Hospital Privado de Palermo – Días después.La habitación estaba casi en penumbra, con las cortinas apenas abiertas dejando entrar una luz grisácea de una mañana nublada. Cristian yacía en la cama, con el torso vendado, pero mucho más repuesto. Ya podía sentarse sin ayuda, caminar con algo de dificultad y tomar sus propias decisiones… aunque eso no evitaba que se sintiera completamente perdido desde hacía días.Desde aquel baño compartido, desde aquel beso interrumpido por una mirada, Vittorio había cambiado.Ya no lo tocaba con ternura. Ya no se sentaba a su lado durante horas. Iba, lo veía, y luego desaparecía como un fantasma que no podía permitirse volver a amar.Esa mañana, Cristian esperaba. Sabía que Vittorio aparecería. Sabía que algo iba a pasar. Lo sentía en los huesos, en el pecho, como cuando se avecina una tormenta. Y entonces, la puerta se abrió.Vittorio entró con su porte impecable, gafas oscuras, traje negro, y ese rostro tallado por la tensión. Llevaba un pequeño ram

La boda – Villa Carbone – Tarde.El sol comenzaba a descender, tiñendo de tonos dorados y rosados los jardines de Villa Carbone, que se encontraban perfectamente decorados para la ocasión. Flores blancas y lilas adornaban las columnas, el aire olía a vainilla y rosas, un aroma que se sentía artificialmente dulce. Las luces colgaban delicadamente de los árboles y las mesas estaban cubiertas con manteles de lino blanco, decoradas con centros de flores y candelabros de cristal. Era una escena sacada de un sueño perfecto… o de una pesadilla perfecta.Vittorio estaba en el altar, de pie, con la vista fija al frente, casi como si su cuerpo estuviera allí pero su mente estuviera a kilómetros de distancia. Su traje negro ajustado resaltaba su figura esculpida, pero nada de eso importaba. Hoy, en esta boda, no había gloria. No había honra. Solo había condena.Sofía, por su parte, caminaba hacia el altar con una sonrisa falsa, envuelta en su vestido blanco de encaje, con el rostro maquillado a

Palermo, nueva mansión de los Carbone – Tarde cálida de primavera.Cristian ajustó el cuello de su chaqueta frente al espejo del baño de un restaurante cercano al centro de Palermo. Había recibido la llamada de Vittorio esa mañana, inesperada, urgente, cargada de una extraña ternura disfrazada de firmeza."Te quiero a mi lado", había dicho su voz al otro lado de la línea. "Como mi aliado. Como alguien en quien confío más que en nadie."Y Cristian, aunque dolido, aún herido por las semanas de distancia y la cruel noticia del matrimonio, no había podido negarse. Lo amaba, aunque lo destrozara.La puerta de la mansión se abrió con un leve rechinido. Cristian entró, observando el mármol reluciente, los pasillos silenciosos y la nueva vida lujosa a la que Vittorio había sido arrastrado. En la sala principal, una chimenea encendida ardía sin necesidad, y Vittorio estaba de pie frente a ella, con las manos en los bolsillos, esperándolo.Al voltear, sus ojos se encendieron con una mezcla de a

Días después de la separaciónMansión Carbone – 2:37 a.m.La mansión estaba en silencio. El aire olía a cigarro, a licor añejo y a rabia. Vittorio estaba en el despacho, con la camisa desabotonada, el rostro desencajado y los nudillos ensangrentados de golpear las paredes.El vaso de whisky cayó contra la alfombra por tercera vez esa noche. Apenas pestañeaba. Su mirada se perdía entre las sombras y la botella que no paraba de vaciar. La ausencia de Cristian era un vacío que devoraba todo. Era un cuchillo bajo las costillas que no dejaba de girar.Golpeó el escritorio.Una vez. Otra. Otra.—¡Maldito seas, padre! —rugió, tirando los papeles al suelo—. ¡Maldita esta familia! ¡Maldita esta casa!De pronto, la puerta se abrió. Era Sofía, con un batín de seda, descalza, con el rostro tenso.—¿Qué demonios haces gritando a esta hora? ¿Estás borracho otra vez?Vittorio se giró con los ojos inyectados en furia. La miró como si no la reconociera. Como si fuera una sombra, un intruso, un recorda

Mansión Carbone – Oficina central, semanas después.Vittorio se había convertido en un espectro entre las paredes de mármol de la mansión. Sus días eran silenciosos, sus noches interminables. Los negocios florecían bajo su puño de hierro, pero su alma, quebrada por la ausencia de Cristian, se había endurecido hasta volverse piedra. Sus ojos ya no brillaban, solo analizaban. Cada palabra era medida, cada decisión, quirúrgica. Lo apodaban “Il Freddo” entre los socios: el frío.El despacho ya no tenía rastros de Juan Carlos. La silla de cuero ahora solo respondía a Vittorio. Su sombra dominaba las reuniones, sus órdenes no se discutían. Había ampliado las rutas, sellado alianzas con rusos, marroquíes y alemanes. El dinero fluía como sangre negra por las arterias de Europa.Pero esa mañana… algo quebró la rutina.Sofía irrumpió en su despacho sin golpear, envuelta en una bata de seda beige. Su cabello recogido, la mirada directa, sin adornos.—Necesitamos hablar —dijo sin rodeos.Vittorio