O Clube Pará brilhava sob o luar da Amazônia como uma joia incrustada na selva de concreto de Belém. O som das orquestras e o tilintar das taças de cristal criavam uma sinfonia de falsa perfeição. Do lado de fora, a frota de carros de luxo despejava a elite paraense, todos ansiosos pelo evento beneficente que, nos bastidores, cheirava a execução pública.Dimitri Klines estava posicionado no topo da escadaria de mármore, impecável em um smoking que parecia uma armadura de seda negra. Seus olhos, no entanto, eram dois abismos. Ele observava o salão com a frieza de um general que já aceitara as baixas da guerra. Para ele, o plano estava em curso: Amélia estava segura no sítio, longe do rastro de destruição que ele deixaria naquela noite para comprar a liberdade dos irmãos Klines.— Eles ainda não chegaram, Dimitri — a voz de Adelaide Oliver surgiu ao seu lado, como o sibilar de uma serpente entre as flores. A mulher que ansiava por suas presas trajava um vestido de seda esmeralda que rel

O interior da ambulância era um cenário de guerra técnica e fria. Dimitri estava espremido no banco lateral, os joelhos batendo contra o suporte de oxigênio a cada solavanco que o veículo dava no asfalto da Doca. O uivo da sirene era uma barreira acústica que o separava do resto do mundo, mas o silêncio dentro da cabine era ainda pior.— Afaste-se, senhor! — o paramédico ordenou com rispidez, empurrando o braço de Dimitri quando ele tentou tocar a mão gélida de Amélia. — Preciso de espaço para a compressão e para monitorar a infusão. Fique parado!Dimitri obedeceu, não por submissão, mas por um choque que o deixara apático. Ele, que sempre controlara exércitos de advogados e seguranças, agora estava reduzido a um espectador inútil. Suas mãos estavam manchadas, o sangue de Amélia secando em seus punhos de seda, mas ele não podia fazer nada além de observar os bipes frenéticos do monitor cardíaco.Seus olhos estavam fixos no rosto de Amélia. Ela parecia uma boneca de porcelana estilhaça

O despertar não veio com um sobressalto, mas com uma lenta e dolorosa subida à superfície. Amélia sentia o corpo pesado, como se estivesse submersa em chumbo líquido. O cheiro de éter e de produtos de limpeza industrial agredia suas narinas antes mesmo que ela conseguisse abrir as pálpebras. Quando finalmente o fez, a luz branca e fria do teto do Hospital Porto Dias feriu suas pupilas.Ela piscou, a visão turva focando aos poucos no teto de gesso. O silêncio era preenchido apenas pelo bipe rítmico e mecânico do monitor cardíaco ao lado da cama. Amélia tentou mover a mão, sentindo a picada do acesso venoso e o frio do soro entrando em sua corrente sanguínea.— Amy? — A voz veio do canto escuro do quarto, carregada de uma exaustão que parecia vir de séculos.Amélia virou o rosto com lentidão. Sentada em uma cadeira de curvim, com o semblante marcado por olheiras profundas e as mãos apertando um lenço úmido, estava Polly. No segundo em que seus olhos se encontraram, Amélia sentiu um nó s

O corredor da UTI cheirava a café frio e antisséptico. A madrugada pesava sobre os ombros de todos, transformando o hospital em um limbo silencioso.Augusto, consumido pela necessidade de confrontar a covardia do pai, havia descido com Olavo para a sala de espera do térreo, longe dos ouvidos curiosos. Deixara Santos fazendo a guarda na porta do quarto 402. Mas Santos, apesar de profissional, era apenas um homem exausto.Quando o alarme de parada cardíaca — o temido *código azul* — soou no quarto em frente, o corredor virou um pandemônio. Médicos e enfermeiros correram em revoada, empurrando o carrinho de reanimação. Santos precisou recuar e se afastar da porta para não ser atropelado pela equipe médica que invadia o quarto vizinho.Foram quarenta segundos de caos e distração. O suficiente.Anastácia não usou disfarces teatrais ou perucas. Ela simplesmente aproveitou a confusão. A mulher que deslizou para dentro do quarto 402 e encostou a porta atrás de si não parecia a matriarca impec

O sol das três da tarde em Belém castigava os gramados impecáveis da mansão Klines com uma ferocidade úmida, típica do clima equatorial. O calor distorcia o ar acima do asfalto na rua além dos muros altos, mas para Amélia, sentada na varanda dos fundos, o mundo parecia mergulhado em um inverno perpétuo. Encolhida em uma das largas poltronas de vime, ela observava o jardim. A poucas dezenas de metros dali, uma risada infantil cortava o ar pesado: Dionísio, seu sobrinho, corria atrás de uma bola colorida acompanhado por um colega da escola. Os gritos das crianças, cheios de uma inocência que Amélia sentia ter perdido há séculos, eram a única coisa que impedia sua mente de afundar de volta no frio do quarto 402 do Hospital Porto Dias. Dionísio era a âncora. Quando Amélia descobriu que toda a sua existência era uma farsa — que não era a filha de Anastácia, que o seu nome era um tapa-buraco e que seu aniversário era o dia de uma morte —, a biologia deixou de fazer sentido. Contudo, ao