El cielo estaba cubierto por un manto de nubes espesas que presagiaban lluvia, como si el propio firmamento dudara entre romperse o seguir conteniéndose.Fiorella se detuvo frente al portón de la villa Bellandi, con el corazón estrangulado entre las costillas y las manos heladas a pesar del calor húmedo que envolvía Reggio Calabria esa mañana. El sol no se atrevía a salir, y ella tampoco a tocar. Había pasado más de veinte minutos dando vueltas por las colinas cercanas, buscando el valor que aún no encontraba.El portón metálico, alto, imponente, cubierto de cámaras y sensores, la observaba como un centinela despiadado. Tenía la sensación de que, en cualquier momento, las rejas se abrirían como fauces para tragársela.Elevó la vista hacia el panel intercomunicador. Un solo toque bastaba. Una palabra, un nombre, y estaría dentro… o muerta.—¿Estoy loca? —se dijo—. Claro que estoy loca.La última vez que estuvo en ese lugar, Dante Bellandi estuvo a centímetros de matarla. Literalmente.

Dante caminaba tras su madre con el ceño fruncido y la mandíbula apretada. Sus pasos eran firmes, pero no silenciosos; el eco de sus zapatos sobre los peldaños de piedra era un recordatorio constante de su creciente impaciencia.—¿A dónde vamos, madre? —preguntó, más de una vez.Mirella no respondió. Su porte altivo, su andar seguro, eran los de una mujer que sabía exactamente lo que hacía. No volteó ni una sola vez, como si el camino hablara por sí solo, como si lo que estaba a punto de ocurrir no pudiera ser interrumpido por algo tan banal como una explicación.Dante, sin embargo, sentía cómo se le erizaban los vellos de la nuca. Algo estaba mal. Muy mal. Él debería estar en su habitación en ese instante, preparando una muda de ropa, comiendo algo ligero, alistándose para acompañar a Svetlana a la clínica.Su esposa.Su esposa que, en cuestión de horas, estaría sometiéndose a un procedimiento quirúrgico, delicado, riesgoso. Un aborto. Y allí estaba, siguiendo a su madre por un camin