/-HAZEL-/

Mis pulmones se olvidan de cómo funcionan en cuanto mi mirada se posa en su rostro. Matt. Mattheo. Matt. Mi Matt. Mi mente cambia constantemente de nombre, como si ambos pertenecieran a dos personas diferentes que ocupan el mismo cuerpo.

Quiero mirar fijamente. Quiero apartar la mirada. Quiero correr. Pero, en cambio, me descubro parpadeando.

Uno de los hombres a mi lado me empuja la parte posterior del hombro con la boca de su arma. "Muévete", murmura.

Me tambaleo hacia adelante porque me tiemblan tanto las rodillas que me es imposible quedarme quieta. Mattheo no dice nada. Simplemente me observa.

Sus ojos van de mi rostro a la figura corpulenta bajo mi camisa, donde los hombres de Harper ataron los paquetes de droga. Me siento expuesta de una manera que no tiene nada que ver con mi disfraz.

Alguien cierra la puerta tras de mí. Trago saliva; la apretada faja me corta las costillas. Las correas de los paquetes de droga se me clavan en la piel.

Mi respiración se entrecorta. Si abro demasiado la boca, siento que voy a llorar, gritar o confesarlo todo.

Mattheo se reclina en su silla, sin dejar de mirarme.

Su voz sale firme. "Nombre".

Su tono no es frío ni cálido. Solo controlado. Matt nunca fue así. Matt había sido como el sol cuando éramos niños. Cálido. Brillante. Riendo demasiado rápido. Sonriendo sin pensar.

¿Pero esto?

Este hombre es una sombra.

Fuerzo mi voz a bajar una octava porque es lo que he estado haciendo desde que Harper me obligó a usar este disfraz.

"Carl", digo. La mentira me sabe amarga. Mucho más que la primera vez con Harper. No puedo decirle mi verdadero nombre. Estaré muerta antes de poder darle una explicación.

"Apellido".

Se me hace un nudo en la garganta. "Richard".

Se tensa. Solo por un segundo. Un pequeño tic en la comisura de su mandíbula. Casi lo pierdo. Pero crecí aprendiendo ese tic. Conocía esa mirada.

Esa era la cara pensativa de Matt. La cara que ponía cuando intentaba recordar la tarea o cuando perdía un juguete e insistía en que lo había dejado ahí mismo.

Se me revuelve el estómago.

Por fin se pone de pie. El movimiento es fluido, peligroso, elegante. Su presencia llena la habitación como una nube de tormenta. Da un paso hacia mí. Retrocedo un paso por instinto, pero uno de sus hombres me lo impide. Una muralla de músculo y metal.

Mattheo se detiene a un paso delante de mí. Sus ojos se sienten como manos sobre mi piel. Me mira como si fuera a la vez una amenaza y un enigma.

"Apareces sin avisar", dice. "Con cinco millones en productos atados al cuerpo. Sin escoltas. Sin aviso. Sin protocolo. ¿Sabes cómo se ve eso?"

Tengo la boca seca. "Me enviaron".

"¿Por quién?"

"Kingpin".

"¿Quién le dijo exactamente a Kingpin que era aceptable usar un mensajero nuevo para un trabajo como este?"

Se acerca aún más. Siento su aliento en la cara. El corazón me late tan fuerte que me duele.

"No lo sé", susurro.

Ladea la cabeza. "Entonces, o mientes. O eres estúpido".

"No miento".

"Averigüémoslo".

Se gira hacia sus hombres. "Desnúdenlo".

El pánico me inunda las venas como agua helada.

"¡No!", digo sin que pueda contenerlo. "Puedo hacerlo yo mismo... por favor".

Uno de los guardias resopla. "¿Seguro, muchacho?"

Mattheo levanta una mano para detenerlos. "Yo lo revisaré. Pueden esperar afuera".

El guardia parece sorprendido. "Jefe, ¿seguro que quiere hacerlo solo? Ya hemos tenido mensajeros que han intentado inmolarse antes".

"He dicho que esperen afuera". No me quita la mirada.

La habitación se vacía lentamente. Entonces Mattheo me rodea. Mi corazón late tan fuerte que estoy segura de que lo oye.

"Levántate la camisa", dice.

Me ahogo en el aire. "Hay correas. Se caerán, señor".

"Ese es el punto".

Me agarro el dobladillo de la camisa con dedos temblorosos. Mi cerebro grita. Si ve la carpeta. Si ve la forma de mi cuerpo. Si ve algo que contradiga la mentira, estoy muerta en un abrir y cerrar de ojos.

Mattheo me rodea, su presencia llena no solo la habitación, sino también mi piel. "Vamos", dice.

Levanto la camisa lentamente, lo suficiente para revelar la primera fila de paquetes atados con cinta adhesiva a mis costados.

La presión en mis costillas aumenta. La carpeta se clava más.

Se agacha detrás de mí. Siento su calor cerca de mi espalda. Los recuerdos me golpean de repente. Matt sentado a mi lado en las escaleras del orfanato. Matt tomándome de la mano el día que la matrona me regañó. Matt riendo mientras me empujaba en un columpio roto.

Parpadeo con fuerza para alejar los recuerdos. Este hombre ya no es él. Ya no.

Sus dedos rozan el borde de una correa. Todo mi cuerpo se estremece como si me hubieran dado una descarga eléctrica.

"Estás nervioso", pregunta.

"Primer trabajo, señor", miento. Revisa la hebilla en silencio.

Su aliento me roza la espalda. Lucho contra cualquier impulso de estremecerme, de correr, de sollozar.

Revisa otra correa. Luego otra. Me rodea. Se me cierra la garganta cuando se detiene de nuevo frente a mí.

Se pone de pie. Estamos cara a cara. Demasiado cerca.

"Estás temblando", observa.

Lo estoy. No puedo evitarlo. Sus ojos son del mismo marrón de antes. La misma forma. La misma intensidad. Incluso a través de todo este daño y oscuridad, veo al chico que amé escondido bajo capas de odio y violencia.

Extiende la mano como por instinto y me toca la barbilla. El impacto es suficiente para quebrarme por dentro. Se me corta la respiración. No quiero permitirlo. Pero sucede.

En cuanto siente el temblor en mi respiración, retira la mano como si hubiera tocado fuego.

"Lo... lo siento, señor". Respira lentamente, sin dejar de mirarme como si intentara descifrar mis huesos. "¿Dónde dijiste que creciste?"

Se me para el corazón.

No respondo. No puedo. Si hablo, estoy muerta. Si miento, estoy muerta. Si digo la verdad, estoy muerta el doble de rápido.

Así que opto por guardar silencio.

Me observa de nuevo, más despacio esta vez. "Estás ocultando algo, Carl",

Trago saliva.

Dios mío, por favor.

Se inclina. Tan cerca que puedo sentir su respiración de nuevo. Siento como si el corazón intentara salirme del pecho.

"Quítate la camisa", su voz es mucho más firme ahora.

Me da vueltas la cabeza.

Al ver que no respondo, él mismo se lleva la mano al dobladillo. Gotas de sudor en mi frente.

Me tiemblan tanto las manos que tengo que esconderlas detrás de mí.

Vuelve a levantar la mano. Lentamente.

Esta vez toca la zona justo encima de la faja a través de mi camisa. Apenas hay presión, pero siento como si estuviera presionando directamente mi secreto.

“Estás aterrorizada”, murmura.

“No lo estoy”, susurro.

“Mentirosa”. Su mano vuelve a bajar al dobladillo. “Si quieres que te deje con vida, levántala”.

Mi visión se nubla.

Oigo girar el pomo de la puerta.

La cabeza de Mattheo se dirige de golpe hacia la puerta.

Uno de sus hombres asoma la cabeza. “Jefe, hay un problema afuera. Alguien está intentando forzar la puerta. Dice que es urgente”.

Mattheo no aparta la mirada de mí. “¿Quién?”.

El guardia duda. “Dijo que se llamaba Christian”.

Se me hiela la sangre. ¡¿Christian?!

Mattheo vuelve lentamente la mirada hacia mí.

No puedo respirar.

“¿Quién dijiste que eras?”. —pregunta, mirándome con una mirada siniestra—. “Tienes un segundo.”