El penthouse se había transformado en el nido de dos conspiradores. La pizarra blanca era su mapa de guerra, cubierta de nombres, flechas y posibles escenarios. El aire ya no olía a miedo, sino a la calma fría que va antes de una jugada de ajedrez decisiva. Habían lanzado su pieza más peligrosa al tablero —el rumor de Mar como la "Reina del Agua"— y ahora solo les quedaba esperar que sus enemigos se devoraran entre ellos.La espera era una tortura de un tipo diferente. Selene la sentía como una jaula invisible, sus instintos de loba gritándole que saliera a cazar, a actuar. Para combatirla, se sumergió en un entrenamiento físico implacable. Cada mañana, mientras Florencio se encerraba en su estudio para dirigir su guerra de información con Giménez, ella convertía el espacioso living en su propio dojo.Practicaba las formas de combate que su memoria muscular recordaba, pero con una nueva conciencia de su cuerpo. Ya no buscaba la transformación, sino la perfección de su forma humana. Su

El viaje de regreso al sur fue una réplica silenciosa y sombría del primero. El rugido de los rotores del helicóptero era el único sonido, una banda sonora para la tensión que se había instalado en la cabina. Esta vez, sin embargo, no había dudas ni confesiones. Solo un propósito frío y desesperado. Florencio piloteaba el helicóptero él mismo —una habilidad de sus años en el ejército que rara vez usaba—, sus manos moviéndose sobre los controles con una precisión mecánica que ocultaba la tormenta en su interior. Volaba bajo, siguiendo la línea de la costa, un fantasma de metal contra el lienzo anaranjado del atardecer.Selene estaba a su lado, en el asiento del copiloto. No miraba el paisaje. Miraba el mapa táctico que tenía sobre sus rodillas, la pantalla de una tablet conectada al sistema de Giménez. Mostraba tres tipos de puntos moviéndose en tiempo real. Puntos rojos para los mercenarios amotinados. Puntos amarillos para Elio y su posible jauría. Y un único punto azul parpadeante,

El barrio de Punta Mogotes dormía un sueño tranquilo, ajeno a la guerra silenciosa que se estaba librando en sus calles. Las casas, con sus jardines cuidados y sus luces de porche encendidas, eran postales de una normalidad que a Selene le pareció obscena, casi un insulto. Se movían agachados, pegados a las sombras de los muros, dos fantasmas en un mundo que no estaba hecho para ellos.Florencio iba delante. Su cuerpo estaba tenso, alerta. Sostenía el cuchillo de combate con el agarre invertido, la hoja apuntando hacia abajo, un estilo de lucha cercano, brutal. Pero Selene notó la ausencia de su fusil. Sentía su incomodidad, su vulnerabilidad autoimpuesta. Era como ver a un águila intentar cazar caminando por el suelo. Poderoso, sí, pero fuera de su elemento. Y esa visión la llenó de una punzada de culpa que tuvo que reprimir.Llegaron a la parte trasera de la propiedad de Mar. Una pared

El viaje de regreso a la cabaña de Los Acantilados fue un purgatorio de silencio y olores. El aire dentro de la camioneta estaba viciado con el hedor metálico de la sangre seca, el sudor rancio de la batalla y el perfume dulzón y salado del miedo que emanaba de Mar. Selene iba con la cabeza apoyada en la ventana, el frío del cristal un alivio para la fiebre que sentía subir de nuevo. Cada sacudida del vehículo era un latigazo de dolor en su pierna herida. Había forzado demasiado su cuerpo, y ahora se lo estaba cobrando.Florencio manejaba con una concentración sombría. Sus manos, firmes en el volante, eran las únicas partes de él que no parecían estar en guerra consigo mismas. Su mente no descansaba. La imagen de Selene, a horcajadas sobre el luisón, matándolo con una eficiencia brutal, se repetía en su cabeza, una imagen que lo excitaba y lo aterraba en simultáneo. Y desde el asiento trasero, los sollozos intermitentes de Mar eran un recordatorio constante de la nueva y jodida variab

La noche cayó sobre la cabaña como un juez implacable. Afuera, el viento aullaba entre los pinos, un lamento que parecía burlarse de la quietud forzada que reinaba en el interior. Mar seguía sentada en la misma silla de madera, una estatua de miseria. Habían pasado horas. El hambre le retorcía las entrañas y la sed le resecaba la garganta, pero el miedo a Selene era un carcelero mucho más eficaz que cualquier cadena. No se había movido ni un centímetro. Sus ojos, fijos en un punto invisible del suelo, reflejaban el fuego de la chimenea y el vacío de su propia alma.Selene la ignoraba con una maestría cruel. Se movía por la sala, preparando una cena frugal para ella y Florencio: más latas, pan seco. Cada gesto era deliberado, diseñado para torturar a Mar con la normalidad que ella había perdido. El sonido de una lata abriéndose, el olor del guiso calentán