Hospital Privado de Palermo – Días después.La habitación estaba casi en penumbra, con las cortinas apenas abiertas dejando entrar una luz grisácea de una mañana nublada. Cristian yacía en la cama, con el torso vendado, pero mucho más repuesto. Ya podía sentarse sin ayuda, caminar con algo de dificultad y tomar sus propias decisiones… aunque eso no evitaba que se sintiera completamente perdido desde hacía días.Desde aquel baño compartido, desde aquel beso interrumpido por una mirada, Vittorio había cambiado.Ya no lo tocaba con ternura. Ya no se sentaba a su lado durante horas. Iba, lo veía, y luego desaparecía como un fantasma que no podía permitirse volver a amar.Esa mañana, Cristian esperaba. Sabía que Vittorio aparecería. Sabía que algo iba a pasar. Lo sentía en los huesos, en el pecho, como cuando se avecina una tormenta. Y entonces, la puerta se abrió.Vittorio entró con su porte impecable, gafas oscuras, traje negro, y ese rostro tallado por la tensión. Llevaba un pequeño ram

Villa Carbone – Una semana después.Las paredes del salón estaban decoradas con flores blancas, cortinas doradas, mesas vestidas con manteles de lino y copas de cristal tallado. Todo brillaba con una perfección casi obscena. Las empleadas corrían con listas en mano, decoradores iban y venían bajo la supervisión de mujeres de alta sociedad que reían entre sorbos de champán. Era el espectáculo de una boda soñada… para todos, menos para el novio.Vittorio entró al salón como una sombra, con las manos en los bolsillos, el rostro tallado en mármol, los ojos apagados. Lo rodeaban los aromas florales, las risas hipócritas, las voces falsas. Todo era una maldita farsa.En la esquina, Sofía hablaba con una modista, rodeada de muestras de encaje y telas de seda. Era hermosa. Pura fachada. Vestía de blanco con perlas en el cuello y una sonrisa entrenada. Y cuando vio a Vittorio, corrió hacia él como si fuera el héroe de un cuento.—¡Amore! —dijo abrazándolo con efusividad—. Llegaste tarde. La mo

La boda – Villa Carbone – Tarde.El sol comenzaba a descender, tiñendo de tonos dorados y rosados los jardines de Villa Carbone, que se encontraban perfectamente decorados para la ocasión. Flores blancas y lilas adornaban las columnas, el aire olía a vainilla y rosas, un aroma que se sentía artificialmente dulce. Las luces colgaban delicadamente de los árboles y las mesas estaban cubiertas con manteles de lino blanco, decoradas con centros de flores y candelabros de cristal. Era una escena sacada de un sueño perfecto… o de una pesadilla perfecta.Vittorio estaba en el altar, de pie, con la vista fija al frente, casi como si su cuerpo estuviera allí pero su mente estuviera a kilómetros de distancia. Su traje negro ajustado resaltaba su figura esculpida, pero nada de eso importaba. Hoy, en esta boda, no había gloria. No había honra. Solo había condena.Sofía, por su parte, caminaba hacia el altar con una sonrisa falsa, envuelta en su vestido blanco de encaje, con el rostro maquillado a

Villa Carbone – Habitación principal – Noche de bodas.El portón de hierro se cerró tras ellos con un chirrido metálico y definitivo. La mansión Carbone estaba envuelta en un silencio sepulcral, como si incluso las paredes supieran que aquello no era una celebración. Vittorio caminaba delante, el rostro endurecido, los pasos firmes como martillazos contra el mármol del pasillo. Sofía lo seguía sin decir una palabra, con el vestido blanco ahora desarreglado, y una expresión fría que contrastaba con la sonrisa falsa que había sostenido durante toda la ceremonia.Al llegar a la habitación, Vittorio abrió la puerta con brusquedad. Entró sin esperar y se quitó el saco del traje, lanzándolo sobre una silla. Sofía lo observó desde el marco de la puerta durante unos segundos antes de cerrar con suavidad. Entonces, rompió el silencio.—No me mires así —dijo con voz tranquila, como si el desdén estuviera ya programado en sus labios—. No tienes que fingir conmigo.Vittorio la miró por encima del

Palermo, nueva mansión de los Carbone – Tarde cálida de primavera.Cristian ajustó el cuello de su chaqueta frente al espejo del baño de un restaurante cercano al centro de Palermo. Había recibido la llamada de Vittorio esa mañana, inesperada, urgente, cargada de una extraña ternura disfrazada de firmeza."Te quiero a mi lado", había dicho su voz al otro lado de la línea. "Como mi aliado. Como alguien en quien confío más que en nadie."Y Cristian, aunque dolido, aún herido por las semanas de distancia y la cruel noticia del matrimonio, no había podido negarse. Lo amaba, aunque lo destrozara.La puerta de la mansión se abrió con un leve rechinido. Cristian entró, observando el mármol reluciente, los pasillos silenciosos y la nueva vida lujosa a la que Vittorio había sido arrastrado. En la sala principal, una chimenea encendida ardía sin necesidad, y Vittorio estaba de pie frente a ella, con las manos en los bolsillos, esperándolo.Al voltear, sus ojos se encendieron con una mezcla de a

Sótano de la Mansión CarboneMedianoche. Luces frías. Silencio pesado. El eco de las botas retumba como una sentencia.Las puertas del gran salón subterráneo se abrieron con un crujido seco. Dos hombres arrastraban a Vittorio, que aún sangraba de la ceja, forcejeando como una fiera acorralada. Lo tiraron de rodillas ante una gran silla de respaldo alto. En ella, Juan Carlos Carbone los esperaba con el rostro oscuro, los ojos hundidos por la decepción y la furia.A un lado, otros hombres traían a Cristian, golpeado, con la camisa rota y las muñecas atadas. Fue empujado con brutalidad y cayó cerca de Vittorio, jadeando.—¡No lo toquen! ¡Basta! —gritó Vittorio, tratando de ponerse de pie, pero los guardias lo aplastaron de nuevo al suelo.—¡Silencio! —bramó Juan Carlos—. ¡Silencio, Vittorio! ¡Has cruzado una línea que jamás debiste tocar!—Padre… —Vittorio alzó la cabeza, con la voz quebrada—. Si tienes que castigar a alguien, hazlo conmigo. Pero no con él. Cristian no es culpable de nad

Días después de la separaciónMansión Carbone – 2:37 a.m.La mansión estaba en silencio. El aire olía a cigarro, a licor añejo y a rabia. Vittorio estaba en el despacho, con la camisa desabotonada, el rostro desencajado y los nudillos ensangrentados de golpear las paredes.El vaso de whisky cayó contra la alfombra por tercera vez esa noche. Apenas pestañeaba. Su mirada se perdía entre las sombras y la botella que no paraba de vaciar. La ausencia de Cristian era un vacío que devoraba todo. Era un cuchillo bajo las costillas que no dejaba de girar.Golpeó el escritorio.Una vez. Otra. Otra.—¡Maldito seas, padre! —rugió, tirando los papeles al suelo—. ¡Maldita esta familia! ¡Maldita esta casa!De pronto, la puerta se abrió. Era Sofía, con un batín de seda, descalza, con el rostro tenso.—¿Qué demonios haces gritando a esta hora? ¿Estás borracho otra vez?Vittorio se giró con los ojos inyectados en furia. La miró como si no la reconociera. Como si fuera una sombra, un intruso, un recorda

Mansión Carbone – Oficina principal, 9:46 p.m.Meses después del destierro de CristianLa lluvia golpeaba con fuerza los ventanales de la mansión. El cielo estaba cubierto de nubes espesas y oscuras, como si el infierno mismo se hubiese abierto sobre Palermo. Dentro, el aire se sentía tenso, enrarecido, como el preludio de una tormenta aún más feroz que la que caía afuera.Vittorio cruzó el umbral del despacho de su padre con pasos firmes. Iba vestido de negro de pies a cabeza. Su cabello desordenado por el viento, la mirada cortante como una hoja recién afilada. Llevaba días acumulando papeles, testimonios, números, contratos… Y también rabia.Juan Carlos Carbone lo esperaba sentado tras su enorme escritorio, con una copa de coñac entre los dedos. Alzó una ceja al ver entrar a su hijo sin golpear, sin pedir permiso.—Vaya —dijo con voz rasposa—. El hijo pródigo decide volver a la oficina. ¿Has venido a lloriquear otra vez por el maricón que tuvimos que echar?Vittorio se detuvo frent

Mansión Carbone – Oficina central, semanas después.Vittorio se había convertido en un espectro entre las paredes de mármol de la mansión. Sus días eran silenciosos, sus noches interminables. Los negocios florecían bajo su puño de hierro, pero su alma, quebrada por la ausencia de Cristian, se había endurecido hasta volverse piedra. Sus ojos ya no brillaban, solo analizaban. Cada palabra era medida, cada decisión, quirúrgica. Lo apodaban “Il Freddo” entre los socios: el frío.El despacho ya no tenía rastros de Juan Carlos. La silla de cuero ahora solo respondía a Vittorio. Su sombra dominaba las reuniones, sus órdenes no se discutían. Había ampliado las rutas, sellado alianzas con rusos, marroquíes y alemanes. El dinero fluía como sangre negra por las arterias de Europa.Pero esa mañana… algo quebró la rutina.Sofía irrumpió en su despacho sin golpear, envuelta en una bata de seda beige. Su cabello recogido, la mirada directa, sin adornos.—Necesitamos hablar —dijo sin rodeos.Vittorio

Mansión Carbone – Ocho meses despuésLa mansión había cambiado. Los muros seguían siendo los mismos, el mármol impecable, pero el aire era distinto. Más denso. Más frío. Los pasillos parecían vacíos incluso cuando estaban llenos. Desde que Juan Carlos Carbone cayó al suelo entre estertores, Vittorio se adueñó no solo del trono, sino de cada rincón de la ciudad. Y con él, todo se volvió más despiadado.Sofía estaba en su octavo mes de embarazo. Caminaba sola, con el vientre redondo y pesado, envuelta en la indiferencia total del hombre que la había dejado vivir en su cama, pero no en su vida. Vittorio apenas le dirigía la palabra. No la tocaba. No se sentaba a su lado. Y jamás preguntaba por el bebé.Ella lo sabía. Sabía que lo odiaba. Que la despreciaba por haber delatado aquella noche en la habitación de la mansión. Pero no imaginaba hasta qué punto había comenzado su castigo.Desde hacía meses, Vittorio se había encargado de destruir, pieza a pieza, los negocios de la familia Martí