Mientras Don Carlo interrogaba a Vinnie, el doctor Milton Friedman se disponía a hacer lo que él creía correcto; hacer lo posible para liberar a Blake de las feroces garras de Ava. Mientras iba camino a la residencia de los Aston, su sentimiento de culpa pesaba cada vez más en su alma.¿Cómo se había dejado envolver de esa manera? ¿Por qué se había dejado enceguecer por su amor incondicional a Ava sin poder ver la realidad? La lluvia azotaba el parabrisas como látigos de agua, pero Milton no se detenía. Cada gota parecía una acusación, un recordatorio cruel de su complicidad en aquella pesadilla.Recordaba las palabras de Ava, tan dulces al principio, tan convincentes. Le hablaba de Blake como si fuera una amenaza, un tipo que prácticamente la había torturado. Y él... él había creído todo. Porque quería creerlo. Porque amaba a Ava desde el momento en que la había visto, aunque nunca lo hubiese admitido del todo. La admiraba, la idealizaba, incluso cuando su oscuridad se hizo evi

El gran salón de la mansión de los Aston, de repente, se había transformado en un cuartel general de los mafiosos más implacables de Nueva York. Los hombres de confianza de Don Carlo iban llegando, cargando armas, chequeando mapas, hablando en voz baja con rostros graves. La tensión se respiraba como un perfume denso e inevitable. Nadie se reía. Nadie relajaba los hombros.En el centro de todo, Carlo Vitale permanecía de pie junto a la gran mesa de roble, señalando rutas sobre un plano rural extendido. A su lado, su consigliere y su jefe de seguridad, Marco, lo escuchaban con atención férrea.Tenían que ser exactos y fríos para llevar a cabo el ataque. De eso dependía el sacar con vida a Blake de ahí. Así que, tuvo que armarse de paciencia y escuchar el relato y las indicaciones de un aterrado Milton quien, con voz temblorosa trataba de ser lo más preciso posible.—Entraremos por el norte —indicó el Don, marcando con el dedo una curva del camino forestal—. Esta ruta secundaria nos da

El galpón se alzaba sombrío entre los árboles, con la madera hinchada por la humedad y una única ventana cubierta con una lona raída. Apenas se mantenía en pie, pero desde su interior se filtraba una luz temblorosa, como de una lámpara de querosén o una vela.Carlo levantó el puño y sus hombres se detuvieron a unos metros de la entrada. Algo se movía adentro. Algo más que simple actividad… era violencia contenida.Marco avanzó con cautela por el costado y asintió. —Hay alguien. O más de uno.Freddo ya tenía su arma en mano, con el dedo firme sobre el gatillo. Maddie intentó adelantarse, pero Carlo la sujetó por el brazo.—Esperá la señal.—No —dijo ella, casi con rabia—. Es Blake.Antes de que pudiera detenerla, Maddie corrió hacia la puerta. Esta no estaba cerrada con llave. La empujó de un golpe, haciendo crujir las bisagras.El interior era oscuro y opresivo, con olor a encierro y a sangre vieja. En el rincón, sobre una manta sucia, estaba Blake. Sus muñecas estaban atadas, el ros

Londres, 6 de marzo de 1932Habían pasado dos años desde aquella noche que cambió sus vidas para siempre. Dos años desde que el miedo, la sangre y las decisiones irrevocables los obligaron a mirar el mundo con otros ojos. Maddie y Blake Townsend habían dejado atrás Nueva York, los nombres, los ecos del apellido, y se habían instalado en una elegante pero discreta residencia en el corazón de Chelsea. Londres les ofrecía lo que más necesitaban: anonimato y paz.Atrás había quedado todo: los conflictos, malentendidos, celos y personas que ya no podían hacerle daño. La primavera había comenzado a teñir las calles de verde fresco y flores vibrantes. Los jardines olían a renacer, y aunque el cielo aún se resistía a brillar del todo, los días se estiraban como una promesa de algo mejor.Pero dentro de la lujosa residencia, el clima era de tensión y nerviosismo. Blake caminaba de un lado hacia el otro del pasillo que precedía a la habitación matrimonial.— Ya, amigo —le dijo Patrick sonrien