Los días pasan y, cada vez, me siento peor. Pensé que con la llegada del bebé iba a estar feliz, pero no me siento así. Me siento fea, poco atractiva y, a cada rato, quiero llorar. Me siento mal porque al pobre de Adam le ha tocado lidiar con mi hijo y conmigo.

Me miro al espejo y, cada vez, odio más mi reflejo, así que, en un ataque de rabia, tomo el cepillo y lo estampo contra él, haciendo que se quiebre y que varios vidrios rocen mi cara, dejando pequeños cortes. Me dejo caer al suelo y comienzo a llorar como una niña pequeña, hasta que escucho a alguien entrar.

—¡Amor! ¡Por Dios, qué pasó! —Adam se acerca, me toma en brazos y me deposita en la cama, pero no me suelta.—Amor, dime qué pasa. ¿Por qué lloras?

—Adam... yo... —Lloro con más fuerza, aferrándome a su pecho, mientras él intenta calmarme con suaves caricias.

—Hey, tranquila, respira. A nuestro hijo no le gustará verte así.

—No sé qué me pasa... Debería estar feliz por el bebé, pero no lo logro. Me siento mal... Me siento