A clareira queimava em vermelho, como se o próprio coração da terra tivesse sido arrancado e colocado diante deles. O cântico dos cultistas ecoava como um trovão abafado, ressoando em cada osso de Elô, que mal conseguia respirar sob a pressão invisível do ritual. As chamas que circundavam o símbolo no chão se erguiam em colunas altas, dançando ao ritmo das vozes, e cada palavra parecia dilacerar ainda mais o tecido entre o mundo dos vivos e a escuridão.Miguel avançava com a espada em punho, cada golpe um arco de fúria controlada. Seus olhos estavam fixos no líder dos encapuzados, mas os inimigos não cessavam de surgir ao seu redor. O suor escorria por seu rosto, o peito arfava com a intensidade da luta, mas sua postura era firme, quase inabalável, como a de um rochedo em meio a uma tempestade.Clara mantinha-se próxima de Elô, as mãos erguendo barreiras de luz que tremulavam como vidraças prestes a se estilhaçar. Cada feitiço lançado contra elas ricocheteava, espalhando faíscas no ar

A madrugada havia sido longa e cruel. Elô despertou com os primeiros raios de sol invadindo o quarto pela fresta da janela, mas não sentiu descanso. O corpo latejava de dor, e a mente parecia ainda mais pesada. O sussurro da sombra a acompanhara durante toda a noite, como um companheiro invisível que se recusa a ir embora.Sentou-se na cama, os pés tocando o chão frio, e respirou fundo. O ar da vila tinha cheiro de madeira queimada e terra úmida. Do lado de fora, escutava-se o burburinho dos moradores que reerguiam suas vidas após mais uma noite marcada pelo medo. Elô sabia que todos a olhariam diferente. Não era mais apenas uma forasteira, mas a garota que carregava algo estranho e perigoso.O reflexo no espelho pequeno e rachado sobre a mesa a fez estremecer. Havia algo em seus olhos que não reconhecia: uma sombra que não desaparecia, mesmo quando ela piscava. Aproximou-se devagar, estudando a própria imagem."Não lute contra isso."A voz ecoou, firme, como se viesse de dentro do es

A manhã nasceu com um céu encoberto de nuvens pesadas, prenunciando chuva. O quarto simples da pensão ainda estava mergulhado na penumbra quando Isadora abriu os olhos. O colchão fino não tinha sido confortável, mas ela não se lembrava da última vez que havia dormido com tanta tranquilidade. O silêncio daquele espaço pequeno era um luxo depois de anos convivendo com olhares de desprezo e ordens secas.Levantou-se devagar, arrumou a cama como sempre fazia, um hábito enraizado desde a infância, e caminhou até a janela. A rua já começava a se encher de movimento: feirantes descarregavam caixas, carros buzinavam, trabalhadores apressados passavam de um lado a outro. Tudo aquilo a lembrava de que, para além de suas dores e memórias, o mundo seguia girando. E agora ela fazia parte dele de um jeito novo — não mais como peça de uma família que a tratava como fardo, mas como uma mulher que precisava decidir seu próprio destino.Enquanto se vestia com roupas simples, mas limpas, sentiu um apert

O amanhecer trouxe consigo uma estranha sensação de recomeço. A cidade fervilhava como sempre, mas para Isadora, cada passo até a livraria tinha um peso diferente. O trabalho, embora simples, era uma forma de conquistar sua liberdade, e ela se agarrava a isso como quem se agarra a uma tábua em alto-mar.Ao chegar, cumprimentou os colegas e mergulhou direto nas tarefas: organizar novas caixas que haviam chegado, limpar prateleiras e atender alguns clientes curiosos que pediam recomendações. O ritmo era puxado, mas não havia reclamação em seus lábios. O que mais lhe chamava atenção era como começava a se sentir parte daquele espaço. O cheiro de papel, o barulho suave das páginas sendo folheadas e até o ranger da velha porta da frente se tornavam familiares.No meio da manhã, enquanto carregava uma pilha de dicionários para o depósito, ouviu a campainha da porta soar. Quando ergueu os olhos, viu Rafael entrando, com a mesma naturalidade calorosa do dia anterior. Ele trazia uma sacola de

Isadora acordou antes do despertador improvisado — o barulho da rua — e por alguns segundos não se lembrava do bilhete. O teto simples, a claridade pálida filtrada pela janela, o murmúrio distante da cidade… tudo parecia normal. Então a lembrança cortou como lâmina: “Você pode tentar fugir, mas o passado sempre encontra uma forma de voltar.” Sentou-se na cama de súbito, o coração acelerado. O envelope ainda estava sobre a mesa, dobrado ao meio, como se observasse.Por impulso, pegou o caderno e escreveu duas linhas rápidas: “Hoje não vou fugir de mim. Vou nomear os medos até que percam a força.” Fechou o caderno, guardou o bilhete na bolsa — não queria deixá-lo ali — e se vestiu. Enquanto amarrava o cabelo, decidiu que não contaria a dona da pensão; não queria criar alarde. Mas precisava falar com alguém. E o rosto de Rafael surgiu, claro, inesperadamente reconfortante.Na rua, a manhã estava úmida e um vento de canto de quarteirão arrepiava os braços. Em cada vitrine, Isadora via sua