Cuando la abogada Martínez llegó al hotel, Miranda la condujo rápidamente hacia la habitación, sin perder un segundo.—¿Recuperó su licencia? —preguntó Miranda, con la voz baja, pero con una firmeza inquebrantable.La abogada asintió, su expresión grave.Aunque su rostro mostraba la calma que intentaba proyectar, sus ojos traicionaban un leve temblor, como si todo lo que había dejado atrás la persiguiera.—Sí. Al final, la justicia prevaleció. Pero… tengo que ser honesta, aunque me cueste admitirlo, el señor Torrealba sigue siendo un poder incontrolable. Es prácticamente intocable en el Mediterráneo. Lamento mucho lo que ocurrió con la señora Torrealba. Me temo que él fue quien la llevó a esa muerte.Miranda apretó los dientes, su corazón latiendo con fuerza. No podía detenerse ahora. Ya no había vuelta atrás.—¡Tiene que ayudarme! —dijo, su tono urgente, pero cargado de una desesperación que no podía ocultar.La abogada frunció el ceño, confundida, pero cuando Miranda abrió la puerta

Al día siguiente.En la residencia Juárez, el silencio era tan denso que parecía presagiar una tragedia. La casa, envuelta en una quietud lúgubre, parecía contener la respiración.Miranda cruzó el umbral sin quitarse el abrigo.Lo primero que vio fue a Arturo, desplomado en el sofá, con una copa de vino a medio terminar colgando de su mano.Sus ojos, rojos e hinchados, hablaban de una noche sin sueño. No hacían falta palabras.Sus miradas se encontraron: un cruce de reproches mudos, miedo y súplica. Arturo se puso de pie como si el pasado lo hubiera alcanzado de golpe.—¡Miranda! —exclamó con voz rota—. Volviste…Ella no respondió enseguida. Se limitó a observarlo. Su rostro demacrado, su cuerpo vencido, pero lo que más dolía eran sus ojos rotos.Él ya sabía. Ariana Torrealba estaba muerta. Y su regreso no era un acto de amor… sino el principio del fin.—Sabes por qué estoy aquí, ¿verdad? —dijo ella, firme, aunque su interior temblaba—. No vine a quedarme. Quiero el divorcio.Arturo re

—¡Mienten! —rugió Sergio, la voz quebrada como la de una bestia herida, un lamento profundo que parecía nacer desde su alma—. ¡Ariana no está muerta! ¡NO LO ESTÁ!Sus ojos, desorbitados, se clavaron en Miranda, quien por un segundo titubeó. La rabia del hombre era tan intensa, tan palpable, que un escalofrío le recorrió la nuca.«No se rendirá… ¡Este hombre no se rendirá jamás!», pensó Miranda, tragando saliva con dificultad. «Espero que esto funcione. Que lo rompa. Que valga la pena el riesgo.»—Entonces entra —dijo, fingiendo una voz temblorosa, como si estuviera a punto de desmayarse—. Ve tú mismo el cadáver de Ariana Torrealba. Atrévete… si tienes el valor.Los ojos de Sergio se humedecieron al instante, un temblor recorrió su cuerpo.Había miedo en su mirada, sí, pero también una esperanza desesperada. Como si, en lo más profundo, aún creyera que todo esto era una farsa… o una pesadilla.Miranda lo vio cruzar la puerta de la morgue, acompañado por el fiscal.Su corazón latía tan f

La abogada Martínez se detuvo frente a Ariana… o más bien, frente a la nueva identidad que ahora debía abrazar: Marfil.La observó con una mezcla amarga de tristeza, culpa y una chispa de admiración.El rostro de Ariana aún llevaba las huellas recientes del infierno vivido: una leve hinchazón en la mejilla izquierda, sombras violetas bajo los ojos, como cicatrices del alma que se asomaban a la piel.Su cabello, antes de un rubio dorado que capturaba el sol, había sido teñido de un castaño oscuro, tan profundo que parecía absorber la luz.Ahora lo llevaba lacio, disciplinado, sin rastro de su anterior volumen ni rebeldía.Sus ojos, antes celestes y chispeantes como el hielo bajo el sol, se ocultaban tras lentillas marrones.Nadie la reconocería. Nadie imaginaría que alguna vez fue Ariana.La abogada le extendió un sobre manila.Dentro, el boleto de avión que la llevaría lejos: lejos de su dolor, de su prisión… de Sergio.—Aquí está —susurró con voz contenida, como si una emoción vieja l

Marfil se quitó las gafas con lentitud, como si cada movimiento cargara con años de dolor. Su rostro estaba sereno, pero sus ojos —oscuros y húmedos— eran una tormenta al borde de estallar.Lo miró directamente, sin vacilar.—Señor… me está confundiendo. Yo no me llamo Ariana —dijo con voz firme, marcada por un acento extranjero que la envolvía como un escudo recién forjado.Sergio la miró. Por fin, la miró de verdad.Y su mente, lenta, tardó en aceptar lo que sus ojos ya sabían.La soltó de inmediato, como si hubiese tocado una llama viva.¡Esa mujer no era Ariana! No… no para él.Ariana había sido perfecta. Su diosa de porcelana. Cabellos dorados que brillaban bajo la luz. Ojos claros como el amanecer.Una sonrisa tímida que solo le pertenecía a él. Era frágil. Sumisa. Hermosa.Era suya.Pero esta mujer…Tenía el cabello oscuro, recogido en un moño descuidado.El rostro hinchado, tal vez pensó por enfermedad o fiestas… o por noches enteras de ansiedad.Sus ojos marrones lo atravesaba