Emma regresó a su habitación después de todo lo sucedido. No se dejó llevar por la tristeza, ni tampoco por el enojo. Simplemente, comenzó a guardar sus cosas con una calma que la sorprendió. Era como si, en ese momento, algo dentro de ella hubiera hecho clic, algo que le permitió ver las cosas con una perspectiva diferente. Estaba de más en ese sitio Tomó la maleta, y con una serenidad que le dolía, la comenzó a llenar con sus pocas pertenencias. No necesitaba más. Nada en esa casa le pertenecía. Todo, desde las camas hasta la ropa en su armario, había sido de Francesca. Y en cuanto ella regresara, como estaba a punto de suceder, todo sería de ella de nuevo. Emma no se sentía rechazada, pero sí entendía que no era parte de ese mundo. Ella había sido contratada para cumplir un rol, y eso había hecho, sin muchas quejas, pero ahora era el momento de irse. Antes de salir, dejó una nota para Leonor, agradeciéndole todo lo que había hecho por ella. No mencionó nada más. Leonor siempre

No estaba siguiéndola. No exactamente. Ian lo había repetido tantas veces en su cabeza que casi empezaba a creérselo. No era persecución. No era obsesión. Solo era… lógica. Había invertido recursos, tiempo, orgullo, un montón de cosas más . Mierda, incluso había arriesgado su posición por ella. Lo mínimo que podía hacer era asegurarse de que no se estuviera desmoronando por dentro, seguramente no había sido fácil para ella dejar un buen sitio como su mansión para volver a su vida normal. No tenía nada que ver con emociones. Él no era ese tipo de hombre. La veía entrar al restaurante cada tarde. Cabello corto, mirada esquiva, una elegancia contenida que parecía recién adquirida. No se acercaba. No decía nada. No quería provocar una escena. Y ella, astuta como siempre, fingía no verlo. Aunque Ian sabía que lo sentía. No había forma de ignorar su presencia. Él no pasaba desapercibido. Ni queriéndolo. Al principio, Emma solo evitaba cruzarse con su mirada. Luego, directamente desapa

El sobre crujió entre sus dedos mientras lo sostenía con la misma delicadeza con la que sujetaría una serpiente viva. Ian Spencer no necesitaba se un experto para saber que esa nota no la había escrito Emma. Podía notar la falsedad en el trazo, en las palabras elegidas. Emma nunca se despediría con una frase tan pulida, tan ajena. Ni siquiera usaba puntos al final de los mensajes cuando estaba enojada. Y esta carta era completamente distinta a ella. No se habían escrito cartas, pero con Francesca si y eso traía su sello personal. Demasiado frío Demasiado… Francesca. Salió del restaurante sin decir nada más, con los nudillos blancos de tanto apretar los dientes. El viento nocturno le golpeó la cara como si quisiera despertarlo, pero él ya estaba bien despierto. Y furioso. Esa furia contenida que hervía en su estómago desde hacía días, desde que la había visto por última vez con el uniforme de camarera, fingiendo que todo estaba bien mientras lo ignoraba con un talento digno d