La sala de espera olía a desinfectante y el silencio era abrumador. Las paredes eran de un blanco impersonal, interrumpidas solo por un par de cuadros de paisajes marinos que parecían más tristes que serenos. Eran las 10:47 de la noche, pero Dante no tenía conciencia del tiempo. El reloj en la pared podía estar detenido y él no se habría dado cuenta. No había comido. Tenía los codos apoyados en las rodillas, la cabeza entre las manos, los ojos fijos en el suelo impoluto, como si allí pudiese encontrar respuestas a las preguntas que lo estaban desangrando por dentro.

Su esposa estaba al otro lado de esas puertas. Bajo anestesia. Si todo salía bien, saldría sin el hijo de ese maldito bastardo que la ultrajó hasta cansarse...

Y afuera, lejos de esa clínica donde la vida y la muerte se disputaban una batalla silenciosa, otra mujer cargaba en su vientre lo que muy probablemente era su hijo. Su hijo. Uno que no había planeado. Uno que no deseaba. Uno que nació del engaño y del licor, Fiorel