O Clube Pará, com seus lustres de cristal que custavam fortunas, parecia ter se transformado em uma câmara de vácuo. O som das orquestras e o tilintar das taças de champanhe haviam sido substituídos pelo rufar ensurdecedor do sangue nas têmporas de Amélia. Ela estava parada no centro do mármore, sentindo-se pequena sob o vestido de renda francesa, enquanto Adelaide Oliver descia a escadaria como uma divindade vingativa.

— Eu não acredito que anos de busca finalmente chegaram ao fim.