Horas depois, já no início da noite, Marcus estava no escritório de sua casa, um espaço amplo no primeiro andar, com paredes forradas de madeira escura e luz amarelada de abajures. Precisava revisar contratos, mas a cabeça estava inquieta.Abriu a caixa de e-mail por reflexo. Entre as mensagens comuns, uma o chamou atenção: remetente anônimo, assunto “Voce confia de mas”.Clicou.Uma sequência de fotos se abriu. Eveline com o Dr. Daniel. Conversando em uma cafeteria. Abraçando-o. Tocando o braço dele. Sorrisos cúmplices. E então… a imagem final. Um beijo.Mal editada, com falhas na sombra, mas realista o suficiente para um homem cego de ciúmes.Marcus congelou. O estômago revirou.O sangue ferveu.Levantou da cadeira com brutalidade, a respiração acelerada, os olhos já cheios de raiva.— EVELINE! — gritou, subindo as escadas feito um furacão. — EVELINE!O grito ecoou por toda a casa, assustando a todos. A mãe de Marcus, que estava na sala com o pai, levantou imediatamente. O pai o s

O silêncio no apartamento de Clara era diferente do silêncio da mansão.Era mais leve. Mais vazio, sim — mas sem o peso de julgamentos, sem gritos ecoando pelas paredes. Ainda assim, para Eveline, aquele silêncio machucava. Era como um espelho do que ela sentia por dentro.Ela estava ali há pouco mais de doze horas, e já parecia tempo demais. Clara, sempre generosa, havia deixado o quarto de hóspedes pronto, colocado uma chaleira elétrica ao lado da cama, cobertores limpos, pantufas e um bilhete simples: “Se precisar de mim, estarei na sala. Não precisa falar nada. Só respira.”Eveline chorou quando leu.Naquela noite, dormiu pouco. Não conseguia fechar os olhos sem ver o rosto de Marcus distorcido pelo ódio. A voz dele repetindo palavras que ela sabia que não merecia."Cala a boca.""Voce é uma vagabunda""Voce me enganou.""O filho é meu?""Sai da minha casa."Ela jamais esqueceria aquelas palavras gritavam dentro de sua cabeça......Na manhã seguinte, acordou com o rosto inchado. O

A tarde caiu lentamente sobre a mansão Castelão, espalhando sombras douradas pelas cortinas de linho e pelos corredores silenciosos. Marcus não havia saído do quarto do casal desde que encontrara o caderno. Ainda o segurava entre as mãos como se fosse um relicário — o último resquício palpável de tudo que perdera.Foi então que a mãe entrou.Não bateu. Não anunciou. Apenas entrou, como quem entra em um santuário para resgatar uma alma.Ela o viu ali, sentado na beira da cama, com o olhar distante. Os olhos vermelhos, mas ainda secos.Ela não disse nada no início. Caminhou até ele e sentou-se ao seu lado, com delicadeza. Ficaram alguns segundos em silêncio, ouvindo apenas o som abafado do mundo do lado de fora.— Quando você vai parar de fugir, Marcus?Ele não respondeu.Ela continuou:— Eu estive aqui. Vi tudo. Vi quando ela chegou com as malas, chorando como uma menina traída. E mesmo assim, ela agradeceu. Ela me agradeceu, Marcus. Pelo carinho. Mesmo depois do que você fez.Ele abai

Era um sábado de céu nublado quando Marcus finalmente cedeu ao impulso que vinha sufocando seus dias: ligar para Eveline.Ele tinha passado a semana inteira se convencendo de que ela precisava de espaço. Que precisava de tempo. Que em breve, por orgulho ou saudade, ela voltaria. Talvez uma mensagem. Talvez um sinal.Mas os dias se transformaram em semanas.E nada.Agora, sentado no sofá do quarto deles — que permanecia como ela deixou — Marcus segurava o celular com os dedos trêmulos. O nome “Eveline” ainda estava salvo. O coração bateu forte ao tocar a tela. Esperou. Ansioso. Nervoso. Esperançoso.“Este número não existe ou foi desativado.”Ele congelou.Tentou de novo.Mesmo resultado.O coração acelerou. O mundo pareceu girar. Ela havia mudado de número. Bloqueado o passado. Bloqueado ele.Levantou-se de súbito, tropeçando nas próprias ideias, no orgulho esmagado, no desespero que vinha como avalanche.Pegou as chaves. Saiu sem pensar.Clara não se assustou quando viu Marcus à port

Marcus sempre fora um homem de presença marcante. Mas naquele início de manhã, sentado à beira da cama, ele parecia outro. O espelho à sua frente refletia uma versão dele mais polida, mais contida — mais humana.Usava uma camisa branca de linho engomado, abotoada até o pescoço, com um blazer grafite sob medida, sapatos de couro preto recém-lustrados. O cabelo, agora ligeiramente mais longo, estava penteado para trás com pomada fosca. A barba bem aparada delineava o novo formato do rosto — fruto das cirurgias faciais iniciadas meses atrás.A cada nova consulta com o cirurgião plástico, ele se via menos como o homem do passado e mais como alguém em construção. As cicatrizes físicas quase não existiam mais. Mas as emocionais? Essas ele estava aprendendo a encarar em outro lugar.Seu acompanhamento psicológico semanal se tornara um hábito inegociável. O consultório era aconchegante, com estantes de livros e janelas que deixavam a luz entrar. Ali, Marcus não era o herdeiro dos Castelão. Ne