O silêncio no carro era espesso, pesado como a névoa que se arrastava sobre a estrada deserta. Evelyn olhava pela janela, os dedos inquietos repousando sobre o ventre, onde a vida que carregava pulsava silenciosa e frágil. A paisagem desfilava em tons de cinza, envolta por uma chuva fina que parecia querer esconder o mundo. A casa que haviam visitado momentos antes era bonita, perfeita até, com seus jardins bem cuidados e janelas amplas que prometiam conforto e segurança. Ainda assim, algo profundo dentro dela se recusava a aceitar aquele lugar como lar. Era como se uma sombra pairasse sobre aquela perfeição, uma dúvida silenciosa que não a deixava em paz.Damián dirigia em silêncio, os olhos fixos na pista molhada, onde os reflexos da chuva criavam um mosaico de luzes e sombras. Seu rosto estava tenso, marcado por uma preocupação que ele não conseguia disfarçar. O peso da responsabilidade parecia esmagá-lo, e o silêncio entre os dois era carregado de palavras não dita

O céu estava coberto por nuvens espessas. A brisa da manhã trazia consigo o cheiro úmido da terra molhada, misturado ao perfume adocicado das glicínias silvestres que se espalhavam, livres, pelas bordas do antigo cemitério dos ancestrais Montrose Carrington e agora propriedade da família Ashbourne. As lápides cobertas por musgos e heras pareciam mais do que simples túmulos — guardavam séculos de histórias, mágoas silenciosas e segredos nunca revelados.Ao fundo, entre ciprestes retorcidos, erguia-se um banco de pedra coberto por líquens, onde a condessa de Ashbourne permanecia sentada, imóvel, como parte da paisagem decadente. Ela mantinha os olhos fixos sobre uma única lápide, branca e imponente, de mármore puro, com inscrições em letras douradas: Donovan Montrose Carrington Ashbourne, 2001 – 2024. “Filho amado. Irmão leal. Tua breve presença marcou nossas vidas. Com amor, coragem e ternura. Embora tenhas partido cedo, teu nome permanece eterno em nossos corações. Na memória e no amo

A biblioteca era o cômodo mais antigo da mansão. As paredes, cobertas por estantes de carvalho escuro, absorviam os sons como se ouvissem demais há décadas. A luz fraca das luminárias dourava o ambiente com uma sensação de nostalgia pesada.Henry, sentado em sua poltrona de couro surrado, girava lentamente o cálice de conhaque entre os dedos. Seus olhos estavam perdidos no brilho âmbar da bebida, mas sua mente vagava para lugares muito mais sombrios.A condessa, sentada em uma poltrona lendo um livro, desviou os olhos das páginas e olhou para o conde com reprovação ao vê-lo encher o copo novamente, logo depois de ter bebido todo o conteúdo anterior. Ele a olhou de volta e deu de ombros, antes de retornar aos seus próprios pensamentos, mergulhando devagar.Os acontecimentos dos últimos dias o fizeram recordar de fatos do passado que ele detestava lembrar. Como, desde sempre, soubera que sua mãe fazia distinções. Reginald era o preferido. Sempre fora. Quantas vezes, ainda menino, escut

O silêncio na biblioteca da mansão Ashbourne era denso como mármore. O velho relógio na parede marcava cada segundo com batidas secas e impiedosas. Henry, sentado confortavelmente, esperava. Sabia que Reginald viria em busca de respostas sobre a paternidade de Donovan. E ele veio — fechando a porta com um estalo firme, os olhos cortantes como navalhas.Reginald parou, observando o irmão. Notou como Henry envelhecera nas últimas semanas: os cabelos mais grisalhos, as linhas fundas no rosto. Sem pedir licença, serviu-se de uma dose de uísque e virou-se para ele.— Você sabia — disse Reginald, a voz carregada de veneno contido. — Todos esses anos, sustentando essa mentira.Henry ergueu uma sobrancelha, indiferente. — Esse assunto pertence à minha família. Eu protegeria nossa honra, custasse o que custasse — respondeu, girando lentamente o anel no dedo.Reginald cerrou os punhos.— Para todos... ou apenas para você? — cuspiu as palavras. — Você soube muito bem esconder esse segredo. Pois,

Nos dias que se seguiram ao nascimento de Oliver, Evelyn e Reginald pareciam habitar um mundo só deles. Um mundo onde as velhas mágoas ainda existiam, mas já não eram maiores do que a esperança. Os dias corriam lentos, envoltos numa névoa suave de renascimento e descoberta.Reginald aparecia todas as manhãs, sem falhar. Trazia café quente para ela, flores frescas — às vezes um livro, às vezes só a presença silenciosa e firme. Evelyn, ainda frágil e vulnerável, aprendeu a aceitar. A confiar, um centímetro de cada vez.Era em pequenos gestos que ele a conquistava: quando ajeitava os travesseiros dela sem que precisasse pedir, quando cuidava do bebê com uma delicadeza que fazia seus olhos se encherem de lágrimas. Quando, no silêncio da madrugada, ficava ao lado dela apenas respirando, como se soubesse que ela precisava mais de companhia do que de palavras. Mas nem todos os momentos eram fáceis.Numa dessas madrugadas, Oliver acordou chorando desesperadamente, com cólicas que p