del viento contra las ventanas. Todo parecía suspendido, como si el mundo entero estuviera conteniendo el aliento.Violeta dormía en su cama de sábanas de lino, con el rostro vuelto hacia el ventanal. La luna, redonda y clara unas horas antes, había desaparecido. La oscuridad era tan densa que parecía sólida.Y entonces empezó a soñar.Pero no era un sueño cualquiera.Era el capítulo veinte.Estaba en los jardines.Descalza.La hierba estaba fría, mojada. Sus pies hundiéndose en la tierra blanda. El cielo sobre su cabeza era negro como tinta. No había estrellas. No había luna. Solo niebla.Escuchaba voces. Voces distorsionadas que no lograba reconocer.—Villana...—Traidora…—Digna hija de su madre…Y luego, un rostro. El del príncipe Leonard. Pero no el Leonard que había aprendido a mirar con otros ojos, no el hombre febril que le suplicó quedarse junto a él… sino el Leonard del prim

La luna se alzaba como un testigo mudo sobre el castillo de Theros, proyectando su luz plateada sobre las torres de piedra, los jardines sellados y las estancias aún agitadas por el temor. Los rumores del atentado no habían cesado. En los pasillos se hablaba en susurros. Nadie sabía quién había envenenado la copa… pero todos sabían una cosa:Lady Violeta Lancaster debía estar muerta.Y no lo estaba.Violeta se había negado a cenar. La bandeja quedó intacta sobre la mesa, sellada, bajo vigilancia de una doncella que no se movía. No era miedo lo que sentía ahora, sino una alerta punzante, un presentimiento constante que no la dejaba respirar con libertad.Se había sentado frente al fuego, sola, con el cabello suelto y la mente en guerra.—Si lo hicieron una vez… lo harán otra —susurró para sí misma.Entonces lo escuchó.Tres golpes. Rítmicos. Suaves. Precisos.Alguien estaba en su puerta.Se puso de pie con lentitud. La doncella intentó acercarse, pero Violeta levantó una mano para dete

El amanecer se colaba entre las cortinas como una promesa de renovación, pero para Leonard, esa promesa no trajo paz.Despertó con la respiración agitada, la boca seca y el recuerdo nebuloso de un sueño que no lograba reconstruir. Se quedó unos minutos tendido, con los ojos clavados en el dosel de la cama, sintiendo cómo algo —algo invisible— le pesaba sobre el pecho.Era una sensación extraña. Lejana. Como si hubiera olvidado algo importante.Pero, ¿qué?Sacudió la cabeza y se obligó a incorporarse. El suelo bajo sus pies estaba frío, pero no tanto como para justificar el escalofrío que recorrió su espalda. Se acercó al jarrón de agua, bebió un par de sorbos, y luego se detuvo frente al espejo.Por un momento, no reconoció su reflejo.No era físico. No había cambios visibles. Su rostro seguía siendo el mismo: ojos grises, mandíbula firme, cejas marcadas. Pero algo en la mirada... estaba desenfocado. Como si su alma se hubiese desplazado ligeramente de lugar.—Estoy cansado —murmuró.

Habían pasado varias semanas desde aquella noche del baile. Desde aquella copa. Desde aquella mirada que dejó de reconocerla. Las estaciones parecían confundidas, porque aunque los árboles florecían y el aire se volvía más cálido, Lady Violeta Lancaster sentía que vivía dentro de un invierno que no acababa. Un invierno que no traía nieve, sino silencio. Que no traía viento, sino vacíos. Un invierno que no quemaba la piel, sino el alma.El príncipe Leonard ya no la buscaba. No la miraba. No pronunciaba su nombre con ese dejo de ternura que solía enredarse entre sus labios cuando creía que nadie los escuchaba. Ahora su voz era formal, cortés, distante. Un tono que Violeta conocía muy bien, porque durante meses fue el único que él usó con ella, cuando aún la despreciaba. Cuando ella era solo una pieza más del ajedrez cortesano. Solo que esta vez… dolía mucho más. Porque ahora sabía lo que era tener su atención. Sabía lo que era tener su amor.Y ahora, todo eso había desaparecido. No como