Allison cerró suavemente el diario y se quedó contemplando la tapa con una expresión fría y vacía. Sus ojos, aún cargados de asombro, ya no brillaban con la arrogancia habitual. Esta vez, destilaban una calma siniestra, una quietud que solo precedía a la tormenta.Sus dedos acariciaron la portada del cuaderno como si fuera una pieza frágil. Lo sostuvo unos segundos más, indecisa, observando el lugar exacto en el que lo había encontrado, entre unos libros viejos al fondo de una repisa de madera desgastada. Luego, con suma precisión, lo deslizó de nuevo entre las páginas del atlas antiguo que lo había ocultado durante tanto tiempo. Lo dejó ahí, sin una arruga, sin una sola pista de que había sido perturbado. Todo debía parecer intacto.Dio un paso hacia atrás, se aseguró de que todo estuviera como antes y giró lentamente hacia la puerta. Pero antes de salir, se detuvo.Apoyó una mano sobre el marco de la puerta, apretando los labios, mientras el fuego de su mente ardía con pensamientos

La mañana amaneció con una calma inquietante. El cielo, parcialmente nublado, arrojaba una luz pálida sobre la casa Sinisterra. Allison ya estaba despierta desde hacía horas, caminando descalza por el suelo frío de la cocina, con una sonrisa dibujada en los labios y una energía sospechosamente entusiasta. Colocó sobre la mesa los platos del desayuno: huevos revueltos con finas hierbas, tostadas con mermelada casera y, lo más importante, dos vasos de jugo de naranja recién exprimido… al menos uno lo era.Con una dulzura empalagosa, se giró hacia el pasillo que conectaba con las habitaciones.—¡Mamá! —llamó de forma melosa—. El desayuno está listo. Te preparé tu jugo favorito… justo como te gusta, con unas gotitas de menta fresca.La señora Sinisterra apareció con el rostro aparentemente sereno, pero sus ojos reflejaban un huracán contenido. Había pasado la noche en vela, procesando lo que había visto la noche anterior. Desde la rendija detrás del muro de la cocina, había sido testigo d

La noche cayó sobre la mansión Sinisterra con una calma casi irreal, como si el silencio que reinaba entre los muros fuera una pausa inquietante antes de un estallido inevitable. El comedor principal brillaba con su clásica elegancia: candelabros encendidos, cubiertos de plata perfectamente alineados, y un ambiente frío que ni las lámparas ni el fuego en la chimenea podían calentar del todo.Alberto ya estaba sentado en la cabecera de la mesa, hojeando distraídamente un periódico económico mientras su copa de vino reposaba a medio tomar. El murmullo del reloj antiguo de péndulo marcaba los segundos como un metrónomo de tensión.La puerta se abrió lentamente.Allison entró con paso suave, luciendo impecable en su vestido de seda azul oscuro. Su maquillaje era sutil, su peinado perfecto, pero nada brillaba tanto como su sonrisa. Aquella sonrisa que había practicado frente al espejo hasta lograr el equilibrio exacto entre ternura y credibilidad.—Buenas noches, papi —saludó con dulzura,

Allison la miró con desprecio, sin parpadear, como si aquella palabra—"hija"—le provocara asco.—Desde que comenzaste a interponerte en mis planes —dijo, fría como el hielo—. Desde que preferiste defender a Alanna, incluso sabiendo que ella vivió la vida que me correspondía a mí.La señora Sinisterra abrió la boca, pero las palabras no salieron. El impacto fue brutal. Allison continuó sin piedad.—¿O es que ya lo olvidaste? ¿Olvidaste que me robaste la oportunidad de crecer con mi verdadero nombre, mi lugar, mi historia? ¿Y aún así tienes el descaro de protegerla a ella? A esa impostora que creció en cuna de oro mientras yo... mientras yo me criaba entre migajas y mentiras.Allison dio unos pasos hacia ella. Sus tacones resonaron sobre el mármol con un eco que parecía más una cuenta regresiva que una simple caminata. Tenía los labios fruncidos y los ojos fijos, como si estuviera por lanzar la última estocada.—¿Sabes por qué nunca fuiste capaz de descubrir quién soy realmente, mamá? —

El silencio se había instalado en la sala como un huésped pesado y cruel. La policía tomaba fotografías, recogía declaraciones, y el cuerpo de la señora Sinisterra ya había sido cubierto con una sábana blanca. La atmósfera era fría, como si toda la calidez hubiera abandonado aquella casa con el último aliento de la matriarca.Miguel se había quedado de pie junto al ventanal, sin despegar los ojos del jardín mientras apretaba los puños. Su mente era un torbellino. Nada tenía sentido. Su madre, la mujer que parecía indestructible, ahora estaba muerta. Y en medio de todo eso, solo una imagen se le cruzaba insistentemente: Alanna.Giró lentamente hacia su padre y su hermana.—Hay que llamar a Alanna —dijo con la voz firme, sin mirarlos directamente—. Tiene derecho a saber lo que pasó.Allison, que hasta ese momento había estado sentada con un vaso de agua en las manos, giró bruscamente la cabeza hacia él.—No —respondió, cortante, clavando en él una mirada helada—. Ella dejó claro que no