Jezebel

El porche de la casa de Simon Davies crujía debajo de mi silla mientras me sentaba allí, fingiendo fragilidad.

El vestido floral se me pegaba como un insulto. Rosas rosa pastel sobre una tela barata de algodón blanco: gritaba chica vulnerable de al lado, no heredera del imperio Riccardo.

Detestaba su tacto, pero sabía que las apariencias serían mi boleto de entrada. Para Roman, debía parecer la hija patética de Simon Davies: suave, ordinaria, desesperada.

Pero la paciencia nunca había sido mi virtud. Los conductores de Roman se suponía que vendrían a recogerme, pero aún no llegaban.

Cada tic del segundero taladraba mi cráneo. Golpeé el pie contra el piso del porche, obligándome a respirar despacio, dentro y fuera.

Si estallaba demasiado pronto, si dejaba ver mi hambre de acción, arruinaría todo antes de que el telón siquiera se levantara.

La puerta principal crujió. Simon salió, estrujándose las manos, los hombros encorvados como si esperara un golpe. Se quedó congelado al verme, bajando la mirada como un perro golpeado demasiadas veces.

—G-gracias —balbuceó, la voz seca—. Por… cancelar la deuda.

Incliné la cabeza, dándole la sombra de una sonrisa sin absolutamente nada de calidez.

—La deuda seguirá cancelada —dije con un tono afilado como una navaja— si cumples tu parte del trato. Si los hombres de Roman llegan a ver aunque sea un destello de ti… si respiras mal… te buscaré yo misma. Y créeme, Simon… desearás que hubiera sido Roman quien te encontrara primero.

Su nuez se movió violentamente. Casi podía saborear su miedo, espeso y amargo en el aire del porche.

Me recosté en la silla, cruzando una pierna sobre la otra.

—Tienes agallas —me burlé—. Pedir prestado de mí y de Roman Mancini. Eso no es valentía, Simon. Es estupidez disfrazada de avaricia. Y la avaricia siempre se come la mano que la alimenta.

Tembló más fuerte.

—Y-yo estaba desesperado. Gwen—

Se detuvo cuando entorné los ojos.

—Mi hija se llama Gwen —susurró—. Si vas a fingir ser ella, tal vez… tal vez deberías usar su nombre.

El porche quedó en silencio. Lentamente, descrucé las piernas y me puse de pie. Mi ceño bastó para callarlo antes de que dijera algo más.

—Déjame a mí preocuparme por los nombres —dije, cada palabra bañada en veneno—. Tú ni siquiera puedes manejar tus deudas, Simon, así que no presumas de darme lecciones de identidad. Mi equipo ya ha cosido esta mentira tan perfectamente que nadie verá las costuras. No responderé a Gwen. Responderé a Jezebel Davies.

Me incliné hacia él, dejándole ver la sombra de quién era realmente: la depredadora debajo del vestido floral.

—¿Sabes por qué? Porque en el momento en que digo mi nombre, la gente escucha. Recuerda. Teme. No voy a renunciar a eso por ti.

Él tragó duro y desvió la mirada.

El sonido de un motor acercándose rompió la tensión. Un auto negro y reluciente subió por la entrada, su pintura brillando bajo la luz de la tarde. De él bajaron dos hombres con trajes oscuros —anchos, armados, hechos a la medida del imperio de Roman. Sus movimientos eran eficientes, ensayados.

—¿La hija de Simon Davies? —preguntó uno, con voz cortante.

Me adelanté antes de que Simon pudiera respirar, con la barbilla inclinada justo lo suficiente para imitar la obediencia silenciosa que esperaban.

Ahogué el filo de mi aura, oculté la agudeza de mi mirada. Intimidarlos ahora sería un error. En vez de eso, les di el asentimiento más pequeño y dócil.

—Soy Jezebel —dije suavemente.

Intercambiaron una mirada, luego abrieron la puerta trasera. Entré en el auto, plegando las manos en el regazo como una hija asustada y correcta.

Los asientos de cuero olían a tabaco y acero. El auto arrancó, y mantuve los ojos entrecerrados, contando los giros, memorizando las calles, cómo la ciudad se desvanecía en céspedes cuidados y grandes portones.

La finca de Roman era enorme: acres completos, setos impecables, fuentes brillando bajo la luz del atardecer.

Pero mientras mis ojos recorrían las ventanas de cristal, los pilares de mármol, la fachada perfecta, pensé en casa.

Las propiedades de mi familia eran más grandes, más ricas, empapadas de legado.

El auto se detuvo frente a la entrada principal.

Una mujer esperaba allí—unos cincuenta y tantos, cabello plateado recogido en un moño, postura rígida pero rostro cálido. Sonrió como solo alguien con décadas sirviendo como ama de llaves podía sonreír.

—Bienvenida, señorita —dijo con suavidad—. Soy la Signora Alice. A partir de ahora, estaré a su servicio.

Fingí una sonrisa educada.

—Gracias.

Ella inclinó la cabeza.

—¿Y su nombre?

Dejé que el silencio se estirara lo suficiente antes de decirlo.

—Jezebel.

Su sonrisa vaciló. Sus cejas se juntaron, y vi el destello de inquietud en sus ojos —ese que solo aparece al oír un nombre empapado de sombras.

Casi solté una carcajada ante el pequeño espasmo horrorizado de sus labios. Pero suavicé el golpe con un encogimiento de hombros.

—Puedes llamarme Belle, si quieres —añadí con ligereza.

Su alivio fue inmediato, su sonrisa volvió como un amanecer.

—Belle, entonces. Ven, te mostraré tu habitación.

La seguí, un paso detrás.

Cada vez que me daba la espalda, me movía rápido, colocando pequeños dispositivos —microscopios como monedas, cableados con precisión— en rincones, bajo jarrones, detrás de marcos de fotos.

La sala, el pasillo, los arcos tallados.

Para cuando llegué al dormitorio, ya tenía oídos en las paredes.

Ahora al menos podría escuchar todas las conversaciones. Incluida la de Roman. Ese era el primer paso de mi plan.

Mi habitación era pulcra, con cortinas de seda crema y una cama demasiado suave para pertenecer a una casa mafiosa.

En la cama yacía una caja pequeña. Al abrirla, encontré un vestido corto verde con tacones plateados.

Fruncí el ceño, pasando los dedos por la tela. Lo suficientemente caro para una chica insignificante como la supuesta hija de Simon… pero para mí, era barato.

Una imitación pálida de los vestidos que llevaba a las galas Riccardo, vestidos que costaban fortunas.

Bufé por lo bajo. Aun así, no podía dejar que Roman viera la verdad. La hija de Simon no frunciría el ceño por la etiqueta del precio.

La voz de la Signora Alice me sacó de mis pensamientos.

—El jefe llegará pronto —dijo—. Solicitó cenar con usted esta noche. Pidió que usara el vestido.

Asentí suavemente.

—Por supuesto.

Cuando se fue, me quité el maldito vestido floral y corrí un baño. El agua tibia lamía mi piel, el vapor subía en espirales, y por primera vez en días, mi cuerpo se relajó.

Después de secarme, me até la toalla alrededor del cuerpo y regresé al dormitorio para vestirme.

La puerta se abrió antes de que tocara el vestido.

Y entró Roman Mancini.

Alto, de hombros anchos, su presencia más pesada que el silencio que lo envolvía. Sus ojos —oscuros, afilados— recorrieron la habitación antes de detenerse en mí, envuelta solo en una toalla blanca.

Durante un instante, ninguno de los dos se movió. El aire se espesó, cargado.

Así que este era él.

El hombre al que había jurado destruir.