Dante El peso de la culpa me aplastaba. Mi mente estaba atrapada en un torbellino de pensamientos, cada uno más doloroso que el anterior. Mientras me encontraba allí, de pie, mirando a Verónica, la culpa por lo que le hice a Elizaveta me quemaba, como si me hubiera arrojado una antorcha encendida. No podía deshacer lo que había hecho. No podía dejar de pensar en ella, tirada en el suelo, el rostro marcado del dolor por mi brutalidad. Me atormentaba en lo más profundo de mi ser. "¿Cómo pude destruirla de esa manera?", me pregunté a mí mismo una y otra vez, aunque sabía que no había respuesta. No había justificación. No había excusas para lo que había hecho. Verónica, con su mirada fría y calculadora, me observaba en silencio. Yo no quería verla. No quería que alguien me viera como lo que realmente era: un hombre roto, un hombre que había arrasado con la persona que le había provocado una atracción que nunca antes había sentido por ninguna mujer. Pero lo hice por miedo, miedo de en

DominicEl helicóptero descendió como un ave de presa sobre la finca. Ni bien toca tierra, salto sin esperar instrucciones. La puerta se abrió de golpe y el aire me golpea en la cara como una bofetada gélida, pero no me inmuto. El médico trota detrás de mí, forzado por los empujones de Yuri. Aún lleva el rostro desencajado, como si no terminara de entender cómo en menos de una hora lo saqué de su cama y lo arrastré al infierno.No tengo tiempo para su crisis existencial.—¡Abran paso! —gruño mientras me abro camino entre los hombres que ya habían preparado la sala—. ¿Dónde está el maletín? ¿Dónde están las putas máquinas?—Todo está listo, jefe —responde otro de mis hombres, acercándose con la cara tensa, los ojos clavados en el monitor portátil que sostiene.El interior de la finca huele a sangre, cloro, a antiséptico, a miedo. El improvisado quirófano está lleno de luces quirúrgicas, un monitor cardíaco, herramientas desinfectadas sobre bandejas metálicas, tubos, cables, vendas, bi

Dominic Ivankov El sótano olía a orina vieja y miedo fresco. Nadia colgaba de las muñecas esposadas a la tubería del techo, sus pies descalzos, apenas rozando el concreto manchado. La bombilla desnuda parpadeaba sobre nosotros, proyectando sombras espasmódicas que bailaban al ritmo de sus jadeos. —Pozhaluysta... —suplicó con voz rota, la saliva mezclada con sangre goteando de su labio partido. Ajusté los guantes de látex con un chasquido. El sonido hizo que su cuerpo se estremeciera. —Por favor, ¿crees que esa palabra va a limpiar tus traiciones? —dije, sacando el taser de mi cinturón. El dispositivo zumbó, al activarse, los electrodos brillando con un aura azulada. Ella cerró los ojos. Error. La descarga le golpeó justo debajo de la clavícula. Su cuerpo se arqueó como un violín demasiado tenso, los músculos contrayéndose hasta que las esposas mordieron su carne. El grito que escapó de su garganta hizo vibrar los frascos de vidrio en los estantes. —¡¡DOMINIC!! Esper

Dominic IvankovNo sé cuánto tiempo ha pasado desde que entré allí y es que el reloj no importa cuando ella respira tan despacio que tengo que mirar el monitor cada dos por tres para saber que sigue viva.Aunque pienso que es efecto de la anestesia, pero cada segundo es un tormento porque lo más que deseo en ese momento es ver esos ojos verdes que me fascinan y me inquietan al mismo tiempo.Sigo sentado al borde de su cama, con la espalda encorvada, la cabeza entre las manos, el corazón hecho mierda.Cada sonido del monitor es un latigazo. Cada leve cambio en su expresión me parte por dentro. ¿Qué tan jodido está un hombre que tiembla por una mujer que aún no puede hablar, pero que lo llama con un suspiro y lo deja quieto como un niño perdido?—Maldita sea, Trina… —murmuro, sin esperar que despierte—. Lo que hiciste conmigo… no tiene nombre.Acaricio el borde de su ceja con la yema de los dedos, apenas rozándola. Tiene una pequeña cortada ahí. Me gustaría decir que fue un rasguño sin

Dominic IvankovBajo las escaleras, con la sombra de Trina tatuada en la retina. Su olor, su piel, su voz convertida en un susurro que me rompía los huesos. Pero no podía quedarme ahí, acariciándole la frente como un maldito cobarde que reza. Ahora era momento de hacer lo que mejor se me da: destruir.Las puertas del sótano se abrieron con un chirrido. El aire ahí olía a miedo, a metal oxidado, a gritos que no salieron y a sangre seca en las paredes. Todo estaba como me gustaba: oscuro, cerrado, sin testigos. La jaula perfecta para liberar a la bestia.—Ábrela —ordené a Yuri, sin mirarlo.Allí estaban los bastardos Vasiliev, seguían atados. Rostros partidos, respiración entrecortada, pero los ojos del menor... seguían desafiantes. Eso me hizo sonreír. Me encanta cuando piensan que pueden resistir. Me da excusas para alargarlo.—¡¿Tienen idea de lo que hicieron malnacidos! —les susurré mientras le tomaba la barbilla al menor y le obligaba a mirarme—. Tocaron lo que es mío. Y eso tiene