A insistencia de los Zimmel y de su padre, ella accedió a salir con Marco. No se tomó muchas molestias con su apariencia, se vistió con una saya negra de tubo, una blusa azul marino de encaje y unas botas de tacón alto, recogiéndose el cabello en una cebolla. Marco también vestía casual, llevando unos jeans desteñidos, pulóver negro ajustado al cuerpo y un par de tenis negros. Con todo y botas, no era suficientemente alta como para llegarle a Marco a la altura de los hombros. —Estoy muy agradecido por todo lo que has hecho, Shey. Vicky es una niña educada, sensible, amable, inteligente… —comenzó él durante la cena. Había seleccionado un restaurante italiano, ya que recordaba que a ella le encantaba la comida italiana. Él se había pedido unos spaghettis napolitanos en lo que ella devoraba una lasaña. —No lo hice para complacerte, Marco. Victoria es mi hija. —Lo sé.—respondió él con una sonrisa nerviosa.—es por eso que quiero… pedirte perdón, de todo corazón. Fui un idiota. —Marco

Ella frunció el ceño. —Yo creí… —Pues creíste mal. No puedes comparar el fiasco de matrimonio que tuvimos con la relación que deseo tener con nuestra hija. No tienen nada que ver. —Pero, no lo comprendo. ¿Vas a quedarte? No puedes hacerlo, Marco. Al menos no permanentemente. —¿Quién dice que no puedo? Desde hace semanas estoy encargándome de los negocios vía internet y no hay ningún problema con ello. Además, estoy buscando una casa para comprarla. Voy a mudarme permanentemente aquí, a Miami. La quijada de ella cayó al suelo. —¿Por qué? —Pues porque puedo. Porque quiero estar cerca de mi hija...y de ti. Sheila dio un paso atrás, negando vehementemente. —¿De mí? ¿Qué tengo que ver yo en todo esto? Marco se puso en pie, acercándose lentamente a ella. Ella sintió como si estuviera siendo acechada por un tigre —Estas semanas juntos me han hecho notar un par de cosas que no había visto antes. —Marco, no. ¿Qué haces?—protestó ella escandalizada mientras Marco le obstruía el paso

En el auto de regreso, Marco se mantenía silencioso y con el rostro pétreo, por lo que ella optó por guardar silencio. Sin embargo, Victoria no se había percatado del ambiente gélido entre sus padres y parloteaba sin cesar. —Ya echo de menos a los abuelitos. ¿La casa de ellos en Inglaterra es grande, papi? —Sí, tesoro. —¿Más grande que nuestra casa? —Sí, Vicky. Es muy, muy grande. Pregúntale a tu mami, ella conoce la casa de tus abuelos. Vivimos en ella durante dos años. —¿Es eso cierto, mami? Pero ella estaba tan ensimismada, que ni siquiera oía lo que le preguntaban. —Shey—la llamó Marco. —Ah, perdón. ¿Qué decías? —¿Es verdad que la casa de los abuelos en Inglaterra es más grande que nuestra casa?- insistió Vicky.— dice papi que viviste en ella. Sheila miró a Marco de soslayo. —¿Le dejaste la mansión a tus padres? —Sí. Después de mi segundo divorcio no le encontré sentido a quedarme en aquella vetusta pila de rocas, yo solo. —Ya veo. Y sí, Vicky. La casa de tus abuelos

Cuando despertó, notó que en su habitación habían alrededor de diez ramos de flores. Rosas, orquídeas, caléndulas y jazmines perfumaban todo el lugar. Junto a su mesa de noche encontró una nota: “ Un pétalo por cada vez que me fui de casa sin darte un beso.” Sheila se mordió el labio inferior, bufando de frustración y estrujando la nota en su mano. Esta situación no podía continuar, tenía que recalcarle los puntos sobre las ies a Marco. El hombre no podía seguir creyendo que ella era su monigote, y que un par de tonterías cómo estas la harían cambiar de opinión. Por desgracia, las cosas con Casanova se habían ido al carajo, y le dolía. ¡Le dolía tanto! Después de años de mantener su corazón bajo llave había aparecido ese sexy italiano que había puesto a prueba sus límites.Sheila se sonó la nariz con un pañuelo de papel. Necesitaba ayuda profesional. Tomó su celular y marcó el número de su más fiel y confiable consejera. —No me lo puedo creer. No puedo creer que te halla hecho

Se paró de la cama de un salto, envolviéndose en la sábana y enfrentando a Marco con perplejidad. —Marco, ¿qué…?—se ahogó en sus propias palabras.—¿qué haces aquí? ¡¿Que hago yo aquí?! —Pasamos la noche juntos, cara. Ella dio un paso atrás, como si él la hubiera golpeado. ¡No! ¡No podía ser! —¡¿Tú?! No... ¡No puedes ser tú…! Dos meses antes, Hotel Carlton, New York: —Las manos contra el espejo.— le ordenó y ella obedeció intrigada. —Me gusta tu piel.— comentó él, mientras acariciaba su espalda, disponible a su tacto ya que el vestido no la cubría.— es rosada e impoluta…me pregunto si eres así de delicada en todos lados. Lentamente comenzó a desproveerla de las diminutas horquillas que habían mantenido aprisionado su cabello, dejando que sus castañas mechas cayeran alrededor de su pequeño rostro. Cuando ya todo su cabello estuvo suelto, lentamente, Casanova acarició su cuello y espalda, con ambas manos, hasta rodear su pecho y apoderarse lentamente de sus senos, apretándolos