SofíaParís huele diferente cuando vuelves con heridas que ya no sangran, pero que duelen igual. A mi llegada, una ligera llovizna acariciaba los techos de pizarra y los adoquines mojados brillaban como si quisieran saludarme con nostalgia. Caminé por el vestíbulo del hotel con paso firme, la maleta rodando a mi lado, las botas resonando como si supieran que algo estaba a punto de romperse.—Mademoiselle Vidal, su habitación está lista —dijo el recepcionista, con una sonrisa profesional.Tomé la tarjeta sin mirarlo mucho, más centrada en la vibración inquietante que sentí al cruzar la puerta. Algo no estaba bien. Lo supe desde el momento en que el ascensor subió al piso seis y el aire pareció más denso.Sobre la cama, una nota me esperaba.Papel crema. Tinta negra. Letra conocida."Cierra los ojos y cuenta hasta siete. Siempre sabrás dónde encontrarme."Me paralicé.Esa frase.—No… —susurré. El papel temblaba entre mis dedos. Era imposible.Mi madre solía decírmelo cuando era niña. Si

SofíaEl sol del desierto se cuela entre las rendijas de la persiana del pequeño hostal en Marrakech. Me froto los ojos con torpeza, el cuerpo entumecido por el viaje de más de quince horas desde París y las pocas horas de sueño. Pero no hay tiempo para descanso. No ahora. No con todo lo que sé —o creo saber— flotando en mi cabeza como piezas sueltas de un rompecabezas sin sentido.Tomo mi libreta del bolso. La vieja frase escrita en el papel anónimo sigue ahí, intacta:"Donde la verdad arde, el arte muere".Una de las muchas frases que mi madre solía repetir cuando creía que yo no la escuchaba. Solo ella lo

AlexanderEl corazón me latía con fuerza mientras me colocaba la máscara negra de encaje y ajustaba el traje con precisión. Aquella noche no era un simple evento social: era una cacería. Cada paso que diera podría delatarme, y si eso pasaba, no solo yo estaría en peligro, sino también Sofía.La gala organizada por la red de contrabandistas de arte era una mezcla perversa entre lujo y crimen. Estábamos en un palacio escondido entre las calles más antiguas de Marrakech, un lugar donde las leyes parecían haberse detenido en el tiempo… y donde la oscuridad tenía rostro humano.—Alexander Devereux —me susurró una voz masculina al acercarse por detrá

AlexanderEl dolor era sordo, constante, como un tambor de guerra golpeando en mi costado. La bala había rozado lo suficiente como para dejarme sangrando, pero no lo bastante como para matarme. No esta vez. Aunque, honestamente, había momentos en los que deseaba que el plomo me hubiera atravesado el corazón. Al menos así tendría una excusa para lo que dolía por dentro.Sofía dormía en el asiento contiguo. Su rostro, incluso en reposo, estaba tenso. Como si incluso sus sueños fueran campos de batalla. Sabía que estaba agotada. Que cargar con la posibilidad de traicionar a alguien a quien amas, incluso bajo amenaza, es una herida que no cicatriza con facilidad.Y aún así, no la culpa