Ataque

No silêncio abafado da madrugada, apenas o tique-taque do relógio antigo e o rangido leve da cadeira de balanço davam vida à casa de Judy, a velha costureira.

A velha, de óculos escorregando no nariz, costurava sob a luz da velha maquina, puxando linha vermelha por entre a seda negra de um vestido encomendado para um funeral. O cachorro, um vira-lata velho de nome Rufus, roncava aos pés da mesa, a barriga subindo e descendo em ritmo tranquilo.

“ Esse ponto tá torto, desgraça…” resmungou