VALENTINAEl sol se filtra por la ventana de mi pequeño apartamento, iluminando las motas de polvo que flotan en el aire. Es un departamento modesto, nada que ver con las mansiones en las que crecí, pero es mío. Por primera vez en mi vida, todo lo que me rodea me pertenece.Me levanto de la cama y estiro los músculos adoloridos. No he dormido bien, como casi todas las noches desde que dejé Italia atrás. Los fantasmas del pasado todavía me visitan en sueños, susurrándome nombres, recordándome pecados que nunca podré borrar.Muevo la cabeza para sacudirme esos pensamientos. Es un nuevo día. Una nueva vida.Camino descalza hasta la cocina y pongo a calentar agua para el café. La cafetera es vieja y tarda una eternidad, pero tiene algo reconfortante en su lentitud. Mientras espero, me acerco a la ventana y miro la ciudad. Es un lugar anónimo,

VALENTINALa libertad sabe diferente cuando la pruebas con cicatrices. No es como la pintan en las películas, ni como se describe en los libros. No es una brisa suave en el rostro ni una sonrisa al viento. No al principio. Primero es silencio. Dolor. Soledad. Es aprender a respirar sin miedo, a vivir sin mirar sobre el hombro, a no sentirte prisionera en un palacio dorado.Y cuesta. Cuesta tanto…A veces me despierto en mitad de la noche con el corazón acelerado, creyendo que estoy otra vez en la mansión Morelli. Que todo fue un sueño. Que aún tengo guardias en la puerta y cámaras vigilando mis pasos. Que aún debo pedir permiso hasta para respirar. Me toma unos segundos darme cuenta de que ya no estoy allí. Que soy libre.Que logré escapar.Pero también que perdí más de lo que imaginaba.La paz tiene un precio, y el mío fue él.Dante.A veces me pregunto si elegí bien. Si la vida sencilla que tengo ahora compensa todo lo que dejé atrás. Vivo en un pequeño apartamento en un pueblo dond

ValentinaEl sonido del viento golpeando contra los ventanales me despertó antes de que el sol siquiera se asomara del todo. Me senté en la cama con las sábanas enredadas entre las piernas, aún con el corazón agitado, como si hubiese soñado con algo que no lograba recordar. O quizá sí lo recordaba... porque esa sensación, ese nudo en el pecho, tenía nombre y apellido: Dante Romano.La noche anterior aún flotaba en mi mente como una niebla espesa que no terminaba de disiparse. Él en la puerta de mi apartamento. Su mirada cargada de preguntas que no hizo. Mi llanto —ese maldito quiebre que tanto tiempo había reprimido— estallando como una represa rota frente a sus brazos, que no me exigieron explicaciones, solo me sostuvieron en silencio.Y ahora estaba aquí, en mi pequeño mundo lejos de todo, intentando recomponerme, intentando recordar quién era antes de la oscuridad. Pero ¿cómo se reconstruye una mujer que fue hecha de cicatrices? ¿Cómo se sobrevive al amor cuando el amor fue también

ValentinaLa noticia me golpeó como un puño en el estómago. Dante había estado callado, guardando secretos nuevamente. No pude evitar que la rabia se acumulase dentro de mí. Había estado luchando tanto para tener algo de paz en mi vida, para dejar atrás todo lo que había sido y empezar de nuevo. Y ahora, con esta amenaza a punto de destrozarlo todo, me encontraba de nuevo en el centro de la tormenta.La última vez que había sentido esta furia, fue cuando la mafia me arrastró a su mundo. Ahora, el único que me hacía sentir esa misma sensación era él.Dante, el hombre que decía querer protegerme, había tomado decisiones a

DANTELa noticia llegó como una bomba silenciosa: un testigo había reaparecido. Uno de esos fantasmas del pasado que todos pensábamos muertos o escondidos en algún rincón olvidado del mundo. Pero no. Ese cabrón había decidido salir de su agujero. Y yo sabía que eso no era casualidad. Nada en este mundo lo es.Estaba sentado en mi auto, frente a un bar de mala muerte en las afueras de la ciudad, observando la entrada con la misma paciencia con la que un cazador acecha a su presa. Las luces del letrero parpadeaban como si también tuvieran miedo de apagarse del todo. Apreté el volante con fuerza. Si ese testigo sabía algo, si estaba dispuesto a hablar, entonces tenía que encontrarlo antes que lo hicieran los otros. Porque lo que estaba en juego no era solo mi vida. Er