Lorenzo Bianchi A luz do sol me despertou antes da consciência. Aquela claridade morna, filtrada pelas cortinas brancas, invadia a sala com a delicadeza de um sussurro — e ainda assim, me atingia como um soco. Pisquei devagar, tentando entender onde estava. O teto era familiar. As texturas, os cheiros… Tudo me dizia que eu havia voltado. Voltei? O primeiro pensamento foi esse, mas a cabeça latejava. Um peso estranho pulsava atrás dos olhos, como se a noite anterior tivesse sido afogada em álcool, embora eu não conseguisse lembrar de mais de dois goles de vinho. Vinho. Camille. Virei lentamente o rosto e ela estava ali. Dormindo, ou fingindo. Os cabelos claros espalhados sobre o sofá, os ombros nus à mostra, e o lençol puxado até a cintura, revelando a curva das costas que eu conhecia bem demais. Meu corpo estava entrelaçado ao dela — pernas, braços, calor. Tudo gritava intimidade. Tudo parecia ter voltado a ser como antes. Mas não era. Minha mente girava em câmera lenta, com

Lorenzo BianchiEu tranquei o curso sem pensar duas vezes.O diretor do programa tentou argumentar, perguntando se era devido à pressão, da carga horária, da distância. Eu só disse que era pessoal — e, por Deus, era. Nunca uma palavra fez tanto sentido quanto essa. Tudo era pessoal agora. Cada minuto longe dela era um segundo a mais em que algo se perdia entre nós.Comprei a passagem na madrugada, só com a mochila nas costas e a certeza de que, se eu não fosse, perderia a única pessoa que fazia sentido na minha vida.Camille conseguiu exatamente o que queria. Me envenenou com bebida naquela noite, me fez acordar ao lado dela sem memória alguma do que tinha acontecido. E depois, postou a foto. Escolheu o ângulo, a luz, a legenda. Eu só percebi quando meu telefone explodiu com mensagens do Matteo e depois… silêncio. Silêncio de Aurora. Aquilo doeu mais que qualquer golpe.E então, soube que só existia uma saída: contar a verdade. Pessoalmente.Horas depois, o avião pousava em Veneza. O

Lorenzo BianchiSaí do apartamento dela com o gosto amargo da despedida grudado na boca. Não era um adeus, não exatamente. Mas também não era um até logo. Era aquela terra de ninguém onde a esperança e a dor se encaram de longe, esperando pra ver quem cai primeiro.Desci os degraus do prédio como quem volta de uma guerra. Um soldado sem glória, sem medalha, apenas com as mãos vazias e o peito em ruínas. O ar de Veneza estava úmido, como sempre, mas naquela manhã parecia mais denso. Como se o mundo soubesse que algo tinha quebrado em silêncio dentro de mim.Não esperei o vaporetto. Caminhei até a estação como se o chão pudesse me guiar sozinho. Peguei o trem para a Toscana sem pensar muito. Precisei sair dali. Ir pra algum lugar que ainda fizesse sentido. Que me lembrasse de quem eu era antes de estragar tudo.Durante as duas horas de viagem, tentei me preparar. Mentalmente. Emocionalmente. O problema é que não existe manual pra isso. Nenhuma respiração profunda cura o arrependimento.

Lorenzo Bianchi Aurora sempre foi silêncio e intensidade ao mesmo tempo. Um universo inteiro escondido num olhar. E agora, sentada ao meu lado naquela colina, com o sol subindo devagar atrás dela, era como se eu estivesse olhando de novo pro amor da minha vida… e ainda não soubesse se teria permissão pra tocá-lo. Ela falou pouco. Mas o suficiente pra me lembrar de tudo que perdemos — e tudo que, talvez, ainda estivesse ali. Mas eu precisava mais. Precisava arriscar. Precisava dizer o que minha garganta segurava há semanas. Virei de frente pra ela, deixando o medo de lado por um instante. — Aurora… — minha voz saiu firme, apesar do coração. — Volta pra mim. Ela não respondeu. Nem me olhou. Apenas se levantou com uma delicadeza que parecia ensaiada, como se o próprio corpo já soubesse que não havia resposta fácil pra aquilo. O vento brincava com os cabelos dela, e tudo em mim queria correr, segurar sua mão, implorar. Mas eu não podia pressionar. A dor dela também era m

Matheu Rossi A preocupação começava a me corroer por dentro.A casa estava cheia de convidados, risos soltos no ar, música suave preenchendo os espaços — mas dentro de mim só existia o som ensurdecedor da ausência da minha filha.Aurora havia sumido.Num momento, ela estava ali, sorrindo com Isabella, soprando as velas, cercada de carinho e lembranças. No instante seguinte… nada. Nenhuma pista, nenhuma palavra, nenhum bilhete. Como se o mundo tivesse engolido aquela menina que ainda era tão pequena pra suportar o peso que a vida insistia em jogar sobre os ombros dela.— Já revirei o jardim inteiro, os fundos da casa, até a garagem — disse Isabella, com a voz trêmula, os olhos marejados. — Ela não tá em lugar nenhum, Matheu!Meu peito apertou.— Vittorio, tem certeza que não viu nada? Nem sinal do Lorenzo?Ele balançou a cabeça, claramente angustiado.— Não, Matheu… mas… — hesitou. — Você sabe o que eu penso, mas preciso ser honesto: será que isso não tem o dedo do seu filho?Quis diz