Ecos da SelvaPeter saiu do necrotério com o peito pesado, as mãos frias e o coração latejando como um tambor do inferno. Entrou no carro em silêncio, jogou a prancheta no banco do passageiro e acelerou pela cidade sonolenta, passando por postes que tremeluziam como se quisessem contar segredos que ninguém mais queria ouvir.Parou na frente da delegacia, desligou o motor. Ficou alguns segundos encarando o volante, depois desceu. Suas botas bateram no chão com o peso de quem carregava mais que armas e distintivos.Dentro da delegacia, o silêncio era grosso, cortado apenas pelo tique-taque de um relógio antigo e o zumbido baixo da luz fluorescente. Entrou na sala, fechou a porta com um baque. Foi até a mesa, abriu a gaveta com uma chave que trazia pendurada no pescoço.Ali, entre pastas empoeiradas, havia uma garrafa de uísque escocês quase pela metade.Pegou. Destampou. Bebeu direto.Deixou o líquido queimar sua garganta como se quisesse apagar o que acabara de ver. Fechou os olhos. E

FomeSentada à beira da janela antiga, com os olhos perdidos nas sombras da floresta que cercava Valanca, Elvira deixou o silêncio da noite envolvê-la. A brisa úmida tocava sua pele como um sussurro antigo, e com ela, vieram as memórias. Vivas. Quentes. Sanguíneas.A selva amazônica boliviana pulsava como um coração faminto naquela noite esquecida pelo tempo. Os soldados haviam montado acampamento, dias antes, homens brutos, exaustos, sujos de guerra e desejos sombrios. Elvira os observava em silêncio, oculta entre as sombras das árvores, como uma deusa vingadora, paciente, faminta.Ela os seguia desde o amanhecer, ouvindo suas conversas rudes, testemunhando suas ações desprezíveis. Homens que se achavam deuses em terras alheias. Mas havia um que destoava. O tenente. Quieto. Discreto. Mas seus olhos… ah, seus olhos diziam mais do que sua boca jamais confessaria.Foi numa tarde abafada que Elvira o viu com a indígena. Ela se aproximou silenciosa, envolta em folhas e perfume de sangue,

PerdiçãoPeter fechou os olhos ao acender seu cigarro atrás da sorveteria, tentando expulsar da mente aquela noite infernal. A emboscada. Os gritos dos soldados rasgando a mata em desespero. O pavor estampado nos olhos de Rodriguez, com as tripas escorrendo pelas mãos como cordões de serpente. Ele tinha visto tudo. E fugido. Sim, fugido como um maldito covarde, amaldiçoado desde então pelos rostos que não salvou.“ Eu devia ter morrido com eles…” sussurrou, as mãos tremendo.“Falando sozinho delegado?”, o fazendeiro Bill perguntou aparecendo do nada.“Quando chegou que não vi?” Aconteceu alguma coisa, sua filha lembrou de algo?, perguntou.“Estava na prefeitura, mais o que houve aqui?”.O delegado suspirou e balançou a cabeça “Essa cidade não é a mesma, Tobby acionou a polícia, parece que uma criatura tentou atacá-lo”.“Acredita nisso?’, quis saber o velho fazendeiro.“Olha, meu amigo, essa cidade, coisas estranhas estão acontecendo. Não duvido de mais nada”.“É, talvez agora acredite

Fuga InútilA água fria escorria pelo rosto dele, mas não lavava nada. Nem o sangue seco da noite passada. Nem o gosto dela ainda preso em sua língua.Peter apertou as mãos contra a pia do banheiro, encarando o próprio reflexo com raiva. Os olhos estavam avermelhados. Mas não pelo cansaço, ele sabia.Era ela.Elvira.A maldita criatura que o havia seduzido, mordido, deixado seu mundo de cabeça para baixo e depois desaparecido, como um sonho perverso.Desde aquela noite, ele não dormia. Não comia direito. E sempre ouvia passos, risos, sussurros... mesmo quando estava sozinho. Ou era coisas da sua cabeça.Na delegacia, evitava o assunto. Evitava o nome. E principalmente... evitava qualquer lugar onde pudesse encontrá-la.Ele mudou a rota do patrulhamento. Fez questão de ignorar a rua onde sabia que ela morava. Jogou fora qualquer lembrança e dela. Mas ela continuava lá. Na memória. Na pele.No desejo.Na maldita marca em seu pescoço.“ Isso vai passar... “ Ele sussurrou para o espelho.

Retrato faladoO delegado estreitou os olhos procurando quem disse aquela frase, o grito desesperado vindo do fundo da multidão. Seus passos firmes cortaram o silêncio quando ele avançou em direção ao homem que acabara de gritar.Era um sujeito magro, de aparência cansada, os cabelos desgrenhados e os olhos arregalados como se ainda estivesse diante do horror. As mãos tremiam e seguravam o jornal como um escudo inútil.O delegado parou diante dele.“ Foi você quem disse isso?” a voz dele soou firme, porém baixa, como se não quisesse chamar mais atenção do que o necessário.O homem assentiu, o queixo trêmulo.“ Eu vi... vi aquilo. Era grande... muito maior que um homem. Os olhos brilhavam no escuro, vermelhos. E os dentes... os dentes pareciam facas, afiadas, sujas de sangue.”O delegado o segurou gentilmente pelo ombro, tentando ancorá-lo à realidade.“ Escute... preciso saber mais. Consegue me dizer o que viu com detalhes?”O homem hesitou, engolindo em seco.“ Não sei... foi tudo t