Sophia se deitou devagar, ainda ofegante, o corpo deslizando na água quente como seda escorrendo por mármore. As pernas ainda tremiam. O interior ainda pulsava com os ecos do último orgasmo, e mesmo assim, ao ouvir a voz grave e rouca de Giovanni dizer que ainda não havia terminado com ela, um arrepio percorreu sua espinha.Ela sabia o que aquilo significava. Aquilo não era apenas sexo, era rendição.A cabeça repousava contra a borda acolchoada da banheira. Seus seios emergiam da água, rígidos, com os mamilos rosados endurecidos pelo contraste de temperatura e desejo. Os cabelos, antes presos, estavam soltos agora, pesados pela umidade, caindo pelos ombros com sensualidade descuidada. Os olhos verdes, meio fechados, buscavam o dele e encontraram não apenas desejo, mas alg

 A noite havia descido sobre Moscou como um véu de veludo escuro, bordado com neve e silêncio.Do lado de fora, os flocos brancos caíam em espiral lenta, pousando com delicadeza sobre os telhados das igrejas ortodoxas e os domos coloridos que faziam da cidade um cenário de conto de fadas. A vista da suíte presidencial era um espetáculo à parte: as luzes das avenidas desenhavam trilhas douradas entre sombras geladas, os postes lançavam reflexos pálidos nas vitrines elegantes, e a cidade parecia respirar em câmera lenta, como se respeitasse a intimidade de quem a contemplava.Dentro da suíte, o contraste era quase poético.O ambiente exalava aconchego e refinamento. A lareira estalava discretamente em um canto, espalhando um

 Antonella surgiu como um furacão silencioso, vestida para o combate sem sequer precisar de armadura. Usava uma calça jeans escura que delineava suas pernas longas com elegância natural, um blazer de linho branco impecavelmente ajustado aos ombros, e botas de couro que, apesar da aparência refinada, ecoavam no chão de terra batida com a firmeza de alguém que sabia exatamente aonde estava indo e por quê. Ela atravessou a entrada do parquinho com passos lentos, mas firmes, cada movimento carregando a tensão de um trovão prestes a explodir no céu.Seus olhos azuis, frios como um lago no inverno, varreram o ambiente em busca do motivo que a fizera sair tão abruptamente da reunião que mantinha ao telefone. Bastou um olhar. Uma silhueta desconhecida, e lá estava

Moscou, 11h43 da manhã, Sala de Reunião da Duma TowerA vista do 47º andar da torre de vidro parecia indiferente à tensão que tomava conta da sala. Do lado de fora, Moscou se estendia em tons de chumbo, uma pintura fria e majestosa. Dentro, o ar era cortante como lâmina de aço. Três executivos russos, todos em ternos escuros e expressão cerrada, tentavam, em vão, intimidar Giovanni Bianchi.Ele estava sentado à cabeceira da mesa, perfeitamente calmo. Terno cinza grafite impecável, abotoado com precisão cirúrgica, a gravata escura como seu olhar. Nada nele parecia interessado no jogo de provocações veladas que acontecia do outro lado da mesa. Nem mesmo quando Anatoly, o mais arrogante dos três, bateu com força a caneta sobre os papéis e disse, com o inglês arrastado:— Seus termos são agressivos, Bianchi. Está tratando essa n