SOFIANa semana seguinte, recebemos a notificação oficial: as visitas de Isabella estão suspensas temporariamente. A juíza decidiu aguardar uma nova manifestação por parte da mãe biológica antes de permitir qualquer novo encontro com Enzo.A notícia chega como uma lufada de ar fresco depois de dias sufocantes. Eduardo solta um suspiro profundo, como se estivesse tirando um peso de toneladas das costas. Ele fecha os olhos por um instante e recosta a cabeça na parede da sala, como quem, finalmente, consegue respirar em paz.— Finalmente... — ele murmura, num tom baixo, quase em prece.Eu o observo em silêncio, com o coração acelerado. Pela primeira vez em semanas, vejo alívio em seu semblante. A rigidez nos ombros cede espaço para uma leveza que já não visitava nosso lar há muito tempo. Até mesmo Enzo, sem entender completamente o que mudou, parece sentir a diferença.Ele volta a sorrir com aquela liberdade genuína que só as crianças têm. Começa a correr pela casa com seus carrinhos e b

SOFIA Eu não sou mais apenas a babá do Enzo. Isso ficou para trás há muito tempo. Agora sou parte dele. Parte da rotina, da memória afetiva, do carinho. Ele me chama de mãe. Me escolheu com a pureza que só uma criança pode ter. E por ele, eu moveria o mundo. No mesmo dia em que recebemos a notícia da nova petição de Isabela, procuramos nossa advogada. O escritório dela é discreto, mas o ar ali dentro pesa. A tensão é densa, como se todos os casos empilhados nas estantes exalassem preocupação. Ela nos recebe com um semblante sério, pastas nas mãos, óculos apoiados no meio do nariz. Mal sentamos e já sinto o coração acelerar, como se pressentisse o que viria. — Contem tudo — ela pede, pegando a caneta como se estivesse prestes a registrar um crime. Explico tudo. O vínculo. As mudanças. As falas de Enzo. O modo como ele me chama de mãe sem hesitar. Mostro fotos. Falo dos desenhos, dos vídeos que começamos a guardar. Me esforço para não chorar, mas minha voz falha em alguns momentos.

SOFIA Encontro Eduardo na varanda. Ele está sentado no banco de madeira, os cotovelos apoiados nos joelhos, o olhar perdido na chuva fina que escorre pelo vidro. Algo nele me assusta. Está tenso. Rígido. Silencioso demais. — Aconteceu alguma coisa? — pergunto, aproximando-me devagar. Ele demora a responder. Então tira do bolso interno do paletó um envelope amassado e o segura no ar por alguns segundos, como se pesasse toneladas. — Recebi uma carta. Sobre você. Meu corpo paralisa. O estômago se contrai como se eu tivesse levado um soco. Sinto o sangue fugir do rosto. — O que... o que dizia? Ele não responde. Apenas me estende o papel, sem dizer uma palavra. Meus dedos tremem quando pego o envelope. Reconheço a caligrafia estranha, dura, cruel. Leio. > “Você não conhece a verdadeira Sofia. Se soubesse o que ela fez antes de trabalhar pra você, jamais a deixaria perto do seu filho.” Cada palavra entra em mim como uma lâmina. Cada letra é uma sentença que me arranca o ar. Levan